Bestiarios.org

El 10 de septiembre de 2005, conmovida tras ver la película Las tortugas también vuelan, sentí la necesidad de expresar las emociones e ideas que me había provocado. Rodeada de buenos amigos que ya tenían blog desde hacía años, El oyente y Periodistas en guerra entre otros, intuí que éste podría ser una buena ventana para comunicar mis pensamientos, opiniones y emociones.

Y lo comencé con este texto inspirado en la película:

Las tortugas también vuelan

Pese al peso de los muertos,
pese a los remordimientos sin dientes,
pese a la paz del fin de la tragedia,
pese a los muertos de las muertes de la posguerra
pese a la esperanza que pisa minas,
pese a la ventisca con la que juega la conciencia,
pese a las hondonadas que acercan al cielo,
pese a los por qué que se diluyen en la boca,
pese a las balas que agujerean cometas,
pese a los zapatos que dejan sentir la tierra,
pese al genocidio de la niñez,
pese al cinismo que se hunde en estas teclas,
pese a la huida del refugio cínico.
Pese a los que ahogan las tortugas en sus propias charcas.


Hoy, tres años después, Bestiarios se muda de plataforma y se convierte en Bestiarios.org. ¿Por qué? Simplemente, por las posibilidades de maquetación y herramientas que wordpress ofrece.

Bestiarios seguirá siendo lo que ha sido hasta hoy: un medio que habla sobre resistencia, periodismo, cultura, responsabilidad ciudadana y la alegría.

Os espero en mi nuevo Bestiarios.

Israel nos tiene secuestrados

La sevillana María Velasco, quien vive en la Franja de Gaza junto a su familia, clama desesperada para que el gobierno español la saque de esta ratonera y denuncia el uso de fósforo blanco. Espeluznante.




Aquí puedes leer su blog Anhelos del pasado

Un poco de humor en estos días...

Llamada de emergencia del Comité Español de la UNRWA

Acaba de llegarme esta llamada de emergencia del Comité Español de la UNRWA:

Después de tres semanas de continuos ataques del Ejercito Israelí y la incursión terrestre desde el pasado 03 de enero, la situación de los refugiados/as en Gaza es insostenible, y la crisis humanitaria alcanza proporciones de catástrofe.

Es por ello que el Comité Español de la UNRWA reitera la necesidad urgente de ayuda para que la UNRWA pueda implementar sus programas de emergencia para lo cual ha puesto en marcha una llamada de emergencia para todos aquellos que quieran colaborar con la población refugiada de Palestina en Gaza:

Si quieres ayudarnos, haz tu donativo en:

La Caixa

2100 2262 11 0200285633

O hazte socio del Comité para colaborar en esta y otras emergencias de los refugiados de Palestina

Para más información:

Email: info@unrwace.org

Tel: 902 999 125

La ola

La Ola, Dennis Gansel (2008)

La Ola parte con la ventaja de ser ese tipo de película que agradecemos se hagan. Pero también con la desventaja de una cierta predisposición para que nos chirríe a la mínima cuando su carácter pedagógico, memorístico e,incluso, de revulsivo social tienda al maniqueísmo. Sin embargo, La Ola consigue compensar cierta previsibilidad con un elemento evidente: el hecho de que muchos creamos que el argumento de esta película es absolutamente posible -de hecho, hasta cierto punto está basada en hechos reales-. Y que, por otro lado, la narración, la definición de los personajes así como los tiempos son tan contundentes que más que una película aparece ante el espectador como lo que fue, un experimento sociológico que en la ficción dura cinco días, en la vida del espectador ante la pantalla, una hora y media, y tras los créditos, la certeza de la obligación de recapacitar largo y tendido para crearse una opinión sobre la película y los hechos que relata. La mía: una realización y fotografía buena, un tema necesario y una película recomendable.

Israel no quiere testigos

Con unos días de retraso encuentro este claro post de Guerra Eterna:

Y por eso el Gobierno israelí no ha permitido a los periodistas extranjeros entrar en Gaza desde el inicio de los bombardeos. No quieren testigos "antisemitas".

La censura y la intimidación están funcionando a toda máquina. Hasta hace unos días, políticos y militares israelíes estaban bastante contentos con la cobertura periodística de la crisis. ¿Quién puede quejarse cuando tienes hasta a The New York Times a tu servicio?

[La viñeta es de Vergara.]

Debería...

Naranjas cada vez que te levantas

"Debería exprimir naranjas cada vez que te levantas.
Debería gritar tu nombre a cada paso,
amarrarme a tu espalda cuando inicias el vuelo,
ceñir mis pestañeos al temblor de tus párpados;
debería vivir con tus uñas colgando de mis dedos,
con tus ojos guardados cada uno en un bolsillo,
con tu lengua en mi boca, tus pies en mis zapatos,
tucorazón temblando en mitad de mi pecho.
Debería amoldar a tus sueños mi almohada,
celebrar tus descensos como si fueran fiestas,

trazar con una luz en la pared las letras de tu nombre.
Debería dar gracias a Dios por cada leve
acuerdo de tu tacto; debería
desgarrar el pan duro, amasar tus dilemas,
resolver ser feliz cada vez que regresas a la casa.
Con solo verte cerca, debería abdicar de la tristeza.

Y, en vez de eso, me da como bien sabes,
por corregirte el vuelo o romperte las alas.

Debería dejar que me dejaras solo y que volaras
con alguien que exprimiera, a los pies de tu cama,
naranjas cada vez que te levantas."


Julio Rodríguez

Ellas hablaron y la justicia calló

La violación como tortura en la justicia universal. Esta es la nueva batalla en la que está trabajando el equipo de Womens Link World Wide. Las conocí hace un mes en Madrid y me impresionó enormemente la gran labor que están desarrollando. Se trata de una ONG internacional de Derechos Humanos que tiene como fin la equidad de género.

Prueba de ello, es este video, "Violación como Tortura en la Justicia Universal", un corto documental sobre el llamado Caso Atenco, incidente en el que más de 200 personas fueron detenidas por la policía mexicana. Entre ellas estaba Cristina Valls, ciudadana española, quien, como las demás mujeres detenidas, fue sujeta a violación y otras formas de tortura. El 25 de enero de 2008 Women’s Link interpuso una querella contra las autoridades mexicanas ante la Audiencia Nacional española, invocando el principio de justicia universal.

Violación como Tortura en la Justicia Universal from Women's Link Worldwide on Vimeo.


La violencia, en todas sus formas, ejercida contra la mujer en los conflictos ha sido entendida hasta hoy como daños colaterales, por lo que nunca se ha denunciado, juzgado ni castigado. Y la violación, una de sus más deplorables manifestaciones, ha sido siempre un tema a olvidar, sobre todo porque raramente alguno de los bandos se encontraba limpio de estos delitos. Sin embargo, hay una diferencia clara entre los hechos aislados cometidos por individuos, a los que siempre deberá juzgarse, y aquellos cometidos como un arma de guerra más, aceptada o, incluso, organizada por los superiores. Este fue el caso en Bosnia, en Guatemala y en decenas de conflictos que aún hoy siguen sin juzgar la violación como delito de guerra, o como tortura en aquellos casos como el que denuncia Womens Link World Wide en San Atenco, en México. El que una de las víctimas fuese española ha permitido que, frente al criminal silencio de las autoridades mexicanas, sea la Justicia Universal la que defienda a todas aquellas personas de las que, como se dice en el video, nunca temieron una denuncia porque daban por hecho que la violación es un caso vergonzoso y que, por tanto, guardarían silencio.

No fue así. Ellas hablaron y la justicia calló.

Hoy me vuelvo loca un ratito a lo Martín Romaña

    Hoy, a ratitos, el corazón me late muy deprisa o muy despacio. A rachas, suspiro o me olvido de respirar. Me he puesto el enorme abrigo azul Chef Chaouen y me abandono en la hondonada de mi cama y me vuelvo loca un rato a lo Martín Romaña. Hoy, me prescribo enajenación voluntaria.

    Hoy hace un frío que no lo abriga ni todos los abrazos en los que me refugio a falta de chimenea. Hoy ya no graniza en Gijón, pero me siguen atravesando las balas que asesinan la esperanza. 

      Hoy necesito una Octavia de Cádiz que me devuelva a la vida. La tormenta que anuncia la cercanía de la calma. 

      Todo siguen en stand by. 

       P.D.: Ayer terminé La vida exagerada de Martín Romaña, de Bryce Echenique, por tercera vez. Curiosamente también son tres veces las que compré este libro. La última vez porque me lo robaron en un bus. Qué alegría saber que aún quedan románticos ladrones de libro.

        

Qué ven y, por tanto, qué pueden opinar los estadounidenses del genocidio palestino

El padre palestino Magdi al-Samuli llora sobre los cuerpos de sus tres hijos muertos durante un bombardeo de la aviación israelí en Gaza. (Foto: AFP)

Ver para conocer. Conocer para comprender. Con esta máxima defino el trabajo del fotoperiodista y del videoperiodista. Pues bien, Periodistas en Guerra ha analizado el tratamiento mediático fotográfico que los dos principales periódicos norteamericanos realizaron el 5 de enero sobre el ataque israelí a Palestina, así como el caso de algunos medios españoles.

En el caso de los medios norteamericanos señala:

"Nótese que por cada fotografía del masivo ataque israelí y sus consecuencias hay cuatro o cinco fotos de las consecuencias de los cohetes caseros de Hamas sobre Israel. El resto son de alegres fotos de Navidad o de los tanques israelíes disparando sobre no se ve quién. Tampoco publican casi ninguna de las fotos mas impresionantes sobre las consecuencias del ataque sobre Gaza servidas por las agencias de noticias a todos los medios internacionales. Ninguno de los dos principales diarios norteamericanos publica en su portada como noticia principal el ataque y sus consecuencias sobre Gaza, y mucho menos menos una fotografía sobre el tema".

The Washington Post.

The New York Times

Muy diferente a la edición en algunos diarios españoles

El Mundo

20minutos

Otros medios españoles publican muchas fotografías sin aparente edición fotoperiodística.

Y referencia a El oyente para explicar las consecuencias de estos enfoques:
"Diferentes formas de mostrar el conflicto a los ciudadanos que formarán la opinión pública en función de la información que reciben y por tanto la presión que recibiran sus gobiernos para fijar su posición y acción sobre este conflicto".

Esta ha sido la edición de fotografías en Periodistas en Guerra del día antes de Reyes y la de los días anteriores

El mundo de la cultura se hace oir sobre el genocidio palestino

En el anterior post buscaba vías para hacer oir nuestra voz frente al genocidio palestino. Un numeroso grupo de artistas reconocidos ya se ha hecho oir alto y claro. Además de denunciar la imagen falsa y distorsionada que se está dando del conflicto, exigen al gobierno español, entre otras cosas, que llame a consulta al embajador Español en Israel hasta que se detenga la ofensiva criminal hacia Palestina, así como que que negocie la entrada de informadores internacionales en toda la zona.

Y más...

Está claro que el peso social y mediático del mundo de la cultura es grande y, por ello, es de agradecer que se hayan manifestado con tanta contundencia. Se me ocurre, que como segundo paso, crear una plataforma que nos albergue a todos los que compartimos esta posición. La unión hace la fuerza y, en este caso, la urgencia es total.

COMUNICADO URGENTE AL GOBIERNO ESPAÑOL

Los firmantes de este comunicado, pertenecientes al mundo de la Cultura, declaran su indignación por la imagen falsa y distorsionada que se está dando del conflicto palestino-israelí.
El detonante de la violencia es la ocupación israelí.Israel sigue avanzando e invadiendo territorios de los palestinos en lugar de replegarse a las fronteras del 67. Está humillando, deteniendo, hiriendo y matando, todos los días a niños, mujeres y hombres por toda Cisjordania. Hay bloqueo en ciudades como Nablus y Hebrón, desde hace 8 años e incursiones del ejercito todas las noches. Gaza es un campo de concentración asediado por tierra, mar y aire desde hace mucho tiempo.
A los palestinos se les derriban casas, se les niega el agua, la luz, el paso a los hospitales, a las escuelas, a los huertos… mientras la Comunidad Internacional lo permite.
Israel es el país que más incumple las resoluciones de la ONU, que menos respeta los Derechos Humanos. Ya el 6 de noviembre pasado, Israel sacó una normativa que prohibía la entrada en Gaza de informadores extranjeros, ¿es esa la libertad de expresión que la Comunidad Internacional apoya?
Israel es un país ocupante que ejerce prácticas de terrorismo de estado.
Exigimos, en nombre de la ética y la moral, a la Comunidad Internacional que envíe fuerzas de interposición, y obligue a negociar para lograr una paz justa, con la creación de dos Estados y que Israel derribe el muro.

Los firmantes estamos en contra del uso de la violencia de todas las partes y exigimos a nuestro gobierno llamar a consulta al embajador Español en Israel hasta que se detenga la ofensiva criminal hacia Palestina, como prueba contundente del rechazo que sentimos por las acciones desmesuradas del ataque israelí, y que negocie la entrada de informadores internacionales en toda la zona.

FIRMADO:

Amaral (Juan y Eva), Javier Bardem, Rosa Mª Sardá, Emilio Gutierrez Caba, Verónica Forqué, Fernando Colomo, Iciar Bollaín, Juan Diego Botto, Pilar Bardem, Fernando Guillén Cuervo, Mercedes Sampietro, Benito Zambrano, Lola Dueñas, Genma Cuervo, Ana Fernandez, Silvia Abascal, Laia Marull, Dani Guzmán, Natalia Dicenta, Isabel Ordaz, Vicky Peña, Ruth Gabriel, Paul Laverty, Dafne Fernandez, Ramón Pons, Marina Rossell, Javier Ruibal, Carmen París, Luis Pastor, Mercedes Ferrer, Javier Corcuera, Mercedes Lezcano, Pilar Ordoñez, Gerardo Olivares, Ana Rossetti, Carlos Bardem, Rosa Regás, Alberto Comesaña, Vampirella, Beatriz de la Gandara, Javier Coronas, Álvaro Longoria, Ana Arias, Yoima Valdés, Julia Trujillo, Lidia San José, Manuel Gallardo, Paca Gabaldón, Claudia Gravi, Ana Mª Barbani, Olga Rodríguez, Lourdes Guerra, Juana Ginzo, Mónica Cano, Paloma Paso Jardiel, Cristina Narea, Judith Mateo, Beatriz Bergamin, Esmeralda Grao, Vicky Luna, Inés Morales, Jorge Bosso, Ana Garrido, Ana Lezcano, José Infante, Esther García, Juanma Pagazaurtundua, Fernando Íñiguez, Alicia Rosell, Francisco Cenamor, Ricardo Gómez, Antonio Polo, Lucía Álvarez, Muhsin Al-Ramli, Jordi Gratacòs i Rigall, Jesús Eguía Armenteros, Juan Millares Alonso, Mateo de Paz, Aurora Alcrudo de Andrés, Rosa Fuster, Pedro Ordóñez, Lola Cordón, Luis Luna, Lourdes de Abajo, Sónnica Yepes, Teresa Cortes, Elena Folle, Gloria Muñoz, José Antonio Ortega, Pep Molina, Vicens Lozano, Carola Perez, Ana Rodríguez, Tenorio Sánchez, Julio Mas Alcaraz, Pilar Casas Villodre, José Ramón Ripoll, Bruno Galindo, Bahia Bakala, Yolanda Agudo, Rubén Caravaca, Juan Rebenaque Domínguez.

Vía Cristina Narea

¡Exigimos PAZ en Palestina hoy!

El genocidio continúa en Palestina. Así como el desasosiego en grandes sectores de la sociedad internacional por no encontrar la vía para luchar contra este derrame de sangre diario. Los ciudadanos nos encontramos con unos muros invisibles, con una falta absoluta de mecanismos eficaces para erigir nuestra voz, para participar activamente en el funcionamiento de nuestro mundo. Queremos que nuestra opinión cuente cuando decimos "es inadmisible", queremos que nuestros representantes públicos conozcan y, sobre todo, representen nuestras posiciones ante los acontecimientos. Y sin embargo, no paramos de preguntarnos cómo hacerlo, cómo acabar con una falacia de democracia que da la espalda a una participación real que hoy es posible gracias a las nuevas tecnologías.

Como bien explica hoy Rosa J. C. en El País, las redes sociales por internet se han convertido en un medio por el que los ciudadanos están encontrando un canal para expresarse. Sin embargo, su impacto aún no es tan grande ni tan visible como para ser tomado en cuenta por los dirigentes.

Y como bien dice Juanlu Sánchez, en esta tragedia el balón está sobre el tejado de los ciudadanos. Y yo, siguiendo con la jerarquía de elementos que participan en esta crisis, y que él perfectamente establece, me vuelvo a preguntar ¿Qué hacemos?. El boicot contra los productos israelíes es una de las formas tradicionales con las que se responde a estas situaciones a las que este Estado nos tiene acostumbrados. Pero su impacto a corto plazo es bastante pequeño, teniendo en cuenta que sería necesario la implicación de una gran cantidad de personas, las dificultades que conlleva desarrollar este hábito en los consumidores así como su falta de visibilidad inmediata.

Pero qué pasaría, por ejemplo, si, ¿puesto que los medios están tratando este tema con una equidistancia además de injusta irracional, hiciéramos un apagón de consumo informativo? ¿Qué pasaría si no compramos periódicos, si no visitamos las páginas webs de los periódicos españoles durante determinados días, si no vemos los informativos ni encendemos la radio? Entonces, quizás sí, les estaríamos enviando un mensaje claro a los medios y, a través de éstos a los políticos. ¿Qué pasaría si exigimos la retirada de la Embajada Israelí del territorio español? ¿Que pasaría si, una vez a la semana nos manifestamos ante los Ayuntamientos exigiéndoles que se posicionen? ¿Qué pasaría si de repente fuésemos nosotros los que asediásemos a los poderes públicos? Sabemos hacerlo perfectamente porque ya lo hicimos con motivo de la guerra de Irak. Podemos hacerlo porque España, frente a otros países, es pro-palestino mayoritariamente. Nos llamarán antisemitas, porque para algunos, esa es siempre la respuesta esclarecedora, la sentencia definitiva.

!Falso, falso y falso! Queremos justicia y si este engranaje político no ha contado con las vías para que los ciudadanos puedan participar de él, es que no es válido. Se buscarán vías alternativas. Pero nacerán alternativas para dejar de serlo. Nosotros los ciudadanos somos los que tenemos que estar dentro y si, entonces, no cabemos todos, entonces serán ellos los que sobren.

¡Paz en Palestina hoy!

Patricia Simón

Otro cuento navideño

    Vuelvo a casa tras unas vacaciones en esa otra casa que siempre será también mi casa. Y ahora de vuelta, y con conexión a internet, me gustaría alzar mi voz contra el genocidio palestino, contra el asesinato del inmigrante que intentaba cruzar la valla de Melilla por parte de la policía marroquí y contra mil injusticias asquerosas más que me iban llegando a mi rincón familiar. Pero no sé si serán las mil horas de viaje en autobús que me han traído de nuevo a Asturias, o que todo me sobrepasa más de lo que me atrevería a admitir, pero  el caso es que para empezar el año, os regalo un cuento navideño que escribí hace algunas semanas. Más naif, más aparentemente intrascendente, más suprimible que la mayoría de los posts que los amigos redactan hoy para decir que Basta ya de impunidad, de racismo, de genocidios, de enajenación, de barbarie, de muerte. 

       Pero como hay que pensar globalmente y actuar localmente, como todo lo pequeño tiene una fuerza atroz, como para cambiar el mundo tenemos que cambiar nuestro mundo, empiezo el año de Bestiarios con un cuento que sé, podría estar dándose en muchos de nuestros apacibles hogares, en muchas de nuestras idílicas vidas. Y son estas esperpénticas situaciones las que nos están dejando un poco tarados.

        

Otro cuento navideño

Había decidido, sin dedicarle demasiada atención a una decisión aparentemente tan concienzuda, que este año volvería a creer en la Navidad. Los niños, que ya no eran tan niños, habían decretado unilateralmente que las navidades eran una chorrada y este movimiento de posiciones le había cogido totalmente desprevenido. De repente, las estúpidas obligaciones que le acarreaban malestar con su mujer y solidaridad con sus amigos, eran una oportunidad para servirse útil, un papel asignado a priori que delimitaba muy bien su rol y que, por tanto, le otorgaba sentido a su paternidad. Pero los niños ya no creían en nada de esto y la mujer había decidido que lo mejor era regalarles un dinerito para que abriesen su primera cuenta bancaria, y aprendiesen así las ventajas de ahorrar para cuando realmente deseasen algo porque, después de hacer grandes esfuerzos, sólo habían logrado imaginar que deseaban una cazadora surfera, el niño, y unas zapatillas muy caras, la niña.

Así que cuando su mujer le dijo que estas navidades les darían los regalos en Nochebuena para que pudiesen "aprovecharlos", veáse lucirlos, durante las vacaciones, y que ya los tenía comprados -había ido con los niños y ellos mismos los habían elegidos-, el padre de familia se sintió absolutamente inútil, prescindible. Recordó con melancolía las primeras navidades como padre en las que ya en noviembre sabía perfectamente que encontraría la moto más bonita para su niño y la bicicleta con la cesta más bonita para su niña. Recordó cómo buscaba las mejores posiciones en las cabalgatas de los Reyes Magos para coger el mayor número de caramelos, cómo después escondía los juguetes en los altos de los armarios con un adorable y olvidado placer por el juego, y cómo después le costaba conciliar el sueño por ese olvidado gusanillo en el estómago. Y de repente le asaltó y dominó un poderoso aburrimiento y, minutos más tarde, una profunda tristeza. Pero, -y ahora se preguntaba por qué-, todos estos placeres se habían ido convirtiendo en un peñazo con los años, hasta convertirse en una obligación molesta, en un requisito impuesto por la sociedad que él cumplía sin ningún entusiasmo.

De repente, perdió todo interés por ir esa tarde a ver el fútbol con los amigos. Se abandonó en su sillón y empezó a observar la actividad de su casa desde una posición de extraño, de observador neutral. La "niña" organizaba sus vacaciones por teléfono con sus amigos y su mujer le daba permiso a su hijo para llegar esa noche más tarde. Se sintió un completo desconocido en ese ambiente. Y le sorprendió cómo, sin embargo, su mujer jugaba un papel protagonista en toda aquella dinámica. Su hija ahora le contaba que su mejor amiga tenía restringidas las salidas durante las fiestas por sus notas. Y la madre aprovechaba el caso para ejemplarizar los beneficios de haber estudiado durante el primer trimestre. 

¿En qué momento había quedado él desplazado de su hogar? ¿Por qué no venían a él a contarle todas esas cosas o a pedirle permiso para lo que fuese? ¿Por qué ya no les hacía ilusión los Reyes? El hombre se levanta del sofá sin saber muy bien a dónde se dirige. Anda como perdido, a pasos lentos con largas pausas. Pasa entre sus hijos y su mujer varias veces pero parece que nadie repara en su presencia y, mucho peor, en su estado.

Piensa en reorganizar ese desaguisado, en alzar la voz y preguntar si es que no existe para ellos, en echarles en cara su falta de agradecimiento. Pero no se siente con fuerzas. Y lo peor: no sabe por qué, pero tampoco se siente con derecho. Sigue andando -él más bien se siente levitar como una presencia paranormal entre su familia-. Se plantea hablar sosegadamente con ellos, explicarles que no puede ser, que estas fiestas son para estar con los seres queridos, para revivir la magia perdida. Pero inmediatamente se siente ridículo, se avergüenza de haberse planteado decirles estas cosas a sus hijos. Se reirían y le preguntarían si está enfermo, que dónde está su padre y que quién es ese señor que les cuenta esas milongas. 

En uno de estos paseos extravíados, se encuentra con su esposa agarrándole del brazo y preguntándole si le pasa algo. Él la mira, y de no sabe dónde, le surge un sentimiento de admiración hacia esa mujer que lleva tantos años estructurando, albergando, cuidando a sus hijos y a él mismo. Siente unas terribles ganas de llorar pero se dice que no, que no puede ser tan egoísta como para armar ahora la marimorena. Y le dice a su mujer que se va a ver el fútbol. Le da un beso en la mejilla cuidadoso, lento -y extraño para ella-. Se despide de la misma manera de sus hijos que le miran con sorpresa, pero también extrañamente conmovidos, lo que instintivamente les despierta una alarma de preocupación.

El padre de familia sale por la puerta. Ha olvidado el paraguas, pero no le importa. Empieza a andar y se descubre en la zona comercial de su ciudad. Entra en una tienda en la que normalmente no vería nada más allá que una masa de cosas inservibles. Pero hoy no. Hoy a primer golpe de vista ha visto un precioso abrigo que será aún más precioso cuando se lo ponga su hija. Sale de la tienda recordando cuando cogió por primera vez a su niña en brazos. Como le sobresaltó un pavor paralizante, cómo de repente sintió todo el peso del mundo sobre sus espaldas. Y cómo, inmediatamente, la felicidad con mayúsculas le embriagó al darse cuenta de que tenía en su regazo la mejor misión que se le había asignado, que esas manitas eran capaces de abrigar el mundo y regalárselo en bandeja, que era la primera vez que la vida depositaba en él la mayor de las confianzas y que él no sabía cómo darle las gracias. Y cómo miró entonces a su mujer y descubrió que ella era la vida misma, la que le hacía vivir ahora en su máxima potencia y a la que le debía sentirse el hombre más afortunado del mundo. 

Iba pensando en todo esto cuando de repente vio en un escaparate la cámara de foto que, ahora, sin lugar a dudas veía en las manos de su hijo. Entró a la tienda seguro de que éste era el regalo perfecto. Imagino la cara de su hijo, ese adolescente siempre malhumorado que hoy descubría como un muchacho perdido, desorientado pero con todas las potencialidades al alcance de sus manos. Y recordó cómo, cuando su cabecita apenas alcanzaba sus rodillas, paseaban de la mano por "El Muro" y le alzaba su mirada como si mirase al Empire State buscando su aprobación, buscando su sonrisa cuando le señalaba los aguerridos surferos que se atrevían a desafiar las olas. Ahora podría fotografiar a esos surferos con la maravillosa cámara de fotos que le acababa de comprar.

Cuando esa noche llegó a casa, los niños ya habían salido con sus amigos. Se los imagino medio borrachines, se imaginó a su hija coqueteando con algún muchacho y a su niño haciéndose el más gallito con sus compañeros de banda. Pero esta vez no sintió miedo. Parecía que hoy la melancolía lo embullía todo. Recordó cuando él mismo buscaba su sitio, su identidad jugando algún papel absurdo con sus amigos ahora desperdigados, perdidos. Recordó cuando vió por primera vez a su mujer y, siendo una niña, la miró con ojos de hombre y la descubrió hecha mujer. Y entonces decidió que no, que no esperaría al día de Reyes. Con una delicadeza desconocida, y ahora deliciosa, llevaba en sus manos temblorosas de emoción los regalos que, por primera vez, había pedido expresamente que envolviesen con un gran lazo. Entró en las habitaciones de sus hijos, mundos personalizados en los que deseaba adentrarse y conocer, aunque bien sabía que eso nunca sería posible. Entró y colocó con cuidado los regalos en las almohadas. Echó un último vistazo a los posters, las fotografías y los juguetes de un tiempo no tan lejano. Se metió en la cama y abrazo a su mujer con caricias renovadas, olvidadas. Y, suavemente, mientras se sumergían en la hondonada de su amor, le susurró al oído "Feliz Navidad". 

¿Y qué pasaría si hubiese una posdata?

P.D: Cuando la niña llegó a casa y encontró el abrigo, pensó que era un regalo de su madrina, que siempre se adelantaba para que pudiera aprovecharlo durante las fiestas. Estuvo a punto de meter la pata cuando su padre le preguntó si le había gustado. Pero el súbito interés mostrado por el padre le hizo intuir que algo había cambiado y no sabía por qué, pero ese abrigo ahora empezaba a gustarle. Cuando el "niño" se despertó y descubrió en una esquina de su cama la cámara se preguntó quién se la podría haber regalado si él ya tenía una mucho más útil, la que traía el móvil. Pero su hermana le contó las novedades antes de que su padre entrase en la habitación para decirle que había comprado churros y que su madre había preparado chocolate. Y su hijo plasmó el instante con la primera de las muchas fotografías que haría aquella navidad.

    

Tierra nueva

Quilombagem llegó a Sevilla, levantó el Lope de Vega e hizó que muchos tocarán el cielo con las puntitas de los dedos.

Y permitió que muchos supiesen que llevaba a Lydia Molina a trabajar en el Centro de Defensa de la Vida y de los Derechos Humanos de Açailandia (Brasil): la vida a borbotones que ellos vieron sobre el escenario. La que veréis al final del video, es Lydia , una de las personas que ha hecho posible que Quilombagem arrasase España y dejase a su paso tierra reverdecida, abonada, fertilizada para nuevas esperanzas y luchas.

Enhorabuena, Lydia. Te lo mereces.



Gracias a Antonio Rull por este regalo para todos sus amigos.

Abrirse camino

Empiezan a llegar las felicitaciones y, aunque todas se agradecen igualmente, hay algunas que brillan más que otras. Una de ellas es la que me ha enviado la galería El Arte de lo Imposible, de Gijón, diseñada por Pablo Iglesias.



"Hallaré unl camino o me lo abriré", de Aníbal. Me gusta. Pese a que su autor sea uno de los estrategas militares más reconocidos históricamente.

Ahora

Ahora que diariamente recibimos adhesiones al Manifiesto de personas que reclaman su derecho a una información humana. Ahora que he retomado el contacto con luchadores en la sombra, que conocí gracias a BNB, como Juan Miralles o Mimi Caro, cuya sola voz me transmiten garra. Ahora que Quilombagem ha atravesado el Puerto de Pajares rumbo a Sevilla. Ahora que los Decanos se suman a las iniciativas de los antiguos alumnos, he recordado un día en que la televisión acogía la cultura viva. Un día en el que pasaban cosas cómo éstas: Benjamín Prado recitaba versos sobre la inmigración de la mano de Luis García Montero, y la réplica se la daba Marina Heredia.

De esto hace poco más de un año. Y nos decían que no teníamos audiencia. No me lo creo. Y nos decían que Buenas Noches, Bienvenidos no tenía cabida hoy en día en la televisión. Y no han parado de reponerlo. ¡Qué no nos cuenten milongas!

Rim Banna en Gijón

Hace casi tres años, tras mi viaje a los campos de refugiados palestinos del Líbano, descubrí a Rim Banna, la cantante palestina más reconocida internacionalmente. A principios de este año, una tarde de invierno, cargaba en mi bolso un disco suyo para regalarle a un amigo. Nos fuimos a mi café favorito, El Arca de Noé -un lugar que te transporta a tiempos de sosiego, donde la música lo embriaga todo y donde sus dos camareros y dueños te hacen siempre sentir en casa-. La tarde se fue animando hasta regalarles el disco. Desde entonces, no es rara la tarde o la noche que, de vuelta a casa, escucho desde la calle sus canciones.

Pues bien. Esta semana, tras Quilombagem, llegó Rim Banna al teatro Jovellanos de Gijón. Y Atemporal y yo fuimos a verla. Por la tarde, se había tropezado paseando por la ciudad y se había roto una pierna. Pero eso no impidió que nos regalase una noche maravillosa. Sentada cantó con el alma temas populares palestinos adaptados por ella y su marido, el artista ucraniano Leonid Alexeienko, al que conoció en la famosa Escuela de Música Rusa "Insituto de Música Gnesins". También cantó el poema que su madre, la poetisa palestina Zuhaira Sabbagh, le escribió en una carta a su marido cuando estaba encarcelado como preso político por el Estado Israelí.



Rim Banna pertenece a ese reducido grupo de artistas que suenan frescos, potentes, auténticos. Ha creado un repertorio de canciones que abarca los distintos aspectos de la vida -también de la vida/no vida del pueblo palestino-, en las que siempre hay matices por descubrir y que no te cansas de escuchar. Con una voz dotada y educada en riquísimos registros y, por encima de todo, con una gran capacidad de transmitir emociones.

Rim Banna también es una presencia poderosa sobre el escenario. Incluso cuando su pierna partida le impide moverse.




Y todo esto se tradujo en un agradecido público que se fue a casa con la agradable sensación de que había merecido la pena enfrentarse a esa noche fría y lluviosa para escuchar, en la mayoría de los casos a una completa desconocida. Se llevaban el descubrimiento de una pequeña joya.

Quilombagem sigue su gira por España

Fotos: Patricia Simón

Llegaron al Filarmónica de Oviedo. Llenazo. Actuación arrebatadora. Todo el mundo en pie, ojos vidriosos, aplausos hasta que dolieron las manos. Éxito total.

Tocaba desmontar, para al día siguiente venirse para Gijón, volver a montarlo todo, pasar frío, ensayar y demostrar que el talento no es cuestión de suerte. Sino de constancia. Y volvieron a darlo todo.

Quilombagem sigue. Y tú, ¿te lo vas a perder?

OVIEDO => Teatro Filarmónica, 8 de diciembre.
GIJÓN => Teatro Jovellanos, 9 de diciembre.
MIERES => Auditorio de la Casa de la Cultura de Mieres, 10 de diciembre.
A CORUÑA => Teatro Rosalía de Castro, 11 de diciembre.
LUGO => Auditorio Gustavo Freire, 14 de diciembre.
SEVILLA => Teatro Lope de Vega, 16 de diciembre.
BARCELONA => Centre Artesà Tradicionàrius (CAT), 19 de diciembre.
MADRID => Teatro Colegio Maristas de Chamberí, 21 de diciembre.

Más Quilombagem

Anoche, tras recibir a los Quilombagem tras un día de esos que te cambian la vida, recordaba cómo fueron ellos, hace ahora cuatro años, quienes me enseñaron a que en este mundo se le llama locura a querer cambiar el mundo, a que hay que estar un poco locos para atreverse a dedicarse a cambiarlo y a como en este lado del charco, hay que estar aún más loco para que el ambiente no te borre la lucidez que allá arrasa con todos los prejuicios y las barreras que nos han y nos hemos ido creando.

A mi a veces se me pasa la locura y tengo que, conscientemente, volverme un ratito loca como Martín Romaña.

Pero si vais a ver Quilombagem, si tenéis el privilegio de toparos con estos líderes de menos de veinticinco años, si logramos darnos cuenta de que nos hemos convertido en unos niños de papá/mamá que no ven más allá de sus narices, que nos hemos convertido en todo aquello lamentable que criticamos. Si vais a ver Quilombagem, os daréis cuenta de que para ser valiente tenemos que llevar nuestra locura a gala y luchar por todas esas cosas que dicen que se pasaron de moda. Pensar que todo es posible aunque no se haya hecho antes. Pensar que se puede crear, cambiar, influir. Ser valiente y ponerse el mundo por montera aquí sólo nos puede acarrear miradas de incomprensión. Ser valiente en muchos lugares del mundo, es jugarse la vida. Y los Quilombagem vienen a enseñarnos a ser valientes, a existir más allá de nuestras parcelas privadas.

Hay que ser muy valiente para soñar despierto y dedicarse a hacerlos realidad. A esto ha venido Quilombagem.

Quilombagem llega a España y tú no te lo puedes perder

Esta tarde lluviosa y gris, en unas horas se va a convertir en puro calor y alegría. A las siete de la tarde, llegan al aeropuerto de Asturias, los cuarenta jóvenes actores que van a representar Quilombagem por toda España. ¿Que que es Quilombagem? Esto es Quilombagem:

Un profundo y largo NO que atraviesa al público. Y entonces unos grilletes que empiezan a caer, como la sangre derramada por millones de seres humanos en su lucha por la libertad. El espectáculo teatral Quilombagem es un canto de guerra frente a la opresión, un alzamiento por la libertad y la historia de la conquista de una vida digna que los esclavos de este mundo comenzaron en la cuna de la humanidad hace quinientos años, y que aún hoy libran en muchos lugares. Como Brasil.

Quilombagem son cuarenta adolescentes procedentes de Açailandia, capital de Maranhao, el estado más pobre de Brasil, y donde el trabajo esclavo sigue existiendo en pleno siglo XXI. Son cuarenta muchachos y muchachas que han visto más allá de la miseria, la exclusión, la explotación y las drogas gracias al Centro de Defensa de la Vida y los Derechos Humanos de Açailandia (CDVDH-A), que fundó hace doce años la ovetense Carmina Bascarán. Son cuarenta actores de un talento descomunal que sobre el escenario se transforman en poesía, danza, teatro, música y vida. Un huracán arrollador de energía y genialidad que nos traerá la historia de los esclavos de este mundo, a la que pertenecen sus padres y abuelos, y de la que ellos mismos escaparon gracias al trabajo del Centro y a su esfuerzo personal.

Quilombagem es una oportunidad para conocer y aprender de la valentía de millones de seres humanos que diariamente, y desde hace siglos, tienen que jugarse la vida para conservar su única riqueza, la libertad. Pobres, pero al menos libres. Pobres, pero al menos seres humanos. Aunque muchos vivan en condiciones aquí impensables para un perro. Libres y, al menos, vivos.

Patricia Simón

OVIEDO => Teatro Filarmónica, 8 de diciembre.
GIJÓN => Teatro Jovellanos, 9 de diciembre.
MIERES => Auditorio de la Casa de la Cultura de Mieres, 10 de diciembre.
A CORUÑA => Teatro Rosalía de Castro, 11 de diciembre.
LUGO => Auditorio Gustavo Freire, 14 de diciembre.
SEVILLA => Teatro Lope de Vega, 16 de diciembre.
BARCELONA => Centre Artesà Tradicionàrius (CAT), 19 de diciembre.
MADRID => Teatro Colegio Maristas de Chamberí, 21 de diciembre.

El tren de la democracia en el Congo

" Las elecciones presidenciales en el Congo en 2006, las primeras en 40 años, trajeron esperanzas de estabilidad y mejora del gobierno en este conflictivo país. Ya en los dos primeros años de gobierno, no sólo se han dado muestras de la fragilidad de esta transición sino también de la brutalidad con la que el nuevo gobierno está restringiendo la democracia". Seguir leyendo (en inglés).

Human Rights Watch nos lo explica así de bien

Otro premio para ti

El país donde nunca pasaba nada

Isaac Valencia, alcalde de La Orotava (Tenerife)

"Isaac Valencia. Nacionalista de Coalición Canaria. 30 años como alcalde de La Orotava (Tenerife): "Los políticos en Madrid nos tienen abandonados, nos enteramos de que viene una patera cuando están a cincuenta metros. Las costas canarias están a merced de que el moro venga y nos lleve por delante". El presidente del Gobierno de Canarias, Paulino Rivero, estaba allí y no dijo nada. La diputada en el Congreso, Ana Oramas, estaba allí y no dijo nada. El presidente de CC en Tenerife, Javier González Ortiz, estaba allí y no dijo nada. Para que no quede impune: plaza del ayuntamiento,1. 38300 villa de la orotava. tenerife. islas canarias. www.villadelaorotava.org"

Juan Manuel Pardellas, Héroes de Ébano

Efectivamente. En este país, un representante de los ciudadanos y que, para empezar, debe ser un ejemplo al menos en el respeto a la Carta Magna, hace apología de la xenofobía, y no pasa nada. Sólo silencio. ¿Desde cuándo la libertad de expresión significa poder decir esto y quedarse tan pancho? Este señor, votado por miles de votantes que, seguramente, estarán encantados con sus rebuznos, dice una barbaridad como ésta y sigue siendo representante de la democracia.

Al menos, luego no nos echemos las manos a la cabeza cuando nos expliquen que el nazismo salió elegido democráticamente, que el gobierno israelí que arrasa al pueblo palestino es elegido democráticamente, que Bush fue reelegido tras su catastrófica gestión y tras la invasión de Irak.
Las palabras son mucho más peligrosas que las balas. Las palabras tienen responsabilidad, las palabras, sobre todo cuando son pronunciadas por los portavoces de la ciudadanía, por autoridades públicas, generan cosmovisiones, sentimientos y actitudes. Las palabras terminan hiriendo, desangrando y asesinando. Por eso yo grito, alto y claro: usted no puede representar a un Estado que está dentro de las Naciones Unidas, que nació para la cultura de la paz, por el respeto de los Derechos Humanos, por la igualdad y por la vida -ya, ya sé que ustedes se toman todo esto a risa-. Usted, señor Isaac Valencia, no puede decir esto públicamente y seguir presentándose a unas elecciones porque actitudes como éstas no se votan, se juzgan en los tribunales.

Desgraciadamente, en este país se pueden decir cosas como éstas y no pasa nada.

Hoy suena a...

¿Y qué pasaría si se juntasen dos bestias como Jane Birkin y Beck?

La perla negra de Piraván

   Si el pirata del Caribe Jack Sparrow tenía su magnífica nave La Perla Negra, Piraván tiene su galeón "Alegría".  Éste es el rincón desde el que damos guerra los piratas de Cimadevilla.

                                   Recuerdos del Quilombo

                                  El Oyente y Atemporal

La vista desde mi mesa

Capital, recurso, orgullo y prejuicio

     Me llega que el parlamento español  y los pasillos de éste están revueltos por la posible compra de una parte de Repson por parte de Lukoil . Si bien puedo entender que, de repente haya surgido un proteccionismo hacia el sector de la energía, que la derecha pida con urgencia la intervención del Estado en el mercado libre, que los ciudadanos entrevistados por los medios expresen su malestar porque "nuestra compañía" vaya a caer en manos de la empresa rusa y que, con el poder que este país tiene en el suministro energético a Europa y el perfil poco agraciado que tiene el señor Putin, a ninguno nos haga demasiada gracia esta posibilidad.

    Pero lo que más gracia me hace, es la asunción por parte de todos de que la posesión del capital es más legítimo que la posesión del recurso que representa ese capital.  ¿Cómo es posible que todos manifestemos nuestro malestar porque determinados señores con nacionalidad española pierdan el control total sobre un capital que procede de unos recursos que no tenemos y que expoliamos a otros países? ¿Cómo hemos llegado a asumir con tanta naturalidad a Repsol como una empresa de todos los españoles, cuando su riqueza no es española? 

     Lo dicho: aquí sobra orgullo español, prejuicios, mucho capital y faltan recursos propios. 

¿Bailas?

Un buen amigo me ha regalado una sonrisa para empezar la semana.


Where the Hell is Matt? (2008) from Matthew Harding on Vimeo.

Sus autores, Matt Harding & Melissa Nixon, nos explican qué hacen todas estas personas:

What are these humans doing? Dancing. Many humans on Earth exhibit periods of happiness, and one method of displaying happiness is dancing. Happiness and dancing transcend political boundaries and occur in practically every human society. Above, Matt Harding traveled through many nations on Earth, started dancing, and filmed the result. The video is perhaps a dramatic example that humans from all over planet Earth feel a common bond as part of a single species. Happiness is frequently contagious -- few people are able to watch the above video without smiling.

La mirada que sonríe más bello

Hay un fenómeno socio-cultural que además de sorprenderme, me cabrea. El desprecio por los artistas que, mientras son minoritarios, son aclamados y percibidos como leales por la minoría que busca en la exclusividad la calidad -y siendo dura, su propia identidad in, pero que una vez que consiguen traspasar las barreras intelectuales de una élite y encandilar a grandes sectores de la sociedad son despreciados como si aquellos mismos versos, pinturas o melodías que merecieron en su momento los más elevados elogios fuesen después "bazofia para las ignorantes masas".

Uno de los autores más adorados por el gran público, otro término indeseable para los guardianes del verdadero arte, y más desdeñado por los diseñadores de las tendencias es Mario Benedetti. Y yo me pregunto ¿Cuándo dejaron sus versos de ser los versos que todos llevamos dentro? ¿Cuándo su lengua dejó de ser la lengua a la que todos aspirábamos e intuíamos? ¿Cuándo dejó de ser vigente el mundo asqueroso y explotador que Benedetti denuncia? ¿Cuándo dejaron de dejar huellas sus versos? ¿Cuándo dejó su voz de ser familiar? ¿Cuándo dejó Benedetti de enseñarnos a amar y explicar qué es el amor?

El mundo de Benedetti es también mi mundo y, para lo bueno y lo malo, no está anticuado.

Como tampoco lo está el mundo que Benedetti retrata en La Tregua, el libro con el que tengo la intención de comenzar una serie de textos en los que brevemente compartiré mis impresiones, opiniones o lo que me provoque la lectura de los libros, mis mil vidas, como se llamará esta sección que podéis ver también en el lateral derecho del blog.




Compré La Tregua (1960) en una librería de Montevideo donde además de los últimos éxitos de Alfaguara y Planeta, puedes pasarte horas curioseando libros de segunda mano con la naturalidad que las librerías tienen en esta ciudad, cuya avenida principal tiene más librerias que cualquier otro negocio.

Había leído la antología completa de las poesías de Benedetti, pero no recuerdo haber leído antes nada de su narrativa. Como tantos miles de persona, uno de los poetas más recurrentes en mi ofensiva amorosa había sido Benedetti, y sin embargo sus novelas nunca habían llegado a mi.

Pero allá en Montevideo, en su casa, en su ciudad, decidimos hacernos con dos libritos suyos: La Tregua y Cuentos de Montevideo. Ahora ya no sé si conozco Montevideo por mi propia estancia o por su lectura en Benedetti.

Pero La Tregua está aquí, entre nosotros, más allá del gris montevideano, de su burocracia, de la rutina del funcionariado que tan bien retrata el escritor y que apagó la luz de la vida de la urbe hasta ahora, que recién empieza a encenderse tímidamente como los decorados de aquellos que nos adelantamos al día 6 de diciembre, y ya en noviembre empezamos a colocar adornitos navideños sutilmente, como si nadie fuese a darse cuenta, como si yo no estuviera atenta a que, pese a que siempre algo termine estropeándolas, las Navidades siempre nos trae de nuevo los cascabeles de los Reyes Magos.

La Tregua es el resorte en la vida de un hombre consciente de su halo gris, de su vida gris, de su futuro gris. En esta sección no haré sinopsis de las obras comentadas por dos razones. La primera porque yo raras veces los leo. Bien, porque los conozco ya o porque confío en el criterio de aquellos que me los recomientan y así entro en el terreno por explorar virgen. La segunda razón, es que ya hay cientos de sinopsis en la web.

Pues bien, como decía, La Tregua es el vacío, el relato de la asfixiante sensación de desaprovechar la única oportunidad que nos brinda la vida y por la que no nos pide nada a cambio, vivirla, exprimirla, estrujarla, llorarla y reirla. Es el diario de un hombre que es consciente del autoengaño que se inflinge como motor diario: la llegada de la jubilación y entonces la segunda oportunidad a la que todos tenemos derecho. Pero, de repente, se hace la claridad, el mundo vuelve a ser sonoro, el cuerpo vuelve a ser sensible y esto sólo es posible a través del amor. La tregua, la resurrección, la convulsión sosegada, lo imposible, lo hermosos, lo irrenunciable.

La Tregua es la inmersión en un mundo de catarsis por lo claustofóbico, por lo terrorífico que es la anulación consciente de la vida, por lo pegajoso de la rutina, por el lastre de la desidia. Y Benedetti nos somete a esta muerte en vida para luego deslumbrarnos con lo normal, con lo que debería ser cotidiano. Y entonces pareciera que el libro gris, tormentoso que hemos tenido en nuestras manos irradiase una potente arma de destrucción masiva, una sublevación gloriosa que no es más que un pobre hombre con una razón para levantarse de la cama. Pero será una tregua. La maldita tregua que le hará saber lo muerto que se puede estar en vida.

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Y si queréis conocer un poco mejor al autor cuya mirada sonríe más bello, os dejo este documental dedicado a Benedetti.

MARIO BENEDETTI: PALABRAS VERDADERAS
Cargado por klaudia_daniela

Y cómo no, una de las secuencias más inolvidables de la película "El lado oscuro del corazón" del director Eliseo Subiela, y con poemas de Benedetti, Juan Gelman y Oliveiro Gilondo. El hombre que buscaba la mujer que vuela.

Atención a Benedetti recitando su poema "No te salves" en alemán a su puta de "oidos aburridos" como la llamó alguno.

Celebrando el "SÍ SE PUEDE"

Con mucho retraso, pero YA ESTÁ AQUÍ. La noche electoral estadounidense fue seguida con gran atención y entusiasmo desde nuestro rincón gijonés Cimadevilla. El oyente, Recuerdos del Quilombo y Atemporal -Periodistas en Guerra estuvo presente a través de skype-, y yo sabíamos que SE PUEDE y nos preparamos a propósito. Y tras una larga noche de borrachera de sondeos y escrutinio, llegó la noticia. Y la emoción que vi en los rostros presentes en el discurso de Obama que me recuerdan que fue una noche histórica.

Al amanecer nos fuimos a celebrarlo y con todo aquel material, Atemporal ha montado este video para la posteridad.



Atemporal explica muy bien cómo fue todo

Ready or not? (Listos o no?)

La música está siendo fundamental en esta redacción de seguimiento de la noche electoral. Ahora está sonando...

El derecho a soñar

Ayer hablaba con unos amigos sobre qué tiene Obama para suscitar este entusiasmo. Detrás del marketing, que pueda ser el primer presidente negro de Estados Unidos, su oratoria, o el gris que embadurna a McCain... creo que ya he descubierto lo que hace que, yo por lo menos, esté viviendo esta noche de una manera muy especial.

Obama nos ha concedido el derecho a soñar en el ámbito de la política. Y para los que creemos que la política sigue siendo un labor más que honorable, esto es todo un arma de destrucción masiva. Un fenómeno de masas del que queremos participar.

Y lo voy a hacer acompañada de Lydia, Juanlu y Jessi en una noche que se dibuja memorable.

Seminci me ha regalado dos sorpresas

    La 53 Semana Internacional de Cine de Valladolid (SEMINCI) ha contado esta edición con los trabajos de personas a las que aprecio y admiro.

                                                                      Voces en imágenes, de Sr Paraguas

Retorno a Hansala, de Chus Rodríguez

A la actriz protagonista, Farah Ahmed, la conocí hace ocho años en Estepona, donde ambas vivíamos. Tiempo después se marchó a Barcelona para ser actriz. Y esta película es la prueba de que los sueños se cumplen. Me alegró mucho reencontrarla. Y la película tiene muy buena pinta. En cuanto la vea, os cuento.

España debe proporcionar asistencia letrada a menores extranjeros no acompañados

Human Rights Watch ha publicado un informe en el que denuncia

"El empeño de España por repatriar a los menores extranjeros no acompañados que llegan en el país de forma ilegal puede ponerles en situaciones de peligro, trato degradante y provocar su detención (...). El gobierno debe detener las repatriaciones hasta que no disponga de un procedimiento que garantice la integridad de los menores y, como medida inmediata, concederles el derecho a ser representados por un abogado independiente de la misma forma que los migrantes adultos según la ley española".

El Papa recomendó la lectura de la Biblia en TODOS los colegios

La Palabra divina también debe resonar, según los prelados, a través de la radio, Internet, la televisión y todos los otros canales de comunicación de hoy día, como son -dijeron- "los cd, los dvd y los ipods".

Los prelados también sugirieron en el Sínodo de Obispos que se enseñe en la escuela -tanto las católicas como las que no lo son- y otros centros educativos, y precisaron que la Biblia "es el gran código de la cultura universal", sin la que no se puede entender Occidente, Europa.

Leer completo en la Cadena Ser

Que el Papa y sus trabajadores tengan que cumplir con su trabajo, no es para poner el grito en el cielo. Pero que consideren la Biblia el código de la cultura universal, es de una desfachatez ridícula.

Sin embargo, no me resisto a reproducir el texto que se me vino inmediatamente a la cabeza cuando escuché esta noticia.


Un papá que nunca ríe, de Eduardo Galeano

Los judíos, los cristianos y los musulmanes venerar a la misma divinidad. Es el dios de la Biblia, que responde a tres nombres, Yahvé, Dios a secas y Alá, según quien lo llame. Los judíos, los cristianos y los musulmanes se matan entre sí diciendo que obedecen a sus órdenes.

En otras religiones, los dioses son o han sido muchos. Numerosos olimpos hubo o hay en Grecia, en la India, en México, en Perú, en Japón, en China. Y sin embargo, el Dios de la Biblia es celoso. ¿Celoso de quién? ¿Por qué le preocupa tanto la competencia, si Él es el único y el verdadero?

No te postrarás ante ningún otro dios, pues Yahvé se llama Celoso, es un Dios celoso. (Éxodo).

¿Por qué castiga en los hijos, y por varias generaciones, la infidelidad de los padres?

Yo, Yahvé, tu Dios, castigo la iniquidad de los padres en los hijos hasta la tercera y cuarte generación de los que me odian. (Éxodo).

¿Por qué esta siempre tan inseguro? ¿Por qué desconfía tanto de sus devotos? ¿Por qué necesita amenazarlos para que lo obedezcan? Hablando en vivo y en directo, o por boca de los profetas, advierte:

Si no obedeces a la voz de Yahvé, tu Dios, él te herirá de tisis, de fiebre, de inflamación, de gangrena, de aridez. Desposarás una mujer y otro hombre la hará suya. Polvo y arena serán la lluvia de tu tierra. Echarás en tus campos mucha semilla, pero la asolará la langosta. Plantarás viñas pero no beberás vino, porque el gusano las devorará. Os ofreceréis en venta a vuestros enemigos como esclavos y esclavas, pero no habrá comprador. (Deuteronomio)
Durante seis días se trabajará, pero el día séptimo será sagrado para vosotros, día de descanso completo en honor de Yahvé. Cualquiera que trabaje en ese día, morirá. (Éxodo).

Quien blasfeme el nombre de Yahvé, será muerto. Toda la comunidad le lapidará (Levítico).

Más eficaces son los castigos que las recompensas. La Biblia es un catálogo de espantosos castigos contra los incrédulos:

Soltaré contra vosotros las fieras salvajes. Os azotaré siete veces más por vuestros pecados. Comerás la carne de vuestros hijos, comeréisla carne de vuestras hijas. Desenvainaré la espada contra vosotros. Vuestra tierra será un yermo y vuestras ciudades una ruina. (Levítico)


(...) Sus diez mandamientos no prohiben la guerra. En cambio, Él manda hacerla. Y la suya es una guerra sin piedad por nadie, ni siquiera por los bebés:

No tengas compasión del pueblo de Amalec. Matarás hombres y mujeres, niños y lactantes, bueyes y ovejas, camellos y asnos... (Samuel)

Hijo de Babel, devastadora: ¡Feliz quien agarre a tus pequeños y los estrelle contra la roca! (Salmos)


Abraham a punto de matar a su hijo Isaac por orden de Dios, Caravaggio

El mundo al revés

Primavera en Montevideo





Otoño en Gijón




¿ O será que el mundo es al revés? O viceversa?

Feliz cumpleaños, Enrique

Enrique Meneses, uno de los periodistas españoles más formidables, ha cumplido 79 años. Este verano tuve la oportunidad de conocerle en el 12º Encuentro Internacional de Fotoperiodismo "Ciudad de Gijón". Su conversación siempre interesante, ágil, gran cronista que es capaz de de llevarte a los mil y un sitios donde ha trabajo, con su palabra, pero también con sus silencios, con sus interjecciones que son sus miradas sostenidas... Todo ello, mientras alrededor todo se lo come el bullicio, las prisas, el ruido. Y siempre, teniendo la sensación de que una vida no sería suficiente para satisfacer la curiosidad que despiertan las mil vidas que ha exprimido gracias a su arrollador optimismo. Y el respeto y la admiración que, indefectiblemente, conllevan conocerle.

Enrique Meneses es pura vida a borbotones y para disfrutarla, y aprender de ella, tenemos su magnífico blog enriquemeneses.com.

¡Felicidades, maestro!

Garzón rompe con el decreto del olvido

Ahora que Monseñor Antonio María Rouco Varela anuncia la beatificación de otras 500 víctimas más de las “hordas rojas”, el mismo día que el juez Baltasar Garzón pide que se abran 19 fosas comunes y se hace cargo de los primeros 143.000 ejecutados por el bando nacional. La derecha y la Santidad siempre tienen que ponerse del mismo lado, junto a la banca y los grandes empresarios. Algunos consideran peligroso que millones de españoles recuperen los restos de sus familiares y los trasladen de una cuneta al nicho de un cementerio, sostienen que todo fue amnistiado en la Transición. Olvidan que en 1978 no se pudo hacer nada de eso con un ejército que aún tenía responsabilidades en la Guerra Civil, la prueba es que el 23 de febrero de 1981, algunos de los cabecillas del intento de golpe de Estado habían combatido con Franco. Si nadie protesta por la iniciativa partidista de pedir la beatificación de 500 “mártires” de la derecha, nadie debe escandalizarse por el desenterramiento de 143.000 “rojos” que se encuentran en fosas comunes.

Extracto del post "Caminos" de Enrique Meneses

¿A qué tienen miedo los que se oponen a la apertura de las fosas? Y, sobre todo, ¿quiénes son los que alzan su voz en contra? No me vengan con vainas, son los de siempre, los que les molesta que todos tengamos los mismos derechos. Incluso, cuando ese derecho es poder llevarle un ramo de flores a nuestros muertos.

Recupero un texto que escribí hace dos años, cuando conocí a muchas de esas víctimas del franquismo a los que hoy se les sigue negando su existencia, porque lo que quieren es precisamente eso: que sigan sin existir, que no se sepa que en este país muchos terminaron en las cunetas por no demostrar diariamente su convicción fascista. Pero existieron y su vida fue mucho más digna que la de aquellos que quieren seguir ahogando la voz de los demócratas asesinados.

Miedo a la memoria

Lágrimas, hambre, sangre, miedo, destrucción, miseria, humillación. Pasión, valentía, cobardía, ingenuidad, traición, solidaridad, amistad, exilio, refugio. Vida y muerte. Niños, ancianos, mujeres y hombres. Abuelos, padres, hijos. Familias, vecinos, amigos y enemigos. Y después, más humillación, más muerte y, sobretodo, miedo y silencio. El olvido por decreto. Hoy, setenta años después, el decreto continúa vigente. Sin embargo, el miedo y el silencio comienzan a resquebrajarse. El muro de contención rezuma lágrimas de sangre. La historia empieza a ser desenterrada. Como las miles de fosas sobre las que se asienta nuestra democracia y a las que tenían que ir clandestinamente tantos y tantos a depositar unas pocas flores a sus muertos.

La voz ahogada de los vencidos, de los perdedores, de los que cometieron el pecado de sobrevivir a la Guerra Civil Española. Cuarenta años de franquismo dedicados a aniquilar "la otra historia". En las cunetas de las carreteras y de la memoria. Después, treinta años de silencio, de sustento del miedo que esclavizó toda una vida de millones de personas.

La mayoría de los que la vivieron están ya bajo tierra. Murieron con la losa del silencio y de la humillación por panteón propio y del de sus muertos. Hoy, los pocos supervivientes que quedan y, sobretodo, sus nietos históricos reivindican conocer y que sean reconocidos. En una guerra todos son víctimas. Pero los golpistas y los que mataron a más seres humanos una vez instaurada la dictadura que durante la propia guerra, grabaron en la retina histórica su estatus de héroe vencedor. Los desaparecidos, los represaliados, los fusilados, los encarcelados, los huidos, los condenados a muerte, los guerrilleros antifascistas que aún hoy conservan oficialmente la categoría de bandonleros, los brigadistas internacionales que después fueron perseguidos en sus propios países, los familiares que tuvieron que convivir con los propios asesinos de sus hijos, esposos, padres sin poder preguntar si quiera por qué o dónde están. Esos, sólo vivir, sobrevivir y aprender a vivir con miedo. Y callar. Hasta hoy.

Un leve murmullo in crescendo. Unos pinceles desempolvando vidas arrebatadas a tiro de gracia. Un prado. Cinco fusilados. Un agujero de un metro cuadrado apenas. Unos encima de los otros. 1937. La fosa de Turanzas, en Llanes (Asturias). Ahora, los familiares escudriñan un pasado que por ser mutilado, nunca abandonó su presente. Arriba, aunque sólo a apenas un metro de sus padres, tíos, bisabuelos, sienten el vértigo de, por primera vez, sentirse completos. Todavía inmersos en un ambiente de clandestinidad, comparten, reconstruyen las vidas de los suyos buscando su propia historia y quizás, inconscientemente, el por qué de su orfandad. La necesidad humana de buscar la lógica, incluso cuando la única respuesta es la sinrazón. Sus miradas húmedas a veces son acompañadas de una sonrisa. "Aunque sólo sean los huesos, ahora podré decir: éstos son los huesos de mi padre" sentencia Rogelio Prieto, el menor de ocho hermanos, que jugaba con su padre cuando se lo llevaron. Mª Dolores sólo tenía tres meses cuando asesinaron a su padre. "Ahora puedo decir que tuve un padre".

Conocer lo que ocurrió no es destapar viejas heridas. Todo lo contrario. Es la única forma de que puedan curarse, de que pasen a ser cicatrices de nuestra historia. Conocer nuestro pasado no es sólo restaurar la dignidad y devolverles la voz a aquellos que se la taparon a punta de pistola. Es también dotar a la ciudadanía del conocimiento necesario para entender el verdadero significado de nuestra democracia, que sólo así podría dar el paso definitivo hacia la madurez, sana y fortalecida. A los hijos de los protagonistas no les contaron la guerra para protegerles y por miedo. En las aulas, sólo les contaron la historia que como arma propagandística diseñó el dictador Franco. A los nietos sólo les llegó una versión edulcorada, en el mejor de los casos, que la transición difuminó como parte del pacto del olvido y del perdón. Hoy, setenta años después, conocer nuestro pasado más reciente es la única vía para que esta sociedad haga suya esta democracia, valore los sangrientos y dolorosos obstáculos que hemos tenido que tumbar hasta llegar a ella y el papel activo que la ciudadanía tiene que jugar para protegerla y reforzarla. Sobre todo la juventud, que no por el tiempo transcurrido, apenas dos generaciones, sino por la barrera del olvido y del miedo, ha recibido un legado del cual, en su gran mayoría, desconoce el origen. La libertad. Conocer para actuar en consecuencia. Ésa es nuestra responsabilidad.


Patricia Simón

Y porque, en España, "la muerte también le ganó a la justicia", términos en los que Mario Benedetti se refirió a la muerte de Augusto Pinochet, recuperó un texto suyo de 1963 en el que trata la muerte de "cierto crápula doméstico".


Obituario con hurras
Vamos a festejarlo
vengan todos
los inocentes
los damnificados los que gritan de noche
los que sueñan de día
los que sufren el cuerpo
los que alojan fantasmas
los que pisan descalzos
los que blasfeman y arden
los pobres congelados
los que quieren a alguien
los que nunca se olvidan
vamos a festejarlo
vengan todos
el crápula se ha muerto
se acabó el alma negra
el ladrón
el cochino
se acabó para siempre
hurra
que vengan todos
vamos a festejarlo
a no decir
la muerte
siempre lo borra todo
todo lo purifica
cualquier día
la muerte
no borra nada
quedan
siempre las cicatrices
hurra
murió el cretino
vamos a festejarlo
a no llorar de vicio
que lloren sus iguales
y se traguen sus lágrimas
se acabó el monstruo prócer
se acabó para siempre


vamos a festejarlo
a no ponernos tibios
a no creer que éste
es un muerto cualquiera
vamos a festejarlo
a no volvernos flojos
a no olvidar que éste
es un muerto de mierda.

Mario Benedetti


Los muertos por luchar por un mundo más justo no puede ser un tema pasado de moda, como tengo la sensación en algunos ambientes. Porque de ellos aprendimos lo que signifca resistencia, valentía y compromiso, y porque el país que tenemos hoy también les pertenece. ¿Qué no es perfecto? Pues claro, carajo. ¡Ahora nos toca a nosotros!
Esos niños de los que hablaba Pablo Milanés y que cantó junto a Victor Manuel.



Y por que hoy son muchos los que se siguen jugando el pellejo cada día por las mismas ideas, a los periodistas no se nos puede olvidar que nuestro papel es, también, servirles de altavoz. En cuanto vuelva a casa, me pondré con un documental que grabamos en Colombia sobre las víctimas del conflicto. Allí pude conocer a dos personas que alimentaron mi convencimiento de de qué lado quiero estar:Iván Cepeda, cabeza del Movimiento de las víctimas del paramilitarismo y de los crímenes de Estado de Colombia, y Eduardo Márquez, presidente de la Federación de Periodistas de Colombia, y actual vicepresidente de la Federación de Periodistas de América Latina y el Caribe.

Durante la guerra civil española fueron muchos los periodistas que, convencidos de la legitimidad democrática de la República Española y de que esta guerra contra el fascismo sería sólo la primera en Europa si no era frenada por una coalición internacional, intentaron por todos los medios explicar al mundo la obligación moral de ayudar al bando democrático. Sin embargo, muchos de ellos se encontraron con la incompresión por parte de sus medios que veían a la República como un satélite de la Unión Soviética, y otros entraron en total confrontación con sus medios puesto que la mayoría de éstos eran de derechas y apoyaban a las tropas franquistas. Tal fue la desesperación de muchos de estos periodistas que terminaron trabajando directamente con la República, en su oficina de prensa, realizando tareas diplomáticas para conseguir apoyo de otros países o, directamente, en el frente. Todo esto lo explica muy bien Paul Preston en su libro Idealistas bajo las balas, Corresponsales extranjeros en la Guerra Civil Española. (Me parece mucho más acertado el título original: We saw Spain die -Vimos morir España-).

Hoy también es difícil hacer un periodismo que haga justicia social o, como pidió las Naciones Unidas durante varios congresos sobre periodismo y libertad de expresión que ha realizado durante el último año, al menos un periodismo que favorezca una cultura de paz y el desarrollo de los Derechos Humanos, como exige el Manifiesto de Periodismo y Derechos Humanos. Insisto: hoy es difícil, pero nunca fue fácil. Sin embargo, tenemos que intentarlo. Como Garzón.

Quilombo en la red

Las nuevas tecnologías nos van atrapando cada día a más gente. Y cuando sirven para que personas a la que respetamos puedan alzar su voz y hablar alto y claro, pues es una alegría y una dicha. En esta ocasión ha sido Lydia quien ha creado un blog en el que demuestra que cuando la razón se utiliza desde el corazón, es mucho más rica y potente.

El nombre del blog, Recuerdos del Quilombo, alude a su trabajo durante los dos últimos años en el Centro de Defensa de los Derechos Humanos de Açailandia. Pero este blog no habla del pasado, sino que es un llamado a cambios en el presente para un futuro más digno.

Además Lydia comparte con nosotros fotografías tan hermosas como ésta:


Lydia Molina

Yo estaré muy atenta al blog de una de las personas de las que más aprendo y con la que tengo el privilegio de compartir la mayoría de mis días. Os lo recomiendo.

Colombia: El gobierno obstaculiza la justicia

Paramilitares participando en un acto de desmovilización. Muchas organizaciones de Derechos Humanos apuntan que se trató de un montaje y que siguen actuando ahora bajo el nombre de Águilas Negras.


Colombia: El gobierno que obstaculiza la justicia. Así se titula el último informe de Human Rights Watch. Según las investigaciones de esta organización, la más respetada internacionalmente junto a Amnistía Internacional en materia de Derechos Humanos, el gobierno del presidente Uribe "ha tomado acciones y medidas que amenazan con frustrar estos avances, entre las cuales se incluyen:
• Reiteradamente proferir ataques personales públicos contra la Corte Suprema y sus miembros, en algunos casos formulando acusaciones que luego han resultado ser infundadas, en lo que se percibe cada vez más claramente como una campaña para desacreditar a la Corte.
• Proponer reformas constitucionales que retirarían las investigaciones sobre la denominada “parapolítica” de la competencia de la Corte Suprema.
• Objetar y trabar iniciativas significativas de reforma del Congreso dirigidas a poner fin a la influencia paramilitar en esa institución.

Además, la extradición a los Estados Unidos de varios de los principales jefes paramilitares, en el momento en que algunos de ellos estaban comenzando a hablar sobre su responsabilidad y la de sus cómplices en violaciones de derechos humanos, ha interrumpido investigaciones en curso en Colombia. Las extradiciones son positivas en tanto puedan quebrantar las cadenas de mando de estos grupos e incrementar la posibilidad de que estos jefes cumplan largas penas de prisión por sus delitos de narcotráfico, pero podrían significar un golpe fatal para el juzgamiento de atrocidades en Colombia.

Los paramilitares colombianos han cometido delitos de lesa humanidad y otras atrocidades, entre las cuales se cuentan miles de asesinatos, masacres, amenazas, desapariciones forzadas y el desplazamiento forzado de civiles. Han acumulado un inmenso patrimonio y una fuerte influencia, en parte a través de alianzas mafiosas con miembros de las fuerzas militares, políticos y sectores empresariales.

En los dos últimos años, la Corte Suprema de Colombia ha logrado avances sin precedentes en la investigación de las denuncias de colaboración de los miembros del Congreso colombiano con los paramilitares. Más de 60 congresistas, casi todos ellos pertenecientes a la coalición de Uribe, están siendo investigados. Y, en confesiones ante fiscales, los jefes paramilitares han comenzado a revelar información sobre algunas de las atrocidades que cometieron y a nombrar a sus cómplices en la esfera política y dentro de las fuerzas militares".

El diario que depende sólo de vos

¿Se imaginan la tarea titánica que supone crear un diario que dependa prácticamente de los suscriptores? ¿Se imaginan un diario que sólo estuviese disponible en papel y que es capaz de llegar cada día a todos los rincones de Uruguay? redactores y la mesa de redactores jefes junto a la de los periodistas?

Pues todo esto fue lo que descubrimos ayer aquí, en Montevideo. Lo conocimos a través de dos de sus periodistas que participaron en el taller que impartimos en el Centro Cultural de España. Y tras pasar varias horas conversando con ellos en uno de esos cafés en peligro de extinción, los acompañamos a la redacción. Un viejo edificio destartalado pero hermoso en el que una cuarentena de periodistas trabajaban incesantemente para ofrecer PERIODISMO a sus suscriptores. La mayoría de estos profesionales abandonaron sus puestos de trabajo en los periódicos más importantes para emprender una locura: crear un medio que hiciese ese periodismo independiente, veraz y honesto por el que entraron en esta profesión. Y fundaron una coperativa. El primer número salió hace dos años con mil suscriptores. Hoy son ya más de seis mil. Para conseguirlo tuvieron que prescindir de los inaccesibles medios de distribución establecidos y crear uno alternativo por el que llevan los periódicos a cada hogar, tras utilizar las imprentas de otros medios.

Todo un logro en los tiempos que corren.

El periódico se llama La diaria. Supongo que, además de por razones obvias, también por la lucha diaria que supone esta conquista. Enhorabuena.

Este Montevideo no deja de sorprenderme. Y encima salió un sol radiante que transforma, literalmente, toda la ciudad!

Montevideo en el Blog Action Day

Para algunos de nosotros, la Península Ibérica está mucho más al sur -y desde luego mucho más al sur que el paralelo 36-. Y el sur, nunca tan al sur como para que haga frío, la niebla oculte los quintos pisos de los edificios y sus escritores más representativos aparezcan siempre en las fotos con jersey negro de cuello vuelto. Pero sí, España está mucho más al norte de lo que mi brújula emocional marcaba y Montevideo mucho más al sur de lo que Galeano y Benedetti habían conseguido transmitirme. Los mapas siempre estuvieron ahí. Pero fueron las doce horas de vuelo las que me convencieron de que a veces los trazos históricos y la lengua unen mucho más que los mapas y las fronteras.

Montevideo, en estos primeros días primaverales más húmedos y fríos que el otoño asturiano, es Cuba cuando te paseas por su ciudad vieja, Londres cuando te enfrentas a su frío, y dicen que Lisboa, en su decadentismo alicaído. Pero cuando entras en sus cafés o hablas con su gente, despierta su cálido acento a sur, a calma y a entusiasmo por el futuro.

Pero en la Ciudad Vieja, donde nos alojamos y movemos nosotros, hay bastantes niños de la calle, vagabundos e inmigrantes pobres que te recuerdan que estás en un país en desarrollo. Pero aquí no siempre fue así. Uruguay tiene una historia muy peculiar. Por ejemplo, Uruguay fue el primer país en establecer por ley el derecho al divorcio (1907) y la mujer obtuvo en 1913 la ley de divorcio "por su sola voluntad". Hasta la llegada de la dictadura en 1973, no existía la analfabetización entre la población, la educación era universal, obligatoria y laica, y la clase media era la mayoritaria. La dictadura arrasó con todo.

Pero con la llegada del gobierno de izquierdas hace tres años, parece haberse abierto una etapa ilusionante. Coincidiendo con el día de Acción Blog Internacional pondré un ejemplo que se está poniendo en práctica en este país y que va encaminado al tema que protagoniza este Blog Action Day, la erradicación de la pobreza. El gobierno uruguayo ha repartido ya más de 150.000 ordenadores Laptop, los de Negroponte, entre los niños del país. Además, el reparto a empezado por los más pequeños, los estudiantes de primaria, y que viven en el interior del país (Uruguay tiene una población de algo más de tres millones de habitantes, y la mitad vive en la capital). Es decir, los más desprotegidos y en los que es más posible el cambio, los más pequeños. Por lo que me cuenta, los efectos están siendo apabullantes no sólo entre ellos sino también en la familia. Intentaremos comprobarle en primera persona. Pero, en cualquier caso, como me decía ayer una amiga "los adultos estamos perdidos, pero con los jóvenes todo es posibe". Pues bien, éste es mi granito de arena en el Blog Action Day en el que cientos de miles de blogueros en el mundo escriben sobre la lucha contra la pobreza.

Por cierto. Hoy comenzamos a impartir un taller en el Centro Cultural de España en Montevideo un taller sobre reportaje multiformato. ¡Ojo al dato! Se presentaron más de 100 periodistas, fotoperiodistas, documentalistas... de los cuales han sido seleccionados 27 por su currículum. Y por lo que me cuentan, el interés y la participación es así de intensa siempre. Ojalá hubiese en España estas curiosidad y ganas. ¿Será que la comodidad nos adormece?

Y con respecto al Centro Cultural de España, dependiente de la AECID, decir que estas cosas sí que me hacen sentirme orgullosa de ser española. Es una maravilla, donde la cultura más vanguardista se da la mano con el fotoperiodismo, la fotografía y todas las expresiones artísticas y donde quienes más abiertas tienen las puertas son los más necesitados. Sólo decir que este magnífico y precioso centro está en una de las zonas más abandonadas de la Ciudad Vieja de Montevideo, y que he podido comprobar con mis propios ojos como los mismos niños de la calle que me pedían dinero, entran allí para ver pelis, leer libros o meterse en internet.

Sólo espero que con la caída del muro de Wall Street no sean los de siempre, los verdaderamente pobres, los que terminen pagando la codicia de los ricos. Aunque me temo que, si no hacemos nada para evitarlo, así será.

Y para que podáis ver dónde estoy, os dejo a su más ilustre hijo explicándonos Montevideo, Eduardo Galeano.

GALEANO : ESTA ES MI TIERRA
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Capricho... de haberlo sabido

Hoy estoy caprichosa. Capricho de rock%roll, de gritar que no, de Sara en technicolor o en blanco y negro, de sentir que no puedo frenar las ganas de volverte haber, de Sevilla, de vosotros, de los nervios por la llegada de los veinte y no del miedo a los veintiseis, de Quique González y de Bunbury a todo trapo, de recordar que no sé nada, del frío Lyon y del ardiente Bolonia, de sentirme the one y de tinto Don Simón. Hoy tengo capricho de trabajos de facultad lastimosos, de uni, del miedo a decir adiós, de Bienvenidos, Buenas noches, de viajes en bus de vuelta a casa, de mis hermanas y de ti abuelita. Hoy tengo capricho de ti, Patricia.

Hoy estoy estúpidamente caprichosa, porque precisamente esa Patricia viene de vuelta en unos días. Pero hoy me faltais las sevillanas. Será que estoy bebiendo cerveza y escuchando a Quique y Bunbury.





Bunbury: grande, grande. El más grande











Y por eso, me voy a La Corrada para no volver...

¡Qué privilegio saber cómo es sentirse libre!

I wish I knew how it would feel to be free
I wish I could break all the chains holding me
I wish I could say all the things that I should say
Say 'em loud say 'em clear
For the whole wide world to hear

I wish I could share
All the love that's in my heart
Remove all the bars that keep us apart
And I wish you could know how it is to be me
Then you'd see and agree that every man should be free

I wish I could be like a bird in the sky
How sweet it would be if I found I could fly
Well I'd soar to the sun and look down at the sea
And I'd sing cos I know how it feels to be free

I wish I knew how it would feel to be free
I wish I could break all the chains holding me
And I wish I could say all the things that I wanna say
Say 'em loud say 'em clear
For the whole wide world to hear
Say 'em loud say 'em clear
For the whole wide world to hear
Say 'em loud say 'em clear
For the whole wide world to hear

One love one blood
One life you've got to do what you should
One life with each other
Sisters, brothers

One love but we're not the same
We got to carry each other Carry each other
One One One One One...

I knew how it would feel to be free
I knew how it would feel to be free


Nina Simone

Esta joya fue una de las canciones del verano estadounidense de 1967. ¡1967!

Avergonzada

Anoche La Sexta tuvo una noche estelar y la ultraderecha española una noche negra.
Parece que el PP y sus grupo afines se han propuesto acabar con un posible patriotismo español. ¡Qué vergüenza, bochorno y asco!. Si no fueron suficientes las declaraciones de Rajoy en las que se quejaba porque "200.000 inmigrantes cobrasen el paro mientras 15.000 andaluces se tienen que ir a la vendimia francesa", anoche Caiga quien Caiga emitió un reportaje de Estíbaliz Gabilondo, de la sección Denuncia ya, en la que Carlos Fabra y sus amigos de Intereconomía boicoteaba su trabajo así.



Si no tienes tiempo para verlo completo, vete al minuto cinco del video.

Carlos Fabra está imputado por ocho delitos contra la Administración y la Hacienda pública. Y desde 2004, ya son ocho los jueces que han ido derivando su trámite judicial. Sin embargo, estos son los superpoderes de Fabra como nos cuenta Nacho Escolar.



- Carlos Fabra gastó en 2004 el doble en pagar préstamos de lo que se supone ingresó. Según su declaración de la renta, entre su mujer y él ganaron ese año 185.229. Les cunde tanto el dinero que, con todo, pudieron amortizar dos créditos por valor de 355.000 euros y les llegó para poder comer.

-Carlos Fabra tiene 94 cuentas bancarias conocidas. En 1999, ingresó en ellas 600.000 euros de procedencia desconocida. No ha sabido explicar de dónde salió tanta calderilla.
- Fabra es un trabajador incansable. Entre los años 2000 y 2004, compaginó la presidencia de la Diputación de Castellón con la consultoría. Pese a poder dedicar a sus negocios privados sólo parte de su tiempo libre, las empresas le pagaron 814.000 euros por sus valiosos consejos

- Tanto esfuerzo al final se nota. En 1999, su patrimonio estaba valorado en 150.000 euros. Cinco años después, se había cuadruplicado hasta los 646.440 euros.

- Durante estos cinco años, la declarachttp://www.blogger.com/img/gl.link.gifión de la renta le salió siempre a devolver.



Otro de los datos curiosos, publicado hoy por el diario , es que uno de los supuestos periodistas de Intereconomía que acosaron a la periodista de CQC es, según publica hoy escolta de profesión y fue uno de los encargados de proteger a los diputados tránsfugas madrileños Tamayo y Sáez que impidieron que gobernara la coalición de izquierdas en 2003.


Por cierto, anoche el Gran Wyoming tuvo una actuación desternillante en su programa El Intermedio en el que se mofaba de la llamada a la desobediencia civil por parte de la Iglesia en el tema de la asignatura Educación para la ciudadanía, así como de la iniciativa valenciana de impartirla en inglés.

http://www.elintermedio.lasexta.com/

Genial!

El huracán llegará pronto a Gijón

Enhorabuena, AMIGO y AMIGA ahora que la tormenta arrecia en Zaragoza y, convertida en lluvia fresca, se encamina hacia Gijón.



Y todo ello, con sabor a Capoeira. El Quilombem lydiano llega a Asturias.

Dibujar es vivir

Para algunos, como José Luis Sampedro, escribir es vivir. Y por ahí creo que va mi vida. Para otros, como mi amigo Toño, vivir es hacer miles de cosas. Una de ellas, dibujar. Y si una cosa se aprecia en este precioso video es una de mis máximas: el talento está muy bien, pero la constancia y la experiencia son la clave. Para los que nos marcaron a fuego con la generación Operación Triunfo, observemos como un artista crece, y crece, y crece...




Muy bonito Toño! Qué sepas que los dibujos que nos regalaste ya están colgados en nuestra oficina! Gracias

Internet gana la batalla a la prensa en EEUU

"La audiencia estadounidense prefiere informarse a través de la televisión mientras que Internet supera a la prensa tradicional, según indica un estudio que ha realizado Pew Research Center.

Pew Research Center diferenecia los perfiles de los usuarios de cada medio según su edad y su perfil sociológico. Así distingue tres grupos. Los "tradicionalistas" (de edad media y con unos niveles educativos y de ingresos por debajo de la media) son los más numerosos y son los más fieles a la televisión. Los "integradores" (de edad media y con mayor nivel educativo que la mayoría) combinan las fuentes de información. Por su parte, los "consumidores de la Red" (más jóvenes que la mayoría y los que tiene mayor nivel educativo) evitan los grandes nombres y de la información para buscar otras fuentes a trevés de Internet".

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Espectacular. Emocionante

Es fácil aficionarse al tenis televisado con una figura como Nadal. Una bestia parda.

Amor en primera persona

Algún día haré reportajes sobre el amor en las distintas edades, culturas... Mientras, disfruto de trabajos como éste.


"Hace un año, Matt Eich (20), y Melissa Turk (19), eran unos estudiantes normales. Entonces, todo empezó a cambiar. Matt ganó el prestigioso concurso College Photographer of the Year, y Melissa se quedó embarazada....

Los autores son los propios protagonistas. También del amor.

Pincha sobre la imagen para verlo

El triste fantasma

En muchas ocasiones he vislumbrado un fantasma que nos ronda, nos espía y nos agasaja. Creo que tiene algún pacto con la insolencia propia de la juventud, tan intrínseca a nuestra edad, y tan traicionera. Aún no he descubierto el nombre exacto de este fantasma, pero cuando más me tienta adquiere formas de un descreímiento altanero, de un pasotismo legitimado por la experencia propia y de la HISTORIA -escrita por no sé quién-, de un nihilismo avasallador, de
un interlocutor que acaba con cualquier conversación porque "no lleva a nada". Este fantasma

lo cubre todo de empatía y desesperanza.

Evidentemente, hay ciertos terrenos en los que tiene más capacidad de maniobra. Cuánto más ambiciosos sean nuestros propósitos, más jugosos somos para el espectro. Y, sobre todo, cuando nuestros objetivos tienen algo que ver con la lucha por la justicia y la dignidad, entonces, ahí no nos da tregua.

Cada uno busca sus armaduras para proteger ese "fin que justifica los medios", porque para cada uno de nosotros el fin siempre es la mejor opción posible. En mi caso, mi protección es la asunción de que las etapas históricas no se ajustan al ritmo de mi sociedad, ni al de los medios de comunicación, ni al de mi propia existencia. Frente a uno de los peores sentimientos, el de la impotencia, yo vuelvo a la humildad y la consciencia de mi irrisoria existencia. Hace pocos días, un amigo me contaba como su hija sufre ahora las mismas decepciones y crisis de vocación que el sufrió a su edad. Se preguntaba para qué coño servía su trabajo si todo seguía siendo igual que cuando su padre recorría aquellas empobrecidas tierras también como periodista. Y él me decía que lo peor había sido darse cuenta de su limitada capacidad de cambio, asumirlo y seguir aún así en el tajo. Y añadió, "si el mundo fuese ahora como yo lo quería entonces sería un horror". Nos reímos mucho.

Por mucho que se diga, soy consciente de que el mundo, en términos históricos, nunca estuvo mejor que ahora. No me quiero imaginar mi vida durante la Edad Media, y ni siquiera durante el franquismo. Y en el resto del mundo, siempre hubo guerras, injusticia y dolor. Sólo que ahora la capacidad de destrucción es mayor. Pero también hay más vigilantes, más voces disidentes y, en un porcentaje bajo, sus gritos sirven para algo. Yo tengo claro del lado que quiero estar, y con eso me basta. Me lo descubrió Carmina Bascarán, directora del Centro de Defensa de los Derechos Humanos de Açailandia, Brasil, cuando le hacía una entrevista que, pronto, seguro, verá la luz. "Lo hago porque si no me duele el estómago. Porque no puede ser que en un país como Brasil, se me hayan muerto dos niños de hambre, aquí, en mi pecho. Y sabiendo que eso ocurre yo no entiendo como no hay más gente que no lo haga".

Pues bien, cuando visitas estos lugares y sabes, porque lo sabes, que lo que estás grabando o fotografiando ya fue retratado y contado con anterioridad y que nada ha cambiado, te asaltan cientos de dudas. Pero sobre todo una, ¿para qué y por qué lo hago entonces?

Mi respuesta es clara. Hay que intentarlo, una y otra vez. Hasta que quedarnos sin saliva. Yo no encuentro una mejor opción a la que dedicar mi vida. Pero cuando el desánimo te inunda demasiadas entrañas, el fantasma vuelve a ti y te tienta.

Pues bien, cuando eso ocurre y estás en la comodidad del hogar, de nuestro alto nivel de vida, de repente llega a tus manos un libro que te recuerda todo esto y se dibuja como uno de esos útiles antídotos para mandar a ese fantasmilla sobradete a donde picó el pollo.

Éste es el caso del libro 68, de Paco Ignacio Taibo II.


Taibo II, escritor y director de la Semana Negra de Gijón, entre otras muchas cosas, fue también uno de los líderes estudiantes del 68 en México.

El libro nos lleva, a través de la narración en primera persona, a vivir esta toma de la vida civil por parte de los estudiantes como si estuvieramos allí, en las manifestaciones que tomaban las calles con medio millón de personas mientras los vecinos les tiraban plásticos para protegerse del sol, en los comedores improvisados con lo que les regalaban los mercaderes, durmiendo en cualquier sitio sin dormir... Pero, sobre todo, nos permite conocer la magia que parió este "alzamiento". El por qué, aunque como bien dice, hubo momentos en los que el movimiento era mucho más de lo que ellos sabían, de lo que nadie sabía.

Y lo que les dejó en la sangre para el resto de las vidas: "Había algunas virtudes mezcladas en el cóctel, una idea de que la política es moral, que tardaría algunos años en acabar por desarrollarse, una sana sensación de que no éramos inmortales".

Y, el final sin feliz, como él lo titula. La represión descarnada que el gobierno institucionalizó: las torturas, las encarcelaciones, las desapariciones.

Cuando hicimos el Manifiesto sobre Periodismo y Derechos Humanos, uno de los primeros firmantes me dijo "Es curioso, porque hablar de Derechos Humanos aquí, en España, es muy impalpable, amplio, volátil. Pero en mi país, hablar de derechos humanos es algo claro, contundente". Hablar de derechos humanos en muchos países, supone hablar de cada uno de esos derechos. Pero cuando los términos se nos presentan como manidos, primero, nos da vergüenza, pronunciarlos, y después, terminamos creyéndonos que están vacíos de contenido. Pero no.

Ni política, ni derechos humanos, ni resistencia, ni lucha, ni compromiso, ni solidaridad son palabras que hayan perdido su significado ni su vigencia. Siguen estando presentes en las vidas de muchas personas que se juegan mucho más que nosotros por defenderlas. Y mantenerlas vivas, supone no dejar solos a millones de personas.

Y todo esto es de lo que en realidad trata el libro 68. Un relato vivo, locuaz y emocionante que tiene hoy tanta vigencia como entonces y que, al menos a mi, me recuerda que las personas a las que más admiro son las que no se dejaron tentar por tan triste fantasma.

A esas personas, muchas veces, se les reconoce por la mirada. Pueden tener el rostro cubierto de arrugas, pero más bien parece una máscara que no se corresponde con su voz ni con su mirada, brillante, acuosa y que no esconde que muchas veces ha llorado. Pero es precisamente el trazo de esas arrugas las que dibujan que muchas más veces han reído. A carcajadas.

El PC, el mejor aliado del bipartidismo

"Mis compañeros y compañeras de Sevilla están recibiendo en estos días cartas de expulsión del PCA por tener opiniones diferentes a las de la dirección. (...)A mi ya me expulsaron hace unos meses, con el pretexto de que no pagaba las cuotas que ellos habían dejado de enviar al banco. Fue en plena campaña electoral y no era momento de entablar un debate, pero estaba claro que solo se trataba de una "avanzadilla" en la cruzada de "limpieza étnica" que se han propuesto.

(...)

Nada de esto les ha importado. Los delfines del astuto Alcaraz, les han mandado un motorista con la carta de expulsión, porque tener cabeza, pensamiento crítico, ideas propias, está prohibido en ese pseudo-comunismo que han inventado. Los que han fraccionado, sectarizado, aislado al PCE acusan a estos compañeros de atentar contra la unidad de los comunistas. Los que han acabado con la trayectoria democrática, con el debate político, con la riqueza que el PCE representaba para la izquierda española, quieren librarse de quienes, precisamente, por su coherencia, ponen en evidencia sus torpes manejos.

Se equivocan si piensan que manchan en lo más mínimo, la vida o la trayectoria de aquellos a los que expulsan. Más bien todo lo contrario, es un honor ser declarado "infiel" por los stalinistas, los sectarios y los que no tienen más política que hacer ondear la bandera roja..."


Esta carta fue publicada por Concha Caballero en su blog el 1 de julio. Caballero fue diputada de IU por Sevilla en el Parlamento Andaluz durante los últimos catorce años (1994-2008) y en la actualidad... Llamazares le ofreció participar en la directiva nacional, pero no he encontrado su nombre ni en la Ejecutiva ni en ninguno de los órganos directivos nacionales de IU.





La necesidad de mejorar la proporcionalidad de la ley electoral es evidente. Pero si IU sigue perdida en la ortodoxia, en el puritanismo trasnochado, los futuribles no son muy halagüeños. El PC ha salido de la caverna desde la que ejercía el poder para ponerse al frente y a la luz del día. Pero en ese proyecto parece que ya no cabe mucha gente. Si la caída en picado de IU vino de la mano del "voto útil" frente a la también salida de la caverna de la extrema derecha del PP, de las leyes sociales de Zapatero y de sus maneras progresistas, de la alineación sin fisuras de los medios de comunicación con uno y otro bando, así como de la creciente participación en la actividad política a través de las organizaciones y movimientos sociales, que también son política -y en muchas ocasiones más política y menos politiqueo-, tampoco es menos cierto que todos estos cambios pillaron a IU con el paso cambiado.

Izquierda Unida ya no es la única forma posible de participación política de izquierda, sobre todo en un mundo en el que la izquierda más activa -dícese ONG, asociaciones, plataformas, fundaciones...- aprovecha las sinergias, las redes y las apuestas comunes para fomentar su influencia. Es más. Uno de los valores más revolucionarios en todo este fenómeno es el poder de la participación ciudadana individual y en campañas monotemáticas, sin tener que ampararse bajo grandes banderas que recogen toda una cosmovisión. De hecho, hoy son mucho más eficaces estas actuaciones específicas en las que cientos de miles de personas pueden unirse, por ejemplo, en contra de la lapidación de una mujer en Nigeria, sin tener que estar de acuerdo en un mismo modelo económico. Y sobre todo, ¿hay alguien que crea posible a estas alturas posible un "Frente Popular" en el que se apueste por unos mínimos comunes? El sentido de la propiedad lo abarca todo, y cada corriente quiere tener la exclusividad de sus proyectos. Pero, sobre todo, quiere ser el protagonista de la foto.

Pero frente a esto, y frente al bipartidismo, el PC quiere ser "la verdadera alternativa de izquierda" con una militancia monolítica, ortodoxa y obediente. Y en el caso de que así fuera, que es evidente que no por el constante flujo de bajas y expulsiones que han tenido en los últimos tiempos, ¿realmente conocen a los que en algún momento pudieron ser sus potenciales votantes? ¿De verdad creen que en la España de 2008, la gente de IZQUIERDA -lo pongo en mayúsculas imaginando sus voces engoladas pronunciando esta palabra-, pues eso, la gente de IZQUIERDA se va a sumar a un partido tan puritano y sectario como el PP? Los potenciales votantes de IU están haciendo política diariamente: a través de asociaciones, de ONG, desde la red o a través de una vida responsable y solidaria. Pero ellos sí son humanos, se permiten el lujo del debate, de la duda e, incluso, de la disidencia. Y, por tanto, arrinconados por el bipartidismo e IU, se quedan fuera del sagrado mecanismo de la partitocracia.

¿Estará El PC, con su escalada, creando el espacio para la aparición de un nuevo partido político? ¿O terminará forzando el giro a la izquierda del PSOE?

Patricia Simón

El verano

El abanico rojo, Soledad Fernández

Vía Concha Caballero

Los periodistas son civiles que deben ser protegidos en medio del conflicto armado

"A propósito de la reciente revelación sobre el uso de distintivos de prensa durante la operación Jaque que permitió la liberación de 15 ciudadanos secuestrados por las FARC, el Centro de Solidaridad de la Federación Internacional de Periodistas hace la siguiente reflexión:

Los periodistas son civiles que deben ser protegidos en medio del conflicto armado

Este texto demuestra, a la luz de la normatividad nacional e internacional, cómo involucrar a periodistas en operativos militares, o que miembros de alguna de las partes enfrentadas se presenten como periodistas en el desarrollo de una operación militar, pone a los verdaderos informadores en riesgos adicionales a los que deben soportar al ejercer su trabajo en un país azotado por un conflicto armado.

El mayor de estos nuevos riesgos, es que la credibilidad sobre su identidad como periodistas queda en entredicho al momento de encontrarse con distintos grupos armados, convirtiéndose en potenciales víctimas de la hostilidad bélica. La argumentación está en las nociones básicas del Derecho Internacional Humanitario (en delante DIH), cuyo cumplimiento fue firmado por el gobierno colombiano".

Sigue...

Andrés Monroy Gómez

Asesor jurídico Centro de Solidaridad de la

Federación Internacional de Periodistas en Colombia

Mi nombre es NADIE

Nicolás Castellano y Carla Fibla, dos compañeros de la SER, junto al fotógrafo Juan Medina, acaban de publicar 'Mi nombre es NADIE'. Un libro [con el soporte de cuatro CDs] en el que se relata lo que tantas y tantas veces Nico y Carla nos han contado en antena: El drama de la inmigración desde los lugares de origen, los países africanos de los que parten los cayucos que alcanzan después [con suerte] las costas españolas. ¿Por qué se convierte en obsesión llegar a Europa? El libro es maravilloso. Las fotos, como dice Juan Medina, muy duras pero "más dura es la realidad". Editorial Icaria

Vïa Javier Casal

Voces... Palabras e imágenes

Porque por esto y para esto somos periodistas

MANIFIESTO PERIODISMO Y DERECHOS HUMANOS



Aunque sea triste, a veces hay que volver a la esencia, recordarla y exigirla. Reinstaurar la cordura. Esto es para nosotros el periodismo:

Gijón, 18 de Julio de 2008

La Declaración Universal de los Derechos Humanos debe ser el marco ético del periodismo.

El derecho a la información es una condición fundamental para el desarrollo pleno de la democracia, así como para que los ciudadanos puedan opinar y actuar libremente.

Los periodistas y las empresas periodísticas deben contribuir a que se respeten los derechos humanos, y su labor debe poner de manifiesto todas sus violaciones.

Las nuevas tecnologías amplían las posibilidades de acceso a nuevos medios de comunicación: democratizan el derecho a informar y a ser informado, y favorecen el desarrollo del periodismo desde el enfoque de los derechos humanos.

La independencia de los periodistas es vital para la sociedad y el periodismo es un servicio público a los ciudadanos que no puede estar sometido a intereses políticos o económicos particulares.

La defensa de los Derechos Humanos es una de las tareas primordiales del periodismo y los periodistas no podrán ejercer su labor si sus propios derechos humanos son vulnerados.

Tu apoyo es muy importante y por ello hemos lanzado un web para que las organizaciones y ciudadanos que lo deseen puedan leerlo, difundirlo o adherirse al mismo: http://www.manifiestoperiodismoyderechoshumanos.com/

Primeros firmantes:

Javier Bauluz. Periodista. Director EIF. Premio Pulitzer.

Luis Acebal: Vicepresidente Asociación Pro Derechos Humanos de España APDHE.

Eduardo Márquez: Periodista. Presidente Federación Colombiana de Periodistas. FIP.

Enrique Meneses: Periodista. Corresponsal desde 1956 de LIFE, Paris-Match, TVE, etc.

Walter Astrada: Fotoperiodista. Freelance. Premio World Press Photo 2007

Karen Maron: Periodista. Premio Club de Prensa Madrid 2006

Jesús Abad Colorado: Fotoperiodista. Premio Internacional Libertad de Expresión CPJ, Nueva York. Premio Nacional de Periodismo de Colombia.

Enrique Fidalgo: Fotoperiodista Diario El Mundo. Finalista Premio FotoCAM 2008

Miguel de la Fuente: Camarógrafo. TVE. Foster Peabody Award 2005

Juan Luis Sánchez: Periodista. Responsable de Comunicación Digital en Expo Zaragoza 2008

Rosa Jiménez Cano: Periodista. La Comunidad de El PAIS Digital

Patricia Simón. Periodista. PIRAVAN. Coordinadora EIF

Ali Hussain Khudhair: Periodista iraquí de ABC News.

Juan Medina: Fotoperiodista. Agencia Reuters. Premio World Press Photo 2006.

Juan Manuel Pardellas: Director Informativos Cadena SER en Tenerife y Corresponsal EL PAIS Canarias.

A partir del 11 de julio...

No fue bueno, pero fue lo mejor

En pie como soldadito de plomo,
se preparó para caer en combate,
para la mutilación. 
Para el linchamiento, deporte nacional, independientemente, del país dónde esté.
O la cárcel.

También se preparó para el olvido,
para lo siguiente que vendrá,
para el Dios proveerá.
Y mañana será otro día,
depende del cristal con el que miras.
Todo es horrible o terriblemente bello.

No fue bueno, pero fue lo mejor.
Todo o casi todo salió de otra manera.

Quién no desearía 
poder ser otro en quién confiar, 
por quién dar su brazo a torcer?
Y ser de cualquier modo distinto.
Sea como quieran, siempre lo que quieran.

Y nunca volverá jamás a pisar un escenario,
lo verás si es que lo ves, 
siempre desde la platea.
Como un sueño inalcanzable 
como la Luna llena.
Cuando la quiere poner a los pies de su mujer.

No fue bueno, pero fue lo mejor.
Todo o casi todo salió de otra manera.

Y dónde el ratoncito Pérez, 
el scalextric y el Ibertren?
Y los putos Reyes Magos dónde están?
La rana que se convertía 
con un beso en la boca 
en princesa de boca de fresa.
Y dónde dejaste la pastilla de jabón.

No fue bueno, pero fue lo mejor.
Todo o casi todo salió de otra manera.

Preparó al milímetro su propia muerte,
always la lloró, la cambalache, 
over the rainbow.
Todos los tiburones del Caribe
que no consiguieron devorarle en vida.
La goleta, la bandera, tibias y calavera.
Todo al fondo del mar.

                     Enrique Bunbury

A veces, el arte hace pasar cosas como éstas y asoma algo parecido a la fé.

¿Pero fé en qué?


Hace dos días, como actividad de fin de curso, mi profesora de pintura Duli García, nos acompañó a una exposición de Feito. Un pintor abstracto-expresionista cuya obra hasta entonces me habría dicho bastante poco. Sin embargo, de la mano de Duli sufrí una reconciliación con la forma de interpretar nuestro mundo por parte de muchos pintores actuales. Descubrí lo que había detrás: investigación, experimentación, una interpretación de la esencia de las cosas y, sobretodo, como esos aparentes brochazos atravesados por una perenne e infranqueable línea negra, suponían una ruptura de lo establecido por una especie de big-bang que no somos más que todos los seres vivos, como esa pintura era capaz de atravesarme con su fuerza sobrehumana -y la vez tan humana-, como esa combinación de tres colores -en esta etapa del pintor son negro, magenta y morado con fondo blanco- podía condensar la vida misma y llevarnos a otra percepción de nuestro entorno a través de las sensaciones y emociones. Descubrí las texturas como ese gran descubrimiento que me regaló la técnica de la acuarela: los cielos, VER por fin los cielos como si de repente se me hubiese caido un velo de los ojos, una bruma que lo aplanaba, lo matizaba todo.

Pues bien, hoy me he encontrado con la presentación de una obra que, aunque aún no he escuchado, ya me ha enamorado por lo que supone: la conjunción del alma y la desgarradora voz de El Lebrijano y la palabra escrita de Gabriel García Márquez.

Entrevista en El País

Que el arte, en la mayoría de los casos, saca lo mejor de nosotros mismo no es ningún secreto. Yo, cuando mejor me siento, más plena, más exhultante, más sensible, es cuando escucho una gran canción o estoy leyendo un gran párrafo. Y eso que soy una absolutada iletrada en ambos campos. Ni con el trabajo más apasionante ni con el beso más inolvidable. Porque el arte lo invade todo y te despierta, te abre los poros, los dedos se despliegan, el cuerpo se tensa y la cara habla por sí sola. Por eso no entiendo porque sigue sin fomentarse realmente desde las instancias públicas. Recuerdo un debate al que asistí en Francia en el que, en un pequeño bar, se dieron cita una veintena de artista. El tema era si el Estado debía promover, es decir, subvencionar el arte. Del lado de los contrarios, se argumentaba que esto, evidentemente, podía prostituir el arte, promover el menos crítico, vanguardista, experimental o comercial. Del otro lado, la respuesta era clara: si el Estado no promueve el arte y la cultura, el mercado menos. En mi caso, me declino porque, asumiendo todos los riesgos que supone la promoción estatal del arte, prefiero esta opción que delegar toda la responsabilidad en el compromiso y sacrificio personal de los artistas. El arte siempre se abre paso, el más incomprendido, también porque finalmente responde a una necesidad, a un pulso vital del actor. Por tanto, en las sociedades ricas en las que las necesidades básicas no son tan apabullantes, es más difícil que el arte termine circunscrito a lo políticamente correcto. Y, mientras, al menos se fomentará su presencia, aunque no sea tan variada y justa como deseásemos.

Bueno, el caso es que sólo quería compartir mi alegría porque se hagan cosas como el nuevo disco de El Lebrijano.

¿Cuánta vida no trajo el disco Omega, de Enrique Morente y Lagartija Nick a mi fría casa en Lyon?





Pequeño Vals vienés, Omega

Enrique Morente y Lagartija Nick







La Aurora de Nueva York, Omega

Enrique Morente y Lagartija Nick

Volver... a Senegal

A la explosión de vida que empieza cada amanecer allá,
a su arrasante ritmo,
a su alegría,
a sus colores,
y a su eterno verano.

























Y como estamos en tiempos de fusión, Estrella Morente y su Vuelvo al Sur

Vientos de agua y amores cruzados

A veces, los amores llegan y se agolpan, compiten silenciosamente, no esperan a que el anterior se extinga para emprender la conquista y, entonces, una persona tiene que elegir entre dos amores.

Cuando dos te quiero se cruzan,
uno màs tenue, envejecido, desgastado,
dibujado con las primeras arrugas,
y el desengaño apostado tras la sonrisa.
Cuando dos te quiero se cruzan,
otro misterioso, arrollador, desafiante,
ludópata de las miradas clandestinas
y equilibrista suicida de las emociones.

Cuando dos te quiero se cruzan,
vientos de agua,
adioses verbales,
y fusiòn de amores.
Que en la vida, el amor, es pura transición.

Cuando dos te quiero se cruzan,
cambia el rostro, los horarios, las manías.
Las veces que nos reímos o enfadamos.
Pero, ay, el amor, el amor es pura transición.
Y sin todos los amores que arrastramos,
sin todas ellas,
quién sería yo, amor.
Sin todos ellos no se entiende este amor.

Patricia Simón

Cap.I ¿Es necesario hoy el periodismo?

Autoejercicio de análisis de mi profesión

¿Es necesario hoy el periodismo como lo entedemos en la actualidad? ¿Realmente es un servicio sine quae non para las "verdaderas democracias"? ¿Quiénes son hoy los periodistas? ¿Quiénes son los que hoy en día informan independiente y honradamente a la sociedad? ¿Se puede practicar periodismo desde los grandes medios de comunicación? Y sobre todo, ¿necesita la sociedad hoy en día a los periodistas para estar informados?

24/03/2008
Hace apenas unos días, los periódicos enviaban a sus nombres insignes a Bagdad como conmemoración del quinto aniversario de la invasión de Iraq. El peligro para sus vidas, la dificultad para desarrollar su labor eran noticia. Durante cinco años, los periodistas iraquíes habían informado al mundo, a través de las grandes agencias, de las decenas de muertos diarios y de los contínuos fracasos del gobierno "democrático" por hacerse con el control. Me pregunto por qué su elogioso compromiso con la profesión, pero sobre todo con su propia supervivencia económica, nunca fue noticiable. Sin embargo, como parte del reality, ahora los medios envían allí a sus periodistas, como si sólo ellos fuesen capaces de informar en profundidad de lo que ocurre. Durante estos cinco años han sido los periodistas de agencia -los "invisibles y menospreciados de la profesión-, así como los trabajadores de organismos internacionales y ONG´s los que han informado desde Iraq y no creo que los ciudadanos hayan percibido una carestía informativa. Es más, son ellos la fuente de documentación del periodista que aterriza para los grandes reportajes, son ellos la fuente de información para los temas que desarrollarán "en profundidad", la llave de acceso a la población y, cada vez más, son ellos la misma voz que luego aparecerá en los reportajes de aniversario.

Nunca como hoy la profesión periodística se asemejó tanto a la figura del escribano: periodistas atados a una antena parabólica que "informan" de lo que acontece en todo el África subsahariana o en Asia oriental a partir de los informativos locales, periodistas que por la falta de tiempo contratan a un "asistente local" que le da las claves de la zona y le abre las puertas a la aglutinación de lo que ya fue información de agencia.

La información de los medios se ha convertido en un hábito de consumo y el periodismo de firma en objeto de consumo de firma, de diseño. La información está a un click del ratón y la corroboración a tres clicks más. Las ONG´s, los blogs, los organismo internacionales son ya una fuente de información al alcance de cualquier ciudadano, con el colofón periodístico de las agencias de prensa, gracias a las cuales cada día se hacen los grandes periódicos, informativos radiofónicos y televisivos.

La información, con una visión más cercana a El Mundo, ABC o El País, inunda nuestras vidas. Está por todas partes. Los periódicos gratuitos son depositados en las manos de los viandantes antes de que se hayan desprendido de la última legaña. Los croissants del domingo vienen acompañados del dominical con su Elsa Pataky en la portada, sus muebles de diseño inasequibles y, a veces, un reportaje social light.

El periodismo no quiere hoy al periodista, le molesta, es caro e incordioso. El periodismo hoy no es prescindible como no lo es el albañil, el zapatero o la esteticien. No sobran porque son parte de nuestros hábitos de consumo. Pero desde luego, cuando me levanto y deseo saber que está pasando en el Chad o en Tíbet o en el barrio sevillano de las Tres Mil no necesito un periódio para que me lo cuente. Me basta con internet, con las agencias de prensa, con los propios blogs de los periodistas que sólo allí pueden contar lo realmente interesante, con las páginas de las ONG´s... Sólo que, por ahora, leer un periódico con cuya línea editorial comulgue más me resulta más rápido porque aglutina algunas de las noticias que me pueden interesar. La comodidad en el consumo siempre fue un punto a favor.

Sí al periodista, no a los medios. Ésta parece ser la corriente de opinión que cada día cobra más peso entre muchos colegas de la profesión. Que los medios tradicionales no necesitan al periodista cada día es más evidente. Pero, ¿puede el periodista ejercer su labor al margen de éstos?

Madre y García Montero

Hace un año lo escuche durante el recital que García Montero y Ángel González dieron durante la Semana Negra. Nos emocionó y nos permitió sentir, de una vez por todas, lo que es ser hijo.

Una mujer en la marcha

(Con motivo del día de sus derechos)

Foto: Jesús Abad Colorado

Te vi marchar, con angustia, por el país que padecemos, con tristeza, por los muertos que lloramos, con los pies firmes sobre la tierra que extrañamos.

Te vi marchar, con dignidad, por la justicia que no llega, por la paz que no alcanzamos, por el sueño que anhelamos.

Te vi marchar con pasos de esperanzas liberadas, con gritos de llantos contenidos, con emociones tantas veces encontradas.

Te vi marchar en una danza de alegrías y sonrisas, arrebatándole al miedo su lugar de siempre, haciendo vida en medio de tanta muerte.

¿Quién eres tú que puedes hacer tanto por mí y por los otros?

Yo estaba ahí, en la marcha, y vi cómo la palabra mujer se confundió en la multitud y desde su rostro comprendí que todas éramos ellas.

Jorge Rojas

Director de la Consejería para los Derechos Humanos y el Desplazamiento de Colombia

Vía Constanza Vierira, corresponsal de la agencia IPS en Bogotá

Cómo vivir cuando uno quiere estar del lado de las víctima y se sabe verdugo

"Dicen que el dolor es real sólo cuando consigues que otro crea en él. Si no lo logras, tu dolor es locura. Es necesario creer en el dolor de los palestinos, acosados, atacados, asesinados, para que no caigan en la locura: hay que reconocer su dolor real, dar testimonio público de su sufrimiento, de su soledad y de su amargura, para evitar que caigan en la enajenación y en el suicidio".





A mi vuelta de Líbano en noviembre de 2006, me encontré con estas imágenes en los informativos, pero en las que además aparecía una intervención desesperada de una de las mujeres al final qué gritaba "¿Dónde está el mundo?, ¿Porqué permite que ocurra esto?". Yo venía del mayor campamento de refugiados palestinos del Líbano, Eil El Helwe, donde sobreviven 40.000 personas hacinadas desde hace cuatro generaciones. Con la sensibilidad a flor de piel, el silencio internacional ante estos hechos se me hizo más insoportable y fue Soledad Gallego Díaz quien rompió el muro de la vergüenza que para mi suponía éste con el artículo de opinión que encabeza este texto y que puedes seguir leyendo aquí.

Le escribí dándole las gracias por sus palabras y ella me dio una lección de esas que sólo los grandes profesionales pueden protagonizar: Me dio las gracias a mi porque "finalmente es gracias a testimonios de periodistas como usted que acuden a lugares como El Helwe como los demás logramos enterarnos de lo que ocurre".

Hay que creer en su dolor para evitar que caigan en la enajenación y en el suicidio.

Este fin de semana una de las noticias de la portada de elpais.es hablaba de esta enajenación y suicidio que ya tiene su reflejo en nuestras calles, en "nuestro país". Un ex policía rumano secuestra a los propietarios de un bar por un trabajo y un techo.

"No importo a gente, ni a Gobierno, ni puta Zapatero. Soy un puto extranjero que quiere un trabajo y una habitación. No quiero dinero. ¿Por qué no puede vivir en España un extranjero?", dijo a la prensa que fue llegando durante las siete horas que duró el secuestro.

Nuestro mundo está basado en unos pilares políticos, económicos y sociales feroces, competitivos y de lucha continuada a imagen y semejanza de los que los creamos, el animal humano. Mientras cada vez hay más gente formada, mientras somos más los que accedemos a una educación en la que se nos enseña las grandezas humanistas de las que los seres humanos somos capaces, mientras cada vez hay más teatros, museos, cines y necesidad de ocio con la que saciar nuestros nuevos sistemas de valores hedonistas - que en nuestro sistema de mercado se ha convertido en ese voraz tercer sector de servicios que es el ocio-, mientras cada vez valoramos más una copa de buen vino compartida con los amigos en la vinatería más hermosa del barrio frente a la "despreciable ansia de nuestros mayores por escalar posiciones sociales, tener más coches y casas", hay un hombre que enloquece por querer participar de todo nuestro mundo, del de nuestros padres y del nuestro. Un hombre que defendería las fronteras, las hipotecas y la democratización de la cultura hasta que le tocó salir de sus fronteras y dejó de tener derecho a nada. El individuo reconoce, incluso en el peor de los momentos, su grandeza. Existe y tiene derecho a existir, aunque nadie se de cuenta de ello. Y es entonces cuando, una vez invisible, la locura empieza a invadir su cuerpo, se extiende por sus piernas, por sus brazos, inunda de tristeza su corazón y niebla la razón. Si la gran epidemia de nuestra sociedad es la soledad, el individualismo, el déficit de lazos que nos hagan sentir necesarios, irremplazables para otros, y que termina dando lugar a esa terrible enfermedad que es la depresión, ¡que no sufrirá aquel que llega a otro país sin nada y que por tanto es percibido como nada, como un usurpador, y que en el mejor de los casos se le llamará solidaridad a permitirle la entrada y el disfrute de nuestras calles y mercado de trabajo.En la magnífica serie Vientos de Agua -que apenas si duró cuatro capítulos en Telecinco y que es una de las visiones más esclarecedoras del fenómeno de la inmigración y recomendable para todas las edades- su protagonista, un inmigrante argentino hijo de inmigrante español, lo explica así: "estoy harto de que me traten como a un tipo que se coló en una fiesta".

La innata percepción que tiene uno de si mismo como un ser importante entra en combate con la que día a día ve reflejada en las miradas de los otros, el desprecio o simplemente la ausencia, el vacío. Y en un arranque de cordura/locura el ex policía rumano, que de repente se convierte en un secuestrador, grita que existe, necesita que alguien le escuche pedir lo que para él es básico, un trabajo, aunque sabe que ya nada tiene sentido porque se ha convertido en uno de esos criminales a los que el combatió siendo policía en su país. Pero lo ha dicho, alguien lo ha escuchado, se ha revalorizado al volver a ser mirado a la cara, al increpar ahora él ¿por qué no importa a nadie?. Y mientras, yo, que me crié sin creer en las fronteras porque para mi ser española no era más que otro calificativo; yo, que llegué a ser y tener lo que tengo gracias al esfuerzo de un padre que participó activamente en un proyecto que él llama orgullosamente España, me encuentro frente a frente con este hombre, frente a su dolor que termina convirtiéndose en enajenación de la que yo me contagio porque me cuesta conciliar esos dos mundos de los que participo minuto a minuto, que construyo con cada uno de mis actos: el excluyente, el defensor del Estado del Bienestar capitalista y asesino, y ese otro hedonista que mira con desprecio al anterior, que lo combate desde la escritura, desde las tertulias, desde los viajes al exterior para contar aquí lo que allí pasa, y que no hace sino dar carnaza a este nuevo mercado de ocio que para competir ante la gran demanda, baja los precios, los salarios, ningunea los derechos del trabajador y que se enmascara tras una careta progresista, humanista.

TODOS sabíamos que el sistema económico que se plantea como la única forma posible, como los Dioses sin los cuales no sería posible la existencia de unos seres tan grandiosos como nosotros, tenía fallos y que ya había demostrado anteriormente su alto grado de falibilidad. Y todos sabíamos, porque así ha sido siempre, que su supremacía, pero también supervivencia, se basaba en el aniquilamiento, mutilación y derrota de las vidas y las esperanzas de los otros por alcanzar mejores cotas de riqueza. El capitalismo sólo se defiende mediante la guerra, en la que todos estamos implicados, de la que todos somos víctimas y esclavos, pero que con el surgimiento de una conciencia más integradora y con un mayor grado de identificación con las demás personas por encima de las fronteras - una conciencia que sólo puede alcanzarse gracias a tener cubiertas las necesidades básicas y que, en este caso, también es fruto del mismo capitalismo-, pues bien esa conciencia ha descorrido el telón y nos ha mostrado a nosotros mismos como cómplices de esta barbarie. Y ahí comienza otra enajenación, la que nos enfrenta con nuestra falta de coherencia, de integridad y que, a mi personalmente, me crea una constante sensación de culpabilidad que, por mi trabajo, tiene rostros y nombres. Son amigos que me abrieron su alma, las puertas de su casa y me pusieron la mesa con lo que tenían porque allí aún no han perdido las buenas costumbres. Pero la misma percepción de mis conflictos internos me provocan el desasosiego de la consciencia de mi propia egolatría, ensimismamiento con mi propio ser frente al terror que me rodea. Una muestra más de nuestro propio pijerío. Y, por otro lado, ¿en qué mundo vivirán nuestros hijos, solidarios, comprometidos, pero cada vez más conscientes del dolor y enajenación ajenas? Cada generación protagoniza nuevas cosmovisiones, con las grandezas de los nuevos descubrimientos y con sus propios traumas. A nosotros nos tocó la de tener amigos cooperantes, la de la consolidación de la cooperación al desarrollo de nuestros gobiernos, pero también la de la llegada de otros que, irremesiblemente entran en conflicto con nuestro statu quo. Estamos en la primera etapa y faltan pensadores que nos guíen y faltan oídos para escuchar a los que hablan.

No basta con ponerse en el lugar del otro. Es imprescindible reconocer de qué lado estamos, aceptarlo, asimilarlo y convivir con ello. Es primordial no transmitir a las próximas generaciones complejos que nosotros no nos atrevimos a resolver o, al menos, a destapar. Desterrar las caretas que tomamos prestadas de las generaciones anteriores cuando pensábamos que nuestro tiempo no nos daba la oportunidad de luchar por un mundo mejor. Nuestros enemigos han dejado de tener rostros fácilmente identificables y porque ya son muchos los que se implicaron en gritar por un mundo mejor y porque hoy son muchos, muchos más, hay que renunciar a la seguridad que otorga a la construcción de nuestra propia identidad considerar que establecer este combate nos convierte en unos iluminados, en unos salvadores de gran corazón. Porque de esta lucha depende también nuestra propia cordura, que es mucho más importante que las grandes -y falsas- expectativas que infundaron todas las declaraciones de derechos del mundo, la omnipresente publicidad emocional y nuestros padres, que cargados de amor, nos convencieron de que debíamos tocar el cielo cada minuto para ser realmente felices.

Hace cuatro años, acompañé a un nigeriano en su viaje de vuelta a España. El gobierno de Aznar le había deportado ilegalmente a Nigeria, sin atender su demanda de asilo político por estar amenazado por su defensa de los derechos humanos y en contra de las petrolíferas en su país. La Audiencia Nacional, cuatro años después, resolvió que tenía derecho a que su demanda de asilo fuese admitida a trámite y que debía ser localizado para traerlo a España. Nadie sabía donde estaba, salvo un amigo. Festus (fiesta), que así se llamaba, había pasado cuatro años deambulando por África reiniciando una y otra su viaje hacia Europa. Había sufrido torturas, hambre y sed. En apenas treinta minutos cruzamos la frontera natural que es el Estrecho de Gibraltar en un ferry. Siempre recordaré como a los pocos días de nuestra llegada, Festus se quedaba absorto mirando las costas marroquíes. Era geofísico, con una energía apabullante y con alma de líder. ¿Cómo asimilar todo el sufrimiento que acumuló durante cuatro años para llegar a un lugar donde poner a salvo su vida y que en apenas veinticuatro horas había sido posible gracias a un papel con un sello? La percepción que los otros tienen de uno termina formando parte de uno mismo, las posibilidades que los demás te reconocen terminan calando en tu propio potencial. ¿En qué creer a partir de ese momento, en ti?

Se estima que en España unas 800.000 personas sufren el síndrome de Ulíses, un trauma de naturaleza psicológica que da lugar a una situación de estrés límite, con cuatro factores vinculantes: soledad, al no poder traer a su familia; sentimiento interno de fracaso, al no tener posibilidad de acceder al mercado laboral; sentimiento de miedo, por estar muchas veces vinculados a mafias; y sentimiento de lucha por sobrevivir.

Quizás, la sociedad española, cada vez más rica, formada, con un creciente sentimiento de pertenencia a un mundo que va mucho más allá de las fronteras, cambiante y tan heterogénea como ese Real Madrid multicolor que defienden los ultras con la bandera preconstitucional, termine siendo víctima de un dolor propio, el de la toma de consciencia de nuestra complicidad. Y como si de una revisión del poema de Brecht se tratase ("Primero se llevaron a los judíos pero a mi no me importó porque yo no era judío..."), quizás ese dolor nos inunde primero a los que no gozamos del parangón de la defensa de la patria, la nacionalidad, la historia o "las costumbres españolas" como dijo alguno durante la campaña electoral y, de repente, nos demos cuenta de qué papel tuvimos, de qué demonios hicimos. Pero más pronto que tarde, todos terminaremos sumidos en el desconcierto de nuestra participación indigna en un mundo que ya no nos es lejano, pero cuya configuración legitimamos. Yo no me puedo sentir de orgullosa de la historia de mi país, característica por sus colonizaciones, explotaciones y golpes de Estado para salvaguardar la desigualdad. Y mucho menos de la España actual, de sus colonizaciones económicas, racismo, cómplice de la muerte de miles de personas en el mar en su intento de llegar a las costas europeas, ni de una sociedad que hemos olvidado de donde venimos. Pero sí me siento cómplice de todo ello. Y si todo sigue igual, y si no aprendo a reconocer y convivir con todas estas contradicciones, terminaré creyendo que mi dolor es locura, que el dolor de todos españoles que cada día dedican su tiempo a ayudar al otro es locura, y entonces, quizás, termine creyendo que la violencia, que un secuestro o un atentado contra las grandes empresas en latinoamérica es la única forma de que se escuche: Mea culpa, pero cómo clamaban aquellas mujeres palestinas, ¿Dónde está el mundo¿, ¿Por qué permite que ocurra esto?

Grabación de un vigilante del metro de Madrid pateando a un viajero

VIDEO


La primera hostia la dio tras acariciarse los dedos por unos segundos
con la misma emoción con olor a bilis que le provocaba mirar con descaro a las niñas,
decirles lo que le viene en gana cuando se las cruza por los pasillos del metro.
A las negras les dice ¡guarra! tras desearlas y ¡zorras! por la frustación de que ni siquiera le miren.
Aunque sea con asco.
El mismo placer que le invade cuando posee a su mujer sin preámbulos,
porque ella nunca quiere,
porque es suya
y porque a él le excita no tener que pedir permiso.
Un buen padre de FAMILIA. De los de toda la vida.

La segunda hostia le cruzó la cara al hombre, casi lo tumba, mientras busca el maldito ticket del metro.
Las risas de sus amigotes, con la autoridad de Prosegur grabadas en sus espaldas,
no consiguen acallar el latigazo seco que no arranca un mísero quejido al muerto de hambre.
Al que todos miran como el miserable.

Dos SEÑORES pasan de largo. Tienen la comida caliente esperando en la mesa.
"¡Venga, a tomar por culo ya... a la calle... ¿subo y te doy otro palo?"
La vícitima de los VIGILANTES PARA NUESTRA SEGURIDAD recoge algo del suelo
!Zas! El valiente aprovecha para lanzarle una patada en el estómago al indigno.
Y sus ayudantes, los que están a su servicio y al mío, lo arrastran a la puta calle.

"¡Está todo grabado!" dice uno.

Y ahora todos os vemos, a vosotros, los miserables, los rastrojos que no merecéis llamaros personas,
los señorones que necesitáis humillar, apalear, escupir al indefenso para creer que existís,
que alguien se de cuenta de existís aunque sea por el nauseabundo olor de vuestro aliento o
por los cardenales que dejan las botas que otros os ponen por NUESTRA SEGURIDAD.

Sometimes later

Enjut@ Mojamut@

Atemporal me lanza este meme que inició Lula por

Ahora que se acerca el día de la Mujer, lanzo el meme de Enjut@ Mojamut@. Se ha elegido la figura de Enjut@ por ser un símbolo de internauta avanzad@. El objetivo del meme es sondear los usos y costumbres de los que pululamos por Internet por un canal directo y transparente. Propagando el meme se ayudará a conocer cómo es la relación de las mujeres y los hombres con Internet. Será ¿Intensa o sólo los sábados? Seguro que con esta cadena podremos elaborar un informe alternativo a los que se publican desde fuera de la Blogosfera. La información será pública y fácilmente trazable desde Technorati.



Voz en off_ ¿Cuántas horas de media pasas conectada a Internet? Desde hace un par de meses para acá "poco". Un par de horas al día dedicadas a leer blogs de amigos, que me permiten saber en qué andan pese a la distancia y conocer cosas nuevas que normalmente no aparecen en los medios tradicionales, y unos veinte minutos en echar un vistazo a la prensa. Pero todo depende del volumen de curro que tenga. Cuando tengo tiempo me gusta investigar, pero sigo estando más enganchada a la lectura de libros.
Voz en off_ ¿Cuántas cuentas de correo tienes? La del curro; una en gmail, una en hotmail. Pero la que utilizo realmente es la de gmail.
Voz en off_ ¿De cuántas redes sociales eres? Sólo tengo una cuenta messenger desde hace años que nunca utilizo.
Voz en off_ ¿Qué te gusta más para expresarte el blog, el wiki, el flickr o twitter?Sólo utilizo el blog, y muy poco. Cuando termino de currar con el ordenador, normalmente editando temas sociales fuertes emocionalmente, no me apetece seguir colgada del teclado.
Voz en off_ ¿A cuántas mujeres blogueras conoces personalmente?A la mayoría de las que leo, por lo que creo que acudo a los blogs sobre todo por saber de los amigos.
Voz en off_ ¿A cuántas mujeres blogueras lees habitualmente?Acudo diariamente a tres o cuatro blogueras, que son blogueras.

Los pecados del arte contemporáneo

El título de un libro que, según indica el autor, no es un libro contra el arte contemporáneo, sino contra el abuso -en muchos casos rozando la pura estafa- del arte contemporáneo.


¿Se puede considerar como arte unas latas viejas que contienen los excrementos del artista? ¿O cadáveres diseccionados y embalsamados? ¿O un retrete sobre fondo blanco? ¿Qué valdrán en el futuro? Según el ex-ministro Pimentel,nada."Gran parte de esas instalaciones no son en verdad expresiones artísticas, sino simplemente el fruto de un esfuerzo por sorprender o espantar al burgués que todos llevamos dentro.Y su valor será tan efímero como el rechazo instantáneo que generan, para caer después en el cementerio del olvido, enterrado por la siguiente provocación de turno".

Según el autor del libro, por vez primera en la historia de la humanidad las personas no entienden el arte de su época. Se limitan a observarlo estupefactos, asintiendo resignadamente a las interpretaciones que les proporcionan, por el temor de que lo acusen de insensibles, anticuados o timoratos.





"¿Por qué, entonces, ingresa tanto dinero con la simple provocación o espanto? ¿Es que la búsqueda de la belleza ha muerto? ¿Es que lo feo reina sobre lo bello?", se pregunta el autor, Esparza.

Según éste, los ocho pecados capitales del arte contemporáneo son:

1) Búsqueda obsesiva de la novedad, objetivo fundamental del creador. El artista no aspira a crear una buena obra, sino una obra nueva, que sorprenda por su novedad.
2) Desaparición de significados inteligibles. Si no se entiende, mejor. Si se entiende, el artista cree que ha fracasado.
3) Transversalidad de los soportes, todo vale, el propio soporte se convierte en arte. ¿Pero pueden ser arte paquetes de cigarrillos pegados sobre muebles o latas apiladas?
4) La consagración de lo efímero.
5) La vocación nihilista, la carrera desenfrenada por destruir cualquier referencia sólida, estable.
6) Apariencia de subversión, cuando en verdad está en gran parte subvencionada desde el poder de turno, que sigue sin entender ese arte, pero que se siente moderno amparándolo.
7) El naufragio de la subjetividad del artista, que no valora otra realidad distinta de propio yo, y que, por mor a ese culto a su subjetividad más radical, termina por no entenderse ni él mismo.
Y 8) Obliterar cualquier búsqueda de la belleza, concepto que se considera retrógrado y perverso.


Según Pimentel, el ensayo de Esparza se atreve a exteriorizar lo que muchos piensan, pero que callan por temor. Una breve y clara historia del arte moderno que escandalizará a los mercaderes y voceros del negocio artístico y que reconfortará a quienes todavía creen en la palabra belleza. A nadie dejará indiferente y a todos nos hará pensar, estemos o no de acuerdo, con las tesis expuestas.

Si soy sincera conmigo misma, yo tampoco entiendo "ese arte". Es más,una vez fui a ARCO a ver un cuadro de Frida y lo demás no sólo no me gustó sino que fue víctima del paupérrimo sarcasmo del que soy capaz.

ETA asesina a tiros a Isaías Carrasco en Mondragón

Un par de cerdos cobardes han asesinado con tres tiros en el cuello a Isaías Carrasco ANTE SU MUJER Y SU NIÑA. Tenía cuarenta y dos años, tenía tres hijos y fue concejal del PSE. Ahora está muerto. Y yo sólo puedo llorar. Pero si pudiera hablar les diría lo que les dijo Maruja Torres en su columna de opinión de El País tras el atentado de la T-4 .

"sois unos asesinos. Posiblemente los asesinos más malos e idiotas del planeta. Qué coño una nación para vosotros. No servís ni para ilustrar una historieta. Qué sería de esas mentes vuestras privilegiadas sin explosivos, sin pistolas, sin balas, sin robar coches, sin anónimos, sin ejercer la extorsión, sin amedrentar y sin los bichos de Batasuna y otras garrapatas afines. Claro que tenéis que vivir del cuento nacionalista. Andaríais frescos si os vierais obligados, como los seres humanos normales (es decir, humanos), a ejercer un oficio, estudiar una carrera y no digo ya desarrollar una tesis o hacer oposiciones. Matar obreros, jueces, guardias civiles, políticos, periodistas, catedráticos: eso os da de comer. La maldad. El resto de vuestra capacidad cerebral da lo justo para aguantar la capucha.

No sé por qué los científicos británicos se ufanan de querer inventar un híbrido de humano y animal para sus investigaciones. Aquí ya lo hemos logrado. Es un cruce entre gilipollas y hiena, y responde a la denominación de etarra.

Pero no quiero acabar sin pedir perdón por esta columna a los gilipollas no violentos y a las hienas".

PERFOPOESÍA EN SEVILLA

Mañana comienza el I Festival Internacional de Perfopoesía de Sevilla. Aprovechando que paso por allí, y porque me pica la curiosidad, asistiré a la cabalgata poética que que saldrá del Ayuntamiento a las seis de la tarde. Un intento de "que la poesía no dé miedo".

Se busca musa

Se busca musa.
Abstenerse flacas
resentidas travestidos y envidiosas.
Sueldo escaso
noches de amor intenso
y libros como hijos.
Cristina Peri Rossi

Un poco de humor en estos días" de defensa de la alegría" y otras grandes decisiones

Las pequeñas cosas en las que noto que me hago mayor



1. Tengo tiempos de crisis y de bonanzas económicas.
2. A veces, muchas, mi madre habla a través de mi boca. ¡Y estoy de acuerdo con ella!
3. Si salgo el viernes, el sábado ni de coña. Y la resaca me dura hasta el domingo.
4. Me enamoro de un clásico y de repente, la mayoría de lo que escucho por todas partes me suena a revival.
5. Cada vez valoro más la calidad. Puedo comer verduras congeladas una semana, pero de repente degusto un tomate de verdad y me prometo no volver a comprar transgénicos.

Ejemplo práctico: Un domingo por la noche me desdoblo y me veo más feliz que una perdiz preparando lentejas, con una sonrisa en la cara por haber conseguido hacer una carátula para un dvd, mientras sigo arrastrando la pereza de una salida el viernes de la que supuestamente me había restituido durante un sábado de relax, pero que no me impide bailar el disco de Janis Joplin en directo que me asaltó en Media Markt y que me permití comprar, junto al último de Javier Limón y a la gran serie "Vientos de Agua", el mismo día que cobré mientras me digo... "Janis, después de ti, el silencio". Y me quedo tan pancha.





Summertime, Janis Joplin y Jimi Hendrix

Y encima, a los que tienen el poder de decidir que los pobres no pueden ser noticia porque pueden estropear el desayuno, les dedico:

¡Espectacular!

Resumen de las perlas que Gran Wyoming dedica, en su programa de la sexta El intermedio,a la jerarquía eclesiástica española.

Calcetines y campaña electoral

Ella miraba de reojo los calcetines calentitos que él le había regalado por Reyes mientras mojaba las galletas en la leche que aún esperaba el café que no terminaba de fluir de la cafetera. Ella nunca se hubiese comprado esos calcetines, aunque le gustaban. Sabía que él soñaba con verla andando descalza por la casa, desnuda como por la playa donde por fin se descubrieron mutuamente. Pero también él sabía que pese a mantener la casa norteña a una temperatura tropical -con el consiguiente gasto mensual y aporte al calentamiento global-, ella no había renunciado a dormir con calcetines -desnuda como en aquella playa, pero con calcetines-. Así era aquella relación, probablemente todas. Ambos cedían en los grandes asuntos y, sin embargo, los pequeños detalles, las insignificantes manías se alzaban como señas de identidad, más por pereza que por egoísmo.

Ella tenía uno de esos días de eterna duermevela. Había estado soñando todo el día con playas cálidas del sur donde abandonarse a las olas y a un favorecedor bronceado. Pero, en realidad, lo que más le apetecía era abandonarse con el libro que tenía en la mesita de noche desde hacía semanas. Cada noche lo abría, pero la conversación, el amor o el sueño vencían a la ansiada lectura. Esa tarde sólo le apetecía leer -y permitirse pequeñas interrupciones para deleitarse primero con un helado, más tarde con el mencionado café con leche... más tarde... sentarse a teclear las nimiedades que se le pasaban por la mente -mientras paralelamente rondaba a sus escritores y comunicadores más consultados, sus amigos y conocidos blogueros. Éste era uno de esos tics que consideraba que había cambiado más los hábitos de trabajo actuales.

Él ya había emprendido el seguimiento de la campaña electoral -a ella le sorprendía sus hobbies y a él le sorprendía que su admirada e inteligente compañera se decantase por el reality Fama antes que por el divertido "Sé lo que hicísteis la última..."-. . A veces, éstos eran los hábitos que los hacían entrañables ante el otro, otras, el desencuentro por que el otro no estuviese abierto a compartir tan "exquisitos" placeres.Y ambos se sorprendían de que uno de los momentos más anhelados del día fuesen esas sobremesas abrazados en el sofá... viendo la tele!

Esa tarde, ambos tenían tareas pendientes, deberes ineludibles. Pero la primavera vespertina de la que disfrutaban desde hacía días había concluido su excursión por el hemisferio norte y se había vuelto al amado hemisferio sur. Si la primavera se podía permitir esos lujos, se decían, por qué ellos no podían disfrutar de una tarde invernal. Él con su campaña electoral, ella con su respetada Doris Lessing. Cada uno en una habitación, pero ambos arropados por la cara calefacción que les acercaba a su añorada playa sureña. Y de vez en cuando, una visita a las habitaciones contigüas con calcetines, café en mano y un abrazo invernal.

Cuando pensaba que todo sería siempre igual y que encontraría un lugar donde las calle no tendrían nombre

Hubo un tiempo en que nunca había prisas y pensaba que todo sería igual siempre. Hubo un tiempo en que además de crecer, aprendí qué crecer suponía elegir y renunciar. Hubo un tiempo en el que, de repente, me di cuenta de que ya nada era igual. A veces, lo recuerdo como un bing bang, otras como un desdoblamiento. Resulta entrañable cómo recordamos a ese yo del pasado, como a un hermano pequeño al que se ama incondicionalmente, maternalmente. Un otro yo al que siempre disculpamos, justificamos y añoramos. Este año cumplo veinticinco y admito que ya no me veo tan diferente.

La banda sonora de aquellos tiempos era esta canción, Where the streets have no name, del disco The Joshua Tree de U2.

Miss Kosovo

"Kosovo es, a día de hoy, un lugar difícil de encontrar en un mapa. Geográficamente lo podemos situar en los Balcanes, pero eso no termina de aclararnos cuál es la situación de Kosovo. (...)
Ocho años de incertidumbre, en el que ha habido constantes rumores sobre las posibles soluciones a la situación. Y el problema es que Kosovo no existe como país, y no poseer dicho estatus le impide mantener cualquier tipo de relaciones oficiales con otros países. Pero los que sí existen son sus más de dos millones de habitantes. Una población civil diezmada por el paso del tiempo y frustrada ante la falta de expectativas."

En Kosovo está Nico


La evolución de las etapas históricas, el desarrollo de los plazos, no se lleva nada bien con este mundo globalizado en el que cada minuto escupe millones de gigas de información. Los acontecimientos se presentan como si fuesen el resultado del último segundo del reloj de nuestra casa y, por ello, los cambios para mejor siempre nos resultan lentos, muy lentos. Especialmente, cuando somos conscientes de que las víctimas del tiempo son las personas. Pero también es el tiempo el que termina curándolo TODO.

En Kosovo se ha parado el reloj de los grandes organismos internacionales, de los despachos donde se decide la vida de los demás, y mientras las heridas no terminan de cicatrizar porque no se ha encontrado la medicina, porque ni siquiera sus propios protagonistas saben el antídoto.

Por eso hoy, se me viene esta canción a a cabeza. Porque las varillas del reloj no funcionan y porque me da miedo que se olvidé el horror que el odio provocó.


Miss Sarajevo fue compuesta por Bono y siempre será recordada por la interpretación conjunta con Pavarotti, The Edge y Brian Eno en un concierto en Italia.


La canción está inspirada en unos hechos ocurridos durante la Guerra de Yugoslavia. Mientras en Sarajevo morían cientos de personas, un grupo de personas organizó un concurso de belleza.


"Hay un tiempo para mantener las distancias,
un tiempo para volver los ojos.
Hay un tiempo para mantener la cabeza gacha
para pasar bien el día.
Hay un tiempo para el maquillaje y el pintalabios
Un tiempo para cortarse el pelo.
Hay un tiempo para ir de compras al centro
para encontrar el vestido apropiado que llevar.
Ahí viene ella, las cabezas se giran.
Ahí viene ella, para recoger su corona..."

Ida Rubenstein

Retrato de Ida Rubenstein, Valentin Serov

La bailarina rusa Ida Rubenstein fue uno de los patrones de belleza e iconos de la Belle Époque. Ida Rubenstein no está considerada una de las grandes bailarinas de la historia, sin embargo, su recuerdo pervive gracias a su fuerte presencia escénica y a su capacidad de interpretación.

Interpretó obras tan sensuales y atrevidas para la época como Scheherezade o la obra de Oscar Wilde, Salomé, durante la cual se desnudó íntegramente.

Ida Rubenstein fue retratada por numerosos artistas de la época, entre ellos, por Valentin Serov o por su compañera sentimental, Romaine Brooks. Unas imágenes en las que destacan una sensualidad y feminidad escasa en nuestros días.




La Venus triste, Romaine Brooks


Retrato de Ida Rubenstein, Romaine Brooks









Sherezade, de Rymski Korsakov

Preciosa

Poetas

Mi primo Alejandro me regaló esta joya desde su Buenos Aires querido

La dueña

Ella estalla como el verano,
no es posible evitarla o detener su rostro,
avanza en cualquier calle,
aun hace ruido al pie de mi silencio,
muchas veces me miran para ver su dulzura,
por ella se me han puesto
suaves las manos, suave el corazon,
la muchachita infinita me posee,
llena mis dias con su ausencia,
no me deja andar triste, me permite subir por su recuerdo,
todo lo mas habra que ver como vivir sin ella,
la señora sentada al fondo de mi sangre.

Juan Gelman

Y hoy descubrí estos otros tesoros

“Una mujer y un hombre atados por sus labios
llenan la noche lenta con toda su memoria
Una mujer y un hombre más bellos en el otro
ocupan su lugar en la tierra.”

Juan Gelman

Él ha encontrado las palabras para la muerte de Ángel González,
Sofía también.

Algún día, espero encontrarlas yo también.

"A tu edad el amor es una ilusión"

¿Pero es amor si deja de ser una ilusión? (Esta frase me ha quedado bastante Carrie Bradshaw en "Sexo en Nueva York").

"A tu edad el amor es una ilusión es una de las frases de la película "El amor en los tiempos del cólera" que aparecen en el trailer.



"Hay amores que se esperan al invierno y florecen
y en las noches de otoño reverdecen
tal como el amor que siento yo por ti".

Un fragmento del delicioso bolero que interpreta Shakira para la película "El amor en los tiempos del cólera". Qué ganas tengo de verla...

Manolo Saco nos exorciza...

"Él(el demonio) y sus secuaces perdieron, como era previsible (hasta un niño de mi edad lo entendía), y fueron arrojados al infierno. Pero ¡oh sorpresa!, no para ser condenados ellos mismos, en castigo por haberse rebelado contra el jefe, sino que inexplicablemente, reflejo del carácter caprichoso e inconsistente del que goza de la mayoría absoluta en el Paraíso, dios les regaló una finca para que gozasen martirizando a los seres humanos eternamente. Un dios arbitrario que castiga al hombre por una nimiedad, por la glotonería de Adán y Eva, y premia en cambio al diablo con una regalía eterna en los infiernos.

Y uno de los entretenimientos de este subnormal, de este mentecato de los demonios es meterse en el cuerpo de los creyentes (sólo posee a los que creen en él, de la misma manera que la Virgen sólo se aparece a los que creen en ella) para darles un curso acelerado de idiomas exóticos, de formación de espumarajos y de toda una colección de blasfemias dichas con voz de haberse tragado de un golpe media botella de ginebra. Y allí, de pie, crucifijo en ristre, el cura hablando como un loco con otro loco. Vaya panorama.


Ya sé que me vais a decir que esto es una estupidez, pero, cuidadito, porque en esa estupidez creen millones de personas que tienen en común no preguntarse jamás si esa historia es una estupidez, y hasta es materia de estudio en las facultades de teología. Juan Pablo II fue exorcista en sus años mozos, lo que no fue impedimento para llegar a ser un día Papa, por increíble que parezca".




El exorcista, dirigida por William Friedkin


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"Hoy empieza el privilegio de los pobres (voz entrecortada y aplausos), de los sin oportunidad..."

El nuevo presidente de Guatemala, Álvaro Colom, asumía ayer el cargo en una investidura histórica. Era la primera vez en más de cincuenta años que gobierna un partido de centro-izquierda en este país. Y no pude evitar emocionarme al escuchar las palabras de su primer discurso como presidente.


Estuve este verano en Guatemala, en una pequeña comarca llamada Rabinal, al norte del país. Estaban en plena campaña electoral, pero lo único que se respiraba era un profundo agotamiento. Una desesperanza casi inhumana en el futuro. Una sociedad rota, desestructurada, desfragmentada, dividida pero, sobretodo, ahogada por una guerra que duró más de tres décadas (1960-1996) y que apuñaló a varias generaciones que nunca conocieron un cese de la violencia, algo parecido a lo que podríamos llamar paz social. La firma del acuerdo definitivo del alto el fuego no tuvo un reflejo en sus vidas. La violencia sigue determinando la vida cotidiana de toda su sociedad, el miedo va de la mano de los males endémicos de esta región: la pobreza, la discriminación racial, los privilegios de clase y del color de la piel...

Durante mi estancia en Rabinal se celebró la feria electoral, un acto público en la plaza del pueblo donde los distintos partidos debían comunicar sus programas electorales. Allí estaban todos, también el ultraderechista Partido Patriótico, del ex general Otto Pérez, quien quedó segundo en las últimas elecciones generales por un estrecho margen del 5%. En uno de los pueblos más castigados durante la guerra civil, de mayoría indígena, pobre, pero de verdad, y donde las maras empiezan a hacer de las suyas -durante mi estancia, un joven fue asesinado en plena calle- lo único que tenía que decir el Partido Patriótico al ritmo de su himno y eslogan "Mano dura, cabeza y corazón" era poner a niñas de entre cinco y dieciocho años a bailar canciones de Cristina Aguilera -y vestidas como ella- ante los ojos sorprendidos (muchos ansiosos) de los hombres y muchachos, pero sobre todo de las mujeres y niñas indígenas ataviadas con sus trajes mayas. En un pueblo donde un machismo ancestral y repugnante se traduce en una violencia generalizada contra la mujer y materializada en maltratos y abusos -a sus mujeres y a sus hijas-. Un pueblo donde durante la guerra civil se cometieron violaciones masiva y sistemáticamente.

La vida en Guatemala no vale nada, pero es que la vida de una mujer en Guatemala está constantemente amenazada. Admito que fue un viaje del que me costó salir aunque intentará no pensar en él. Me hirió profundamente, no sé hasta qué medida, pero me contaminó de desesperanza, aunque también de conciencia de género. Y me confundió.

Por todo ello, no pude evitar emocionarme cuando el recién estrenado presidente de Guatemala pronunció esta frase "Hoy empieza el privilegio de los pobres, de los sin oportunidad..." mientras se escuchaban los sonidos mayas de las chirimías y el tun. Colom interpretó el tun como el sonido del corazón y las chirimías el espíritu de los 23 pueblos que conforman Guatemala.

En mi viaje en coche por Guatemala, me sorprendía el despliegue propagandístico del Partido Patriótico del ex general Otto Pérez, con grandes vallas publicitarias y la radio bombardeando constamente su terrible "Mano dura, cabeza y corazón". La presencia del UNE era visiblemente inferior, sin embargo, los resultados han demostrado que no todo es la comunicación, sino que el mensaje que se comunica sigue siendo importante. Algunos siguen escuchando porque están ansiosos de justicia.

No sé qué pasará, pero todo el mundo tiene al menos derecho a un día de esperanza, aunque sea en el trastero de Estados Unidos, uno de esos conceptos que conocí a través de Galeano pero que nunca imaginé que no se tratase de una metáfora, sino de una descripción palpable de la realidad.

Que en 2008 nadie sea absuelto por no quererse y vive porque querer es vivir con creces

Que nos encontremos muchas veces en el 2008 y nos riamos mucho porque como decía Carlos Edmundo de Ory "la risa es el sexo del alma". Y con amigos como los que me han acompañado este fin de año, la risa no sólo es un derecho. La risa es un deber porque estamos vivos.

Y con música como ésta termino, empiezo y cumplo años


"Que nadie sea absuelto por no quererse y vive porque querer es vivir con creces"
Semilla en la tierra, de Carlos Chaouen

Y con otras nuevas que me regalan buenos amigos como ésta



No encontré el audio en internet, así que metí este montaje. Pero lo importante es la letra.



"Me paso la vida pensando que la vida pasa
(...) mi cuerpo se agota, mi alma lo nota
de ver en el mundo
mentiras de otras bocas
la loca envidia que trae la mentira
palabras tan falsas
que por mi mente pasan, hoy pasan"

Lo bueno y lo malo
Letra de Ray Heredia, interpretada por Chambao y Estrella Morente

La única alternativa real de gobierno...

“No pierden ocasión de declarar públicamente su empeño en propiciar un diálogo de franca distensión que les permita hallar un marco previo que garantice unas premisas mínimas que faciliten crear los resortes que impulsen un punto de partida sólido y capaz de este a oeste y de sur a norte, donde establecer las bases de un tratado de amistad que contribuya a poner los cimientos de una plataforma donde edificar un hermoso futuro de amor y paz”

Joan Manuel Serrat

Gloria Fuertes

Hasta hoy, Gloria Fuertes era una abuelita televisiva: una abuelita alternativa a la que no recuerdo hacerle demasiado caso. Hoy, la mujer que mis ojos y oídos de niña habían infantilizado, ha recuperado la estatura de poeta y su voz, siempre tan familiar, me ha recordado lo que a menudo se me olvida.

Decir lo esencial

Hay que decir lo que hay que decir
pronto
de pronto
visceral del tronco;
Con las menos palabras posibles
que sean posibles los imposibles
hay que hablar poco y decir mucho
hay que hacer mucho
y que nos parezca poco:
arrancar el gatillo a las armas
por ejemplo.


El mejor alimento es que siempre estés contento.... Cuento: Aleluyas del conejo

Fotogramas (des)ordenados de (una) historia de amor

El descubrimiento
Encontrarse entre la gente


Mujer con sombrero, Klimt


De niño bailaba canciones del moro,
el baile venia de adentro y asi se inventaban los modos
de niño soñaba olores profundos
las mezclas de espuma, colonia y sudor de unos pechos desnudos
crecio con su sueño y un dia le dijo:
"acabo de verte y ya se que naci pa' casarme contigo".
Matilde mi vida, matilde mi estrella
le dijo que si nos casamos Antonie, y bailo para ella

El marido de la peluquera, Pedro Guerra










Tocarse
Y fundirse


El beso, Magritte


Dices que vengo que voy
Que siento que escucho que pertenezco
Que sirvo para mucho que me estremezco
Que mi mirada es limpia suave brisa
Que sientes el deseo de tenerme cerca
Que te distancias por miedo a perderme
Que el barrio es mas hermoso desde que apareci
Que soy la flor que alumbra el jardin
El viento que se lleva la señora luna
para que luzca el sol , mi amor
Hoy solo quiero decir…
Siento lo mismo por ti

El poder del mar, Facto delafe y las flores azules





Renacer
y resucitar tras "La petit morte"


Desconozco el autor de esta obra


Cecilia busca amores imposibles,
por eso fue posible nuestro amor,
Cecilia, tan altiva y tan sensible,
tan diva y tan de nadie como yo.
Mi gozo, mi veneno,
mi pasión...

Cecilia, Fito Páez y Joaquín Sabina




Puedo ponerme cursi y decir
que tus labios me saben igual que los labios
que beso en mis sueños,
puedo ponerme triste y decir
que me basta con ser tu enemigo, tu todo,
tu esclavo, tu fiebre, tu dueño.

Y si quieres tambien
puedo ser tu estacion y tu tren,
tu mal y tu bien,
tu pan y tu vino,
tu pecado, tu dios, tu asesino…

O tal vez esa sombra
que se tumba a tu lado en la alfombra
a la orilla de la chimenea
a esperar que suba la marea.

A la orilla de la chimenea, Joaquín Sabina









Y después,elegir: aprender a vivir en soledad de la mano tras el espejismo
o...



No volverás a ver
la mirada triste
del chico que observaba el infinito

llamando a la estación
perdemos combustible
y la tripulación
se quiere despedir desde aquí

dejo esta grabación
a falta de algo mejor
la soledad es un lugar
tan vacío sin tí

Lady, Lady Blue
sin control, sin dirección
la luz se fue, ¿a donde voy?

Lady Blue, Enrique Bunbury



La cobardía es asunto
de los hombres, no de los amantes.
Los amores cobardes no llegan a amores,
ni a historias, se quedan allí.
Ni el recuerdo los puede salvar,
ni el mejor orador conjugar.

Una mujer innombrable
huye como una gaviota
y yo rápido seco mis botas,
blasfemo una nota y apago el reloj.
Qué me tenga cuidado el amor,
que le puedo cantar su canción.

Una mujer con sombrero,
como un cuadro del viejo Chagall,
corrompiéndose al centro del miedo
y yo, que no soy bueno, me puse a llorar.
Pero entonces lloraba por mí,
y ahora lloro por verla morir.

Óleo de una mujer con sombrero, Silvio Rodríguez




Alicia, sortilegio de babia,
En el fondo del espejo
Alicia ni supone, ni piensa
Con la luna por cerebro
Alicia en su pensamiento
Tirando del hilo de su enredo
Alicia en el laberinto
Sin minotauro, me llama: íteseo!
Alicia es siempre tan breve
Que ya ha terminado
Alicia dice que te quiere
Cuando ya te ha abandonado
Alicia expulsada
Al país de las maravillas
Para alicia hoy
Es siempre todavía

Alicia, Enrique Bunbury





No hay orden en estas pinturas y palabras más que el de la experiencia. Si supiera, ahora dispondría todo ello en un caos atractivo y sugerente.

Al final, pase lo que pase, se estuvo cerca del amor

Una vez estuvo cerca del amor
de las alas y el misterio
de gustarse en el espejo
y esa vez no supo nada del dolor
por las calles y los versos
poco a poco fue creyendo
y el mar la lluvia y los balcones oliendo a jazmín
y el libro de los besos y las flores con todo y por ti
pero dudó...

Cerca del amor, Pedro Guerra

Para rasgarse las vestiduras

En Italia, el fotógrafo Piero Pazzio ha publicado un calendario con retratos de sacerdotes, de carne y hueso, aunque muy amigos de la Santísima Trinidad.
!A ver si Rouco se pone celoso y se dedica a la moda en vez de a la politica¡ Con esa mirada misericordiosa...

Incertidumbre ante la independencia de Kosovo

Y mi desconcierto ante la incertidumbre en los medios

Desde hace algunas semanas, la radio vuelve a enfrentarse con mi sueño cada mañana. Y siempre gana. Ciertamente, la pereza que normalmente tardaría 45 minutos en abandonarme -y no siempre- desaparece por arte de la palabra. Y aunque curiosamente, me encante su compañía, no negaré que no se trata precisamente de un proceso delicado y encantador. Más bien se trata de ese amigo tocapelotas siempre dispuesto a provocar y a sacarme de quicio, pero cuyas provocaciones me obligan a replantearme mis convicciones y, sobre todo y lo más importante, a decírmelas -en voz alta, a veces, y otras muy bajito, casi negándome a escucharlas yo misma-. El caso es que cada mañana termino cabreada con contertulios y presentadores, omniscientes sin fisuras y previsibles como seña de identidad e ideológica. Sin embargo, la paz que ha traído la posible independencia de Kosovo a las tertulias, la aceptación resignada de su incapacidad para ver -ya ni siquiera prever- el futuro, un abatimiento que se trasluce en el tono cansino de sus palabras -los que hablaban porque la mayoría preferían callar y evitar así el único consenso posible "no sé"... Todo ello, tanta honestidad, me provocó mareos y durante algunos minutos cierto desasosiego. Esa brújula que son las tertulias, que nos facilitan qué pensar, qué no pensar o al menos a quién criticar hasta la saciedad por la estupidez que ha dicho Don Menganito. Una dosis de autoestima, una oportunidad cada mañana para sentirnos más listos, más guapos y sobradamente preparados, que para eso soy yo más lista que el que sale en ese programa. ¡Pero ay cuando me faltó la papilla que engullir y luego criticar! ¡Qué trabajito tener que pensar por uno mismo!

Y tras pensar por lo menos, por lo menos, veinte segundos una sensación muy incómoda: que la partida de risk que va a decidir el futuro de Kosovo es más evidente que normalmente. Que esta vez se ha subido el telón en plena partida, y el monopolio del poder ha quedado en evidencia. Con Kosovo es mucho más evidente, sin cumbres, reuniones o encuentros que enturbien las verdaderas tomas de decisiones. Y de nuevo, otra sensación. Esta vez agria: que pese a ser consciente de que cada movimiento de ficha afecta a la vida de personas, estratégicamente me interesa esta partida.

¿Quién será Kamchatka en esta partida?

Esta película la vi en Lyon, en una sala da arte y ensayo, que me encantaría montar en Gijón. Sueños. Y esta tarde estrenamos Risk en mi casa, donde también hay un pequeño y experto jugador.

Y volviendo a las personas, Ramón Lobo describe muy bien la situación en Los muertos abandonan Kosovo

Si las tumbas serbias son el certificado de propiedad del territorio, su última frontera, ésta ha comenzado a replegarse en Kosovo dejando atrás lo que la mitología nacionalista considera sagrado e irrenunciable.

Pal norte

Calle 13 ft Orishas

Y llegarle tempranito temprano a la orilla…por el desierto con los pies a la parrilla…
Por debajo de la tierra como las ardillas, yo vo’a cruzar la muralla… yo soy un intruso con identidad de recluso… y por eso me convierto en buzo… y buceo por debajo de la tierra…
Pa’ que no me vean los guardias y los perros no me huelan… abuela no se preocupe que en mi cuello cuelga la virgen de la Guadalupe…






Vía Sofía

La bufanda

La bufanda que tejía Magdala alcanzó unas dimensiones tan desproporcionadas como su propio sentido del dramatismo. Se había preparado a conciencia para afrontar el crudo invierno: brasero, abrigo, manta, jersey de cuello vuelto y gorro. La bufanda, sin embargo, continuaba a medio hacer, y fue tanto el tiempo que demoró su acabado, que el invierno la pilló desprevenida sin esa larga prenda. Magdala se perdió entre los caminos buscando un cuerpo al que abrigar... tanto, que se olvidó del suyo.

Continuá en el blog de Lola... A mi también me falta tu abrigo y calentar tus pequeñas manos. Y pedirte que te eches cremita, que las tienes muy secas y que no te comas las uñas...


Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
Julio Cortazar


¡Qué placer leerte! Imaginarte en tu mesita camilla, con las agujas a un lado y tecleando encima de tu alfombrita cubana

Feminismo encantador

¡Cuántos sábados tarde disfrutando de la mejor película del mundo!

Un duro día de trabajo

Smokers outside the hospital door

Me encanta esta canción. Y no deja de tener su gracia que vaya descubriendo canciones y grupos por sus videos. El video es de los mismos creadores que el de Sigur Ros que colgué hace unos días, Arni & Kinski. El grupo Editors y la canción que no me puedo dejar de tararear Smokers outside the hospital door.

        "I can´t shake this feeling I´ve got

My dirty hands, have i been in the wars?

The saddest thing that i´d ever seen

were smokers outside the hospital doors.

Someone turn me around

Can i start this again?"

"No puedo borrar este sentimiento.

Mis manos sucias. ¿He vivido guerras?

Lo más triste que he visto jamás

son los fumadores en las puertas de los hospitales.

Alguien me está rondando -creo yo que que será eso más o menos-

¿Podría empezar de nuevo?"

Preciosa.

Hoy empieza el Festival de Cine de Gijón. Lástima que además de ir al cine tengamos que currar.

Muere Fernando Fernán-Gómez

"El libro se abre ante nosotros como se abre de piernas la amante entregada y posesiva"

Fernando Fernán-Gómez, El abrazo de la lectura

Sólo leí un libro suyo, La Puerta del Sol, y apenas si recuerdo el título de algunas de sus películas. Pero sí le conocía, sí pertenecía ya a mi mundo, le admiraba y me recuerdo pensando "Me encantaría conocerle y expresarle mi admiración y cuánto he aprendido de él" mientras leía su novela. Hace poco tiempo que empezó a morir personas a las que no conozco y que sin embargo me dejan un agujerito en el pecho porque habían pasado a formar parte de mi y de lo que quiero ser. Probablemente, si le hubiese conocido no me hubiese atrevido a decírselo. Me ha pasado con otros -en este sentido, me acuerdo mucho de Saramago o de mi compañero de trabajo Luis García Montero-. La timidez me lo impidió. Por eso, hoy no quiero que termine este día gris y lluvioso sin expresarle mi admiración, mi respeto y mi agradecimiento por todo lo que aprendí leyéndole y escuchándole. Son a las personas como usted a las que echo de menos cuando enciendo mi la radio o la televisión. Personas como usted que me reafirman en la fe en la palabra, en la comunicación, en el diálogo a través de cualquier medio. Personas que han dedicado toda su vida al conocimiento del yo, del otro, del ser humano. Por personas como usted soy periodista y me pregunto constantemente y pongo micrófonos a los otros.



También hoy, hace seis años, era asesinado el periodista Julio Fuentes.

El dolor de aquel día me ha llegado años después, a través de las palabras de sus amigos. También fue después cuando se convirtió en uno de mis maestros, a través de la memoria de sus compañeros. Cuando murió yo tenía dieciocho años, eran mis primeros días en la universidad y probablemente estuviese estudiando apuntes que olvidé al día siguiente. He conocido parte de su trabajo pero sobre todo, el aprecio y el ejemplo que dejó entre quienes le conocieron trabajando en el terreno. Conozco el fuerte compromiso que tenía con su trabajo, el gran respeto que guiaba su relación con los protagonistas de sus reportajes, su entrega y fe en el periodismo.

Sé que hoy es un día triste para todos aquellos que lo conocieron y seguro que para muchos de los que siguieron su pluma. También a través de sus libros.

Hoy es un día triste pero también es un día en el que aprender de su tesón, de su valentía y de su saber vivir en sociedad activamente. Creando.

"Ahora hace frío. El césped del jardín ha amanecido cubierto de escarcha. Por las rendijas de puertas y ventanas se cuela un vientecillo helado que viene de la sierra. Pero luce el sol y en la pradera asoman algunas florecillas silvestres, entre ellas una sangrante amapola, que anuncian la inevitable llegada de la primavera".

Así termina la novela La Puerta del Sol, de Fernando Fernán Gómez.

Y así le explica la muerte al niño de Las lenguas de las mariposas

MI AMIGO Y COMPAÑERU ALEJANDRO

Alejandro siempre tiene café preparado.
Alejandro tiene una casa con las puertas siempre abiertas.
El sofá de Alejandro es sofá-camá. Su tiempo el de los amigos y no hay nada a su nombre.
Alejandro no da, comparte. Porque todo es de todos.

Cuando llegué a Gijón e iba a comprar el pan,
Alejandro me saludaba desde la mecedora que orientaba al sol de su balcón.
Tocaba a su puerta con el pan recién hecho y desayunábamos ideas y sueños.

Alejandro y yo batimos records con la sidra y con los bolos poco chics.
A veces, me falta porque está en el Sáhara o en Cuba.
Con Alejandro no hay relojes porque el tiempo lo dejó olvidado en el cajón de los carretes.
Alejandro me arrastra en sus proyectos, reuniones e inventos.
Alejandro es mi rey mago que cada día me trae un regalo en forma de reportaje.
Y soy yo la que llevo el tiempo encadenado a los tobillos.

Alejandro es mi cubo de rubick con el que no me atrevo

porque necesitaría una vida para uno de sus días.
Alejandro es mi referente, porque mi maestro nació mucho antes y lleva ventaja.
Pero Alejandro es mi AMIGO con quien todo es posible porque él lo hace posible.
A Alejandro le añoro porque con él cada día es pura REBELIÓN y REVOLUCIÓN.
Alejandro tiene un vino en su casa que no lo venden en ningún club de vinos.
La denominación de origen es FUTURO.

PD: Gracias a CRIS, el sofá puede ser sofá-camá y Alejandro no llevar reloj.

EL ASTILLERO

Alejandro estrena el próximo domingo 25 de Noviembre su película-documental El Astillero en el Festival de Cine de Gijón. Un trabajo que comenzó en el año 2000 y que recorre la vida de Naval Gijón desde la despedida de doscientos eventuales que tuvo lugar en aquel año hasta el ingreso y salida de prisión de los dos líderes sindicales Cándido y Morala. Un largometraje que no sólo explica la lucha de este astillero, sino que retrata todo un sistema económico que determina cada día de nuestras vidas y ante el que un grupo de hombres y mujeres se alzan con el sindicalismo como principal arma. El Astillero es un ejemplo de documentalismo desconocido en España, pero sobre todo es la puesta en valor de LA PALABRA en lo audiovisual. El Astillero nos permite conocer, reconocer y comprender. El Astillero no es un documento sobre una lucha del pasado que invadió nuestros días. El Astillero explica por qué en nuestros días tenemos que echar mano de modos luchas según algunos propias del pasado. El Astillero habla de solidaridad, de amistad, de otra visión del trabajo enraizada en los valores del nuevo milenio en el que el sindicalismo es más necesario que nunca.

Hace poco Alejandro me decía "Patricia, la lucha de los trabajadores en las calles son muy tristes. Los mismos hombres veinte años después, viejos ya, luchando por su trabajo y por su futuro. Eso no es ningún triunfo". Pero sí lo es su lucha, sí lo es ver aún el astillero rodeado de pisos de lujo y sí lo fue la salida de la cárcel de Cándido y Morala por la presión social. Y también es un triunfo del periodismo este documental en el que los enfrentamientos son anecdóticos frente a la palabra de sus protagonistas.

El documental ha contado con el apoyo del director Fernando León de Aranoa, del periodista Javier Bauluz, de la guionista Lola Salvador y de muchos más. El guión es de Alejandro y de Julio Rodríguez -Premio Vargas Llosa de Novela-, la edición de Juan Tizón (Sr. Paraguas) y ha sido producido por PIRAVAN.

¡A volar, compañeru!

La pandilla de Peters

Después de meses corriendo de un lado para otro, hoy me he impuesto unos minutos de desconexión del curro. Y navegando llegué a la Bámbola, a través de la amiga atemporal, y después de recorrer algún que otro mar, llegué a esta maravilla.

Me han recordado a otra pandilla de Peter Pan que hicieron un gran trabajo hace algunas semanas en Madrid, el Encuentro de la Cooperación Española. ¡Enhorabuena y a seguir volando!

El video es del grupo Sigur Ros, el tema Glósoli y sus creadores Arni&Kinski. 



¡Qué placer el de encontrarse, de repente, en medio del maremágnum, con planos largos y ritmos pausados! ¡La acción transcurriendo en un sólo plano y que la propia acción no tenga por que ser espídica!

Por cierto, otra asignatura pendiente. A través de los amigos de Sr. Paraguas he desviado mi atención hacia los videoclips, uno de los ámbitos audiovisuales en los que mayor creatividad se permite. Así que ahora que los voy descubriendo, los iré colgando. ¡Ay! ¡Cuántas cosas por hacer y la casa por barrer!

Cazando rayos en Centroamérica

Fotografía Patricia Simón




Del flanqueado San Salvador por los armados vigilantes a los antropólogos y combatientes por los derechos humanos Manuela y Santiago en Antigua (Guatemala). De las mujeres de Rabinal (noreste de Guatemala), victimas de la guerra, de sus maridos, de sus padres, de sus hijos, de la discriminación por ser indígenas, pobres y MUJERES al basurero de Managua, poblado por familias, cuervos, cientos de cuervos y vacas famélicas. Todos ellos viviendo en la mierda, comerciando con la mierda, alimentándose de mierda.

Y en el camino, atrapando instantes de luz como éste. Porque incluso en estos escenarios, el trabajo de hormiguitas de muchos nadies da frutos y demuestran que la lucha sí merece la pena. ¡Otro mundo es posible! ¡Claro que sí!

Miradas

Ya son tres años de baños en tu mirada. Hace tres años me desperté cuando la luna empezaba a ganarle, una vez más, la orgullosa batalla al sol. Y entonces tú me engendraste. Te encontré perdido en mis esquinas. Los últimos rayitos te alumbraban la cara. Era Bolonia, y nuestras pieles sabían saladas, las sábanas olían a salitre y en la nevera sólo había media sandía desde hacía días. Nos callábamos lo que decía nuestro silencio y gritaban nuestras miradas. Meses más tarde comencé a gritárselo a las estrellas en las playas nocturnas que son nuestro lecho. Nos creamos aquella tarde, nos descubrimos, nos reinventamos sin miedo al renacer. Entonces, fuimos NOSOTROS. Tú y yo. Y tu mirada era el pincel. Y entendí, por qué sin conocerte, había ansiado tanto tu mirada. En ella, florecí. Caricias sin tocarnos que nos hicieron despertar y saber. A lo lejos, en un chiringuito, alguien comenzó a cantar unas bulerías. Desde entonces, nos hemos bañado en miradas cientos de veces. Y mientras el mundo gira, y la luna y el sol nos persiguen y vigilan desde su romance imposible, hemos crecido sabiendo que sentimos tanto que sólo nuestras miradas pueden decirlo.

Visiones brumosas, desdibujadas por el roce etéreo,
movidas por la conciencia del sueño.
Ánimos otoñales en una primavera artificial,
indignados por el empuje de la multitud.
Pasea y se exhibe mi cuerpo, se regodea en su ineptitud
y vuela alto, bien alto mi espíritu,
hasta donde le permite el cuerpo no alado de "el danés" por excelencia.

Patricia Simón

Pippi Langstrum

Carrera de obstáculos

La tercera valla o sirga tridimensional que se instaló el pasado año en el perímetro fronterizo de Melilla blinda el paso a territorio español con varios sistemas físicos y tecnológicos que además de retardar notablemente el tiempo que tarda un inmigrante en superar los obstáculos, impiden que se lesione.
Se trata de un sistema único en el mundo y por el que ya se ha interesado Estados Unidos para su frontera con México.

El sistema está inclinado diez grados hacia Marruecos para impedir que los inmigrantes trepen. El entramado de cables, que se tensan automáticamente con el peso de las personas, impide que nadie pueda correr por los pasillos entre las dos primeras vallas y dificulta el apoyo de elementos para poder superar la tercera.
De esta forma se consigue tiempo para que a las Fuerzas de Seguridad del Estado les dé tiempo a acudir a la zona.
La empresa instaladora ha hecho pruebas con alpinistas para comprobar la seguridad del sistema y que realmente impide que quienes intentan saltar se lesionen: el resultado ha sido satisfactorio, y el tiempo que se tarda en superar los obstáculos supera el cuarto de hora.
A estas medidas físicas se unen un dispositivo de alarma temprana que salta cuando alguien se apoya en la parte exterior de la valla, y un sistema de agua a presión con pimienta para dificultar la visión de los inmigrantes.
Cuando se activa la alarma exterior también se encienden unos focos -cinco por cada 125 metros de perímetro- que crean confusión, ya que en la oscuridad de la noche tienen las pupilas dilatadas.
Respecto a los sistemas tecnológicos, el director del proyecto, Francisco Vázquez, comentó que se instalarán radares sobre torres en todo el perímetro que permitirán a la Guardia Civil detectar posibles acercamientos hasta dos kilómetros de distancia hacia el interior de Marruecos.
"El sistema permite trabajar en cualquier condición atmosférica y lleva asociadas unas cámaras que automáticamente enfocan hacia el punto donde se ha detectado el movimiento y permiten identificar si se trata de un acercamiento de inmigrantes, además de discriminar entre personas, vehículos y animales", refirió.
Para el delegado del Gobierno, la sirga es una "obra emblemática" que manifiesta el "compromiso claro" del Ejecutivo con la seguridad e inviolabilidad del perímetro.


Ahora sólo queda sacar beneficio de todo esto, o por lo menos para los gastos. Las Olimpiadas del Exilio. Televisar para el mundo entero cómo sólo los más fuertes llegan vivos a la meta, la lucha por la supervivencia, los abusos de poder -violaciones, palizas, asesinatos...-, el dolor de la familia, las nominaciones de la legislación que premia a los vencedores con la vuelta a la casilla de salida, el público jaleando a los jugadores cuando llegan a la meta -es decir, los ejemplares ciudadanos fascistas que se reúnen en algunas playas canarias para insultar a los negros moribundos que escupen las olas-. Entre los que envíen un mensaje al 6666 se sorteará un monedero de Gusi que le entregará en mano el negro que usted elija. Como la vida misma. Una podrida sociedad en la que unos podridos pringados nos creemos más in por comprarle a un negro un monedero de imitación en la puerta de la tienda en la que jamás podremos poner un pie. Pero al menos podemos elegir al negro que se la compramos, regalarle una sonisa de solidaridad, sentirnos mejor persona que el resto y encima blanco. La hostia.

¡Qué estupidez!

El genocidio continúa

Masacre en Beit Hanun. Veintidós palestinos han sido asesinados, la mayoría mujeres y niños. Más de 50 han resultado heridos.

Abrazo de espejo roto

Curiosamente, este texto no puede estar más lejos de mi estado actual. Absolutamente feliz. Sin embargo, lo encontré en una libreta vieja y me pareció divertido.

Mentira. Falso. Error. Fantasía. Construcción. ¿Y qué? ¿Realidad? ¡Ja!.
Te vendo un trozo de mi cristal.
Bendita línea difusa entre ficción y realidad... Click, clack... Click, clack...

¿Y a mi qué? A mi me lo vas a contar. ¿Vale más un sueño horrible que una fantástica realidad?
Click... clack. Cómo te reirías de mi. Redentora por placer. Perdón por perdón aún...

Click, clack,click, clack... click, clack, click, clack... Grifos abiertos, viejas cañerías que nunca llegan al mar.

Click, clack, click, clack... Publicidad en los buzones, candados en las ventanas, flores de plástico en los jarrones...

Click, clack, click, clack... fuente chorreante de pasado... Click, clack, click, clack... Fuera de servicio, For Sale... Click, clack, click, clack... Comida para llevar, basura para traer... Click, clack, click, clack... Cerrado por devolución.

Click, clack, click,clack...

Yo tenía cinco años cuando llegaron las primeras pateras

Los náufragos marroquíes habían pagado unas 30.000 pesetas por cruzar el estrecho

EL PAÍS - España - 03-11-1988
Los marroquíes que naufragaron en la noche del martes al intentar cruzar el estrecho de Gibraltar pagaron al dueño de la barca entre 30.000 y 40.000 pesetas cada uno por el viaje, según informó ayer el Gobierno Civil de Cádiz. El propietario de la embarcación, en la que viajaban 23 personas, es uno de los aún 16 desaparecidos, según manifestó uno de los cuatro supervivientes del siniestro, que se encuentran en las dependencias de la Guardia Civil de Tarifa. Según estas declaraciones, el propietario, natural de Tánger, cobró a cada uno de los viajeros el dinero citado por trasladarles a las playas de Tarifa, desde donde pretendían desplazarse a Francia, en busca de trabajo, informa Efe.La expedición salió en una embarcación de unos 5,5 metros de eslora, en la tarde del pasado 31 de octubre, desde una playa en las proximidad del puerto de Tánger, y cuando se encontraban a una milla de las costas españolas la barca volcó, debido al mal estado de la mar.

La embarcación apareció en la playa tarifeña de Los Lances, con un cadáver en su interior, mientras que fuerza de la Guardia Civil detenían a los cuatro inmigrantes marroquíes que lograron llegar a nado hasta la costa.

La embarcación estaba propulsada por un motor fuera borda de 15 caballos y, en el caso de que sus ocupantes hubiesen podido llegar a alguna playa de la costa, se cree que hubieran sido controlados con relativa facilidad, por tratarse de una zona muy vigilada por los servicios antidroga.

Dos nuevos cadáveres
Los cuerpos sin vida de dos marroquíes fueron hallados ayer flotando a pocos metros de la orilla de la playa de Los Lances, en Tarifa (Cádiz), con lo que ya son tres los cadáveres recuperados tras el naufragio del pasado martes. El primer cuerpo había aparecido el mismo día del accidente, informa Juan Carlos Narváez.El primer cadáver fue encontrado desnudo y corresponde a un hombre de unos 20 años que, según las primeras impresiones médicas, y a falta de practicarle la autopsia, falleció ahogado.

El segundo de ellos, recuperado alrededor de la siete de la tarde, corresponde a un hombre de unos 19 años, vestido y sin documentación alguna, que sólo llevaba encima un paquete de tabaco y un billete de 50 dirhams, informa Efe.

Por otro lado, los náufragos detenidos afirmaron a la Guardia Civil que en la embarcación viajaban 23 personas quienes, cuando se produjo el vuelco, intentaron alcanzar la costa a nado.

Este suceso ha reavivado un hecho que sucede con cierta frecuencia en la zona: la inmigración ¡legal de marroquíes por las costas campogibraltareñas, a la búsqueda de trabajo en España.

Han pasado dieciocho años. ¿Cuántas personas se han ahogado desde entonces? ¿Se permitiría si fueran blanquitos? Hasta el acto cobarde de dejarlos que sea el mar quien los mate por nosotros es racista. No nos engañemos. Si no fuéramos racistas ellos no estarían muertos. ¿Hasta cuándo?

Miedo a la Memoria

Lágrimas, hambre, sangre, miedo, destrucción, miseria, humillación. Pasión, valentía, cobardía, ingenuidad, traición, solidaridad, amistad, exilio, refugio. Vida y muerte. Niños, ancianos, mujeres y hombres. Abuelos, padres, hijos. Familias, vecinos, amigos y enemigos. Y después, más humillación, más muerte y, sobretodo, miedo y silencio. El olvido por decreto. Hoy, setenta años después, el decreto continúa vigente. Sin embargo, el miedo y el silencio comienzan a resquebrajarse. El muro de contención rezuma lágrimas de sangre. La historia empieza a ser desenterrada. Como las miles de fosas sobre las que se asienta nuestra democracia y a las que tenían que ir clandestinamente tantos y tantos a depositar unas pocas flores a sus muertos.

La voz ahogada de los vencidos, de los perdedores, de los que cometieron el pecado de sobrevivir a la Guerra Civil Española. Cuarenta años de franquismo dedicados a aniquilar "la otra historia". En las cunetas de las carreteras y de la memoria. Después, treinta años de silencio, de sustento del miedo que esclavizó toda una vida de millones de personas.

La mayoría de los que la vivieron están ya bajo tierra. Murieron con la losa del silencio y de la humillación por panteón propio y del de sus muertos. Hoy, los pocos supervivientes que quedan y, sobretodo, sus nietos históricos reivindican conocer y que sean reconocidos. En una guerra todos son víctimas. Pero los golpistas y los que mataron a más seres humanos una vez instaurada la dictadura que durante la propia guerra, grabaron en la retina histórica su estatus de héroe vencedor. Los desaparecidos, los represaliados, los fusilados, los encarcelados, los huidos, los condenados a muerte, los guerrilleros antifascistas que aún hoy conservan oficialmente la categoría de bandonleros, los brigadistas internacionales que después fueron perseguidos en sus propios países, los familiares que tuvieron que convivir con los propios asesinos de sus hijos, esposos, padres sin poder preguntar si quiera por qué o dónde están. Esos, sólo vivir, sobrevivir y aprender a vivir con miedo. Y callar. Hasta hoy.

Un leve murmullo in crescendo. Unos pinceles desempolvando vidas arrebatadas a tiro de gracia. Un prado. Cinco fusilados. Un agujero de un metro cuadrado apenas. Unos encima de los otros. 1937. La fosa de Turanzas, en Llanes (Asturias). Ahora, los familiares escudriñan un pasado que por ser mutilado, nunca abandonó su presente. Arriba, aunque sólo a apenas un metro de sus padres, tíos, bisabuelos, sienten el vértigo de, por primera vez, sentirse completos. Todavía inmersos en un ambiente de clandestinidad, comparten, reconstruyen las vidas de los suyos buscando su propia historia y quizás, inconscientemente, el por qué de su orfandad. La necesidad humana de buscar la lógica, incluso cuando la única respuesta es la sinrazón. Sus miradas húmedas a veces son acompañadas de una sonrisa. "Aunque sólo sean los huesos, ahora podré decir: éstos son los huesos de mi padre" sentencia Rogelio Prieto, el menor de ocho hermanos, que jugaba con su padre cuando se lo llevaron. Mª Dolores sólo tenía tres meses cuando asesinaron a su padre. "Ahora puedo decir que tuve un padre".

Conocer lo que ocurrió no es destapar viejas heridas. Todo lo contrario. Es la única forma de que puedan curarse, de que pasen a ser cicatrices de nuestra historia. Conocer nuestro pasado no es sólo restaurar la dignidad y devolverles la voz a aquellos que se la taparon a punta de pistola. Es también dotar a la ciudadanía del conocimiento necesario para entender el verdadero significado de nuestra democracia, que sólo así podría dar el paso definitivo hacia la madurez, sana y fortalecida. A los hijos de los protagonistas no les contaron la guerra para protegerles y por miedo. En las aulas, sólo les contaron la historia que como arma propagandística diseñó el dictador Franco. A los nietos sólo les llegó una versión edulcorada, en el mejor de los casos, que la transición difuminó como parte del pacto del olvido y del perdón. Hoy, setenta años después, conocer nuestro pasado más reciente es la única vía para que esta sociedad haga suya esta democracia, valore los sangrientos y dolorosos obstáculos que hemos tenido que tumbar hasta llegar a ella y el papel activo que la ciudadanía tiene que jugar para protegerla y reforzarla. Sobre todo la juventud, que no por el tiempo transcurrido, apenas dos generaciones, sino por la barrera del olvido y del miedo, ha recibido un legado del cual, en su gran mayoría, desconoce el origen. La libertad. Conocer para actuar en consecuencia. Ésa es nuestra responsabilidad.

Patricia Simón

La luz

La luz. Marrakech agosto 2006.
Patricia Simón

Reconciliación

Y mientras su compañero regaba por primera vez las flores que nunca habían necesitado ser regadas, que nacieron porque las flores nacen, la tormenta estalló.

Y envueltos en un sudor ajeno porque ni siquiera en estas aisladas verdes montañas es ya nada como era, los árboles y ella, por fin, se dejaron hacer.

Y algo pasó. Y ella, temiendo que algo estuviera pasando, terminó bañada de la certeza de que algo estaba cambiando. Asustada ante la inmesidad del placer de dejar de ser uno, para por fin volver al todo. Las gotas sólo un aviso de atención. Las hojas, golpes de tambor de la batalla que nace a sabiendas de que siempre fracasará. Y, una vez más, las certezas batidas ante cada paso que dió y hasta mucho más tarde no decidió.

Y ahora, dentro de un túnel trazado por la arboleda que sólo había visto dibujada en los
cuentos que nunca leyó, paró en seco ante el recodo que, ahora sí, ahora por fin aprovechaban
los MIEDOS para mirarle cara a cara. O quizás fue ella, quien por fin, decidió el campo y el momento de la batida. Mojada, agotada, asustada, tranquila y preparada.

Y sólo entonces, parada en seco, sabiendo que tan sólo unos pasos la llevarían a la RECONCILIACIÓN, siguió esperando todos sus fantasmas, aquellos que la habían acompañado desde su niñez, aquellos con los que nunca acabó por familiarizarse, aquellos de los que continuaba escondiéndose. También hoy. También cuando invadida por la alegría de saber que el que se dirigía a ella, era el que siempre había presentido, al que siempre había esperado, al que siempre había añorado y recordado como "Ahora no puedo jugar, estoy muy cansado". Una vez más, pasos atrás.

Y ahora, corriendo hacia unos brazos que son su hogar, un rayo toca tierra frente a ella. Y la tormenta la ensordece. Y rompe a llorar. Y en los brazos que también a ella la riegan y la hacen florecer, llora alumbrada por la tormenta que acalla un perdón tras otro por no haber esperado el abrazo del que siempre estuvo a su vera. Ella en masculino.

"Nos han robado la Vía Láctea"

Un día, paseando por un alucinante pueblo medieval, comentas con un amigo una preocupación "poco recurrente mediáticamente". Pocos días más tarde, te lo encuentras en la prensa. Me encanta estas experiencias mediatelepáticas que nos demuestran que somos muchos más y si nos unimos somos mucho más poderosos de lo que ellos creen.

CONTAMINACIÓN LUMÍNICA
"Nos han robado la Vía Láctea"

NÚRIA NAVARRO

Se acabaron aquellos veranos de azotea en los que nos extasiábamos ante la bóveda celeste. Hemos encendido tantas luces que las estrellas no se ven. Por eso, Pere Horts (Figueres, 1956), profesor de Filosofía de la Ciencia de la Universitat de Girona y astrónomo, creó Cel Fosc, una oenegé que lucha contra la contaminación lumínica. Sostiene Horts que la energía eléctrica a todo trapo, además de ser cara, desbarata la flora y la fauna (nosotros incluidos).

--Exponga el agravio.
--Antes, desde mi terraza, en el centro de Figueres, podía observar con el telescopio el cúmulo de galaxias de Virgo, que están a 60 millones de años luz de distancia. De repente, una noche se habían comido tres cuartas partes de las galaxias.

--¿Quién se las comió?
--La expansión de la Barcelona olímpica. En Figueres, las nuevas instalaciones de iluminación hicieron desaparecer parte del firmamento. Si no hacíamos nada, los astrónomos teníamos cielo para cuatro días.

--Vaya. De esto también tiene la culpa Maragall...
--(Ríe) Es comprensible la necesidad que condujo a los políticos a apostar por un modelo de ciudad que se basaba en la ostentación de sus atractivos, a crear una Barcelona de escaparate. No eran conscientes de los errores del modelo. Pero ahora conocemos las consecuencias de la contaminación lumínica.

--¿Qué consecuencias son esas?
--Económicas, para empezar. Nosotros, que en 1993 ya pedimos a los partidos que se estudiara el fenómeno, demostramos que haciendo unos cambios se lograba un ahorro energético de un 25%.

--¿De cuánto estamos hablando?
--Con una iluminación correcta, Catalunya podría ahorrar 30.000 millones de euros, el equivalente a 14.000 toneladas de petróleo al año. Pero las luces encendidas no solo tienen una repercusión económica.

--Dispare.
--Tienen un impacto medioambiental. Un kilovatio de energía eléctrica producida en una central térmica genera un kilo de dióxido de carbono. ¿Estamos dispuestos a asumir este perjuicio por el disfrute estético de esporádicos paseantes a altas horas de la madrugada? ¡Es una luz absolutamente gratuita!

--Visto así...
--Además, la emisión de luz artificial deficiente, en especial cuando se proyecta desde ámbitos urbanos hacia el medio natural, tiene otros efectos nocivos. La exposición del hombre a determinados tipos de luz en horas nocturnas incide en la alteración de los ritmos circadianos y en la secreción de melatonina, que influye en ciertos tipos de cáncer.

--¡Qué me dice!
--Y afecta a toda la vida nocturna de la flora y la fauna. Somos humanos y tenemos tendencia a caer en el prejuicio antropocéntrico. Creemos que aquello que nos beneficia no perjudica a nadie más. Y es falso. La luz artificial nos permite prolongar nuestras actividades, pero no ocurre lo mismo en el medio natural.

--¿Hay tanta actividad de noche?
--La actividad biológica es superior de noche que de día. Si introduces luz blanca, se rompe el equilibrio poblacional de algunas especies y se altera la reproducción de otras.

--Entiendo. Pero es que... ¡hemos estado a oscuras 15.000 años!
--¡No pedimos volver a la oscuridad! Solo queremos que se ilumine de forma correcta lo que hay que iluminar. Hay que iluminar las vías urbanas y no hay que iluminar la fachada del Banco Vitalicio, por ejemplo.

--¿Y las fachadas de la Pedrera, la torre Agbar, el Museu Dalí...?
--Solo tiene sentido iluminarlas cuando haya un porcentaje mínimo de ciudadanos en la calle que puedan disfrutar de su visión.

--No ver el cielo también tiene implicaciones metafísicas, dice.
--Dos terceras partes de la población mundial no pueden ver la Vía Láctea. ¡Nos la han robado! En Barcelona apenas se ve la luna y alguna que otra estrella muy brillante. ¡En esta época deberían poder contarse 3.000 estrellas! Eso significa que se nos escamotea el derecho de observar una parte del paisaje natural.

--¡Hombre!
--La contemplación de un cielo estrellado difícilmente deja indiferente al espíritu más corto. Te hace preguntarte cosas. Los urbanitas, además, van perdiendo la capacidad de saberse parte del entorno natural. Y eso origina una pérdida.

--Perdemos nuestra medida.
--Así es. La materia de nuestro cuerpo, excepto el hidrógeno, se generó en el seno de una o múltiples estrellas que murieron hace millones de años. Somos materia de astros.

--Y ustedes son 300 activistas. ¡La maldición de Thomas Alva Edison!
--¡No tenemos nada en contra de Edison, sino de la mala utilización de la luz! Estamos convencidos de que, de noche, fuera de la vivienda, solo hay que iluminar lo necesario. Hay que garantizar la visibilidad y la seguridad de vehículos y personas.

El Periódico de Catalunya

EL ERROR, ÚNICO RESULTADO POSIBLE

Mirando a mi alrededor, en mi derredor y en mi interior, sólo hay una conclusión. Lo más probable es que todo sea un error. ¿Cuántas probabilidades tenemos de acertar? PROBABILIDAD CERO.

De obligada lectura

ENTREVISTA al historiador Tony Judt

"Europa debe adaptar el Estado del bienestar a la inmigración"
JOSÉ MANUEL CALVO
DOMINGO - 18-06-2006
En diciembre de 1989, cuando el historiador Tony Judt cambiaba de tren en la Westbahnhof de Viena, decidió escribir un libro. Volvía de Praga, donde Václav Havel y sus compañeros hacían la revolución de terciopelo, semanas después de la caída del muro de Berlín. "Una era acaba y otra empieza", pensó. Quince años después, Judt (Londres, 58 años, profesor en Nueva York y director del Instituto Remarque) publica Postwar[Posguerra, Taurus, octubre de 2006], un gran retrato de los 60 años de reconstrucción de Europa desde 1945 que no ahorra incómodas realidades sobre la colaboración, la resistencia o la guerra fría: "La historia como desencanto de los mitos, como ruptura de ciertos recuerdos". Esta Europa que ocupa "una privilegiada situación para ofrecer al mundo algún consejo modesto sobre cómo no repetir los errores que ella cometió" y que podría ser el modelo futuro de organización internacional: "Si los europeos no se suicidan políticamente, es decir, si mantienen la unidad política, el siglo XXI podría ser el siglo de Europa, un continente próspero y estable con un modelo único que combina las libertades occidentales con la cohesión social", dice Judt en su despacho del Instituto Remarque, con ventanas que dan a Washington Square, corazón de la Universidad de Nueva York.
Pregunta. Ni la historia edulcorada ni la amnesia, propone usted al contar los últimos 60 años de Europa.
Respuesta. Hemos de tener cuidado, al librarnos de la autocomplacencia con la que se narraba la reconstrucción después de 1945, de no caer en otro tipo de autosatisfacción, la de decir: "Hay que ver, qué honrados somos". El nuevo mito sería: como ya hemos dicho la verdad y sabemos cómo fue todo, no hace falta que volvamos sobre ello. Una trágica consecuencia de esto es que hoy, en Alemania, los jóvenes dicen: "Bueno, ya sabemos toda la verdad de lo que pasó; ¿podemos, por favor, dejarlo ya?".
P. Dedica su epílogo al Holocausto y a la necesidad de mantener vivos los horrores pasados, pero no de cualquier forma.
R. Hay que mantenerlos, pero como historia, porque si lo haces como memoria, siempre inventas una nueva capa de olvido. Porque recuerdas siempre alguna cosa, recuerdas lo que te es más cómodo, o lo que te es políticamente más útil... Por eso escribí el epílogo, porque quería acabar subrayando la importancia de la historia, especialmente en la época contemporánea, cuando es tan fácil pensar que con la memoria es suficiente.
P. ¿La memoria selectiva es necesaria a veces para la supervivencia?
R. Depende de si le respondo como historiador o como ciudadano. Como ciudadano, diría: ya sea sobre 1945 o 1989, hay que decir la verdad, hay que hacer todas las preguntas. Como historiador, le diría que en estas situaciones hay un modelo: en los primeros años después de una catástrofe, como la II Guerra Mundial, o una ocupación o una guerra civil, tiene que haber un tiempo de silencio político. Y luego, normalmente una generación después y con estabilidad política y económica, la gente empieza a decir: "Un momento, así no es como fue", o "¿Estás seguro de que eso fue así?", o "Hay cosas que tenemos que decir porque no las pudimos decir antes"... Esto es lo que pasó en Alemania en los años sesenta y setenta, pero no antes, porque era imposible.
P. Tras el silencio, ¿puede llegar a ser arriesgado que haya demasiados recuerdos?
R. Sí, demasiada memoria podría ser algo malo por contraproducente. Y si se insiste en sacar a la luz todo el dolor, todos los delitos, los compromisos y colaboraciones de la gente, o de sus padres, o cosas que muchos no quieren recordar, pueden pasar un par de cosas: primero, la gente va a decir: "Mi historia es la historia verdadera, no las de los demás"; segundo, va a ocurrir... Se lo diré con un ejemplo: cuando, en los años ochenta, empezó a debatirse abiertamente en Francia todo lo del Gobierno de Vichy, uno de los primeros en hablar fue Bruno Maigret, número dos entonces del Frente Nacional de Le Pen. Maigret dijo que se alegraba mucho y que había que contar toda la verdad de la magnitud de la colaboración, porque eso demostraría que Vichy era popular, que aquel Gobierno tenía respaldo... "Il faut le dire, hay que decirlo, después de 30 años de haberlo negado, y eso me legitima a mí, a Maigret".
P. Un debate que no llegó al fondo hasta la muerte de Mitterrand, que había sido funcionario de aquel Gobierno...
R. Él representa todas las ironías y las complejidades. Si se multiplica eso por millones de franceses, es fácil ver por qué puede llegar a ser políticamente insostenible un proceso en el que se exige demasiado al recuerdo, a la memoria.
P. Es chocante leer en su libro que en Francia se sancionó a menos del 0,1% de los colaboracionistas de Vichy.
R. Mucha gente me dice: "Pero ¿es verdad eso?". Porque existe la idea, primero, de que no hubo muchos colaboracionistas, y segundo, de que todos ellos habían sido castigados. Y en realidad fueron muy numerosos, y muy pocos fueron castigados; irónicamente, hubo más castigos en países como Noruega o Dinamarca, donde se dieron los índices más bajos de colaboracionismo. Cada país tiene su propia historia: Italia, en donde fue necesario construir el mito del antifascismo, porque había habido un país fascista durante 21 años; porque el único espacio que se le dejó en Europa fue el de una república alpina neutral: si no hubiera sido por la guerra fría, Occidente y, por distintas razones, los rusos, no lo hubieran admitido. El resultado ha sido que Austria fue uno de los últimos países en los que se pudo hablar públicamente de lo que había pasado.
P. "Habría sido imposible gobernar Alemania sin alemanes después de la guerra". Por eso, en 1951, en Baviera, el 94% de los jueces y fiscales y el 77% de los funcionarios de Hacienda eran ex nazis. El 43% del cuerpo diplomático en Bonn eran antiguos miembros de las SS, y el 17%, de la Gestapo...
R. Se debió a un par de razones. Primero, no había suficiente gente cualificada que no fueran nazis, exactamente como ocurrió después del comunismo en Bulgaria, Rumania... Los únicos con títulos superiores, ingenieros o gestores habían tenido cargos en el partido comunista. Pero hubo otra razón: la decisión estratégica de norteamericanos y británicos de no castigar colectivamente, sino individualmente, porque en el derecho anglosajón cada delito es individual. El resultado es la paradoja de que todo aquel que no fue juzgado sintió que no era culpable. En los sesenta conocí a algunos alemanes que habían pertenecido al partido nazi con responsabilidades de nivel medio y hablaban de ello con toda naturalidad. Yo, un joven estudiante inglés, estaba horrorizado, pero ellos me decían: "Todo el mundo pertenecía al partido, ¿qué querías que hiciéramos?". Si se hubiera querido reconstruir el país con heroicos resistentes, habría habido 10.000 personas en total.
P. Es estremecedor el capítulo En el torbellino, sobre los efectos de la guerra fría en Hungría, Polonia, Checoslovaquia... Y cómo los intelectuales europeos, sobre todo franceses, rechazan los testimonios de la represión. "Hay que elegir entre la Unión Soviética y el bloque anglosajón", dijo Jean Paul Sartre.
R. Pasó con otros intelectuales -italianos, británicos-, pero fue especialmente fuerte en Francia. Tiene que ver con la humillación: la combinación de la catástrofe sin precedentes de 1940 en Francia -que es mucho más psicológica, aunque también militar- con lo humillante de la ocupación, y de haber sido liberados por norteamericanos y británicos. La ironía es que después de la guerra, París vuelve a ser la capital intelectual de Europa. ¿Por qué? Porque Berlín está muerta, porque el Este está bajo el comunismo, Gran Bretaña es marginal, España está bajo Franco, Italia está recuperándose de la Guerra Civil y del fascismo, América está aún muy lejos... Y los intelectuales del Este, los americanos, los españoles disidentes van a París, y hay esta ilusión que se cultiva entre los intelectuales parisienses -muy poderosos- de que Francia es, de nuevo, un país distinto, ni comunista ni angloamericano, una tercera vía. La consecuencia fue una absoluta ceguera sobre lo que pasaba en el Este. A eso hay que añadir esa idea de que las personas que saben, porque lo han visto o sufrido, son malos testigos por definición: si has experimentado el comunismo, ya no eres objetivo a la hora de hablar, porque lo has sufrido, porque eres una víctima. "No escuchéis a los que gritan socorro, porque no saben de lo que hablan". En la medida en que eres víctima, no eres fiable.
P. ¿Hay alguna conexión entre esto y la corriente intelectual europea antiamericana?
R. El antiamericanismo era, en algunos países, más fuerte entre intelectuales y artistas que entre las masas. No fue sólo la humillación de la liberación o del Plan Marshall, sino la visión de América: todo lo que era intranquilizador sobre el futuro -la industrialización, la modernización, la velocidad, la pérdida de las certezas-, de alguna manera estaba simbolizado por América. No tenía que ver con la derecha o la izquierda; la extrema derecha fue muy antiamericana, porque creía que América eran los judíos y el cosmopolitismo y la amenaza a las identidades nacionales... y después de la guerra, lo fue la izquierda. No era tanto político como cultural, y se trataba del miedo al cambio. Aunque la guerra lo trastornó todo, muchos de los hábitos culturales de los años veinte estaban aún presentes en Europa en los años cuarenta y cincuenta, y uno era esta visión de América como un lugar extraño, ajeno.
P. El viejo orden concluye con Mijaíl Gorbachov, con la caída del muro. ¿Los que vivían al otro lado se imaginaban algo así?
R. Yo iba a Europa del Este en los ochenta con una organización dedicada a llevar ilegalmente libros a Checoslovaquia. Conocí a optimistas y pesimistas, pero nadie tenía expectativas de un cambio inmediato. Su gran esperanza era que Gorbachov ayudara a reformar a los comunistas en Hungría o que los comunistas polacos llegaran a algún acuerdo con Solidaridad.
P. ¿Cómo se explica ahora la catástrofe de los Balcanes?
R. Muchos en Occidente cayeron en la ilusión de que Yugoslavia era un lugar de compromiso; la izquierda podía creer que Tito había inventado, con éxito, un comunismo autónomo, y la derecha podía pensar que era un régimen comunista, pero occidental. Y todos tardaron mucho en enterarse de lo que pasaba; Tito -hablábamos de olvidar el pasado- había manejado muy bien la historia: la tragedia de la guerra, las masacres entre croatas y serbios... y caímos en el sueño de un Estado multicultural y multinacional. Luego, frente al problema de política exterior y al reto moral del enfrentamiento, no hubo capacidad de respuesta colectiva. El Ejército yugoslavo y los paramilitares serbios podrían haber sido derrotados por una división de soldados británicos. Pero nadie tuvo la voluntad política de hacerlo.
P. E intervinieron los norteamericanos...
R. Intervinieron en 1995, y lo que hicieron, insisto, es algo que británicos y franceses podrían haber hecho perfectamente. Desde el punto de vista bosnio o croata, fue doblemente catastrófico: primero, Europa no hace nada, y después, América tarda en llegar. No había una voz común europea que les dijera a los serbios que tenían que entregar a los criminales de guerra o que tenían que pactar. La historia que Europa se había contado a sí misma desde 1945 hasta 1989, la historia de una nueva Europa basada en la paz, la cooperación y las alianzas económicas, hacía muy difícil imaginar una guerra, un conflicto con limpieza étnica fascista. Por eso fue tan terrible.
P. ¿De qué cosas debe avergonzarse Europa?
R. Bueno, ya hemos hablado de una, Yugoslavia. Otra fue, durante mucho tiempo, el silencio sobre el pasado; si se hubiera parado el reloj en los años setenta, tendríamos mucho de lo que avergonzarnos. Otra más: la paradoja, muy embarazosa, de que Europa occidental se reconstruyó con gran éxito en parte porque Europa oriental no estaba presente. Los intelectuales europeos tienen una gran responsabilidad por no haber reflexionado correctamente sobre el comunismo, igual que fracasaron en los años treinta con el fascismo, con lo que la división entre Este y Oeste es más profunda de lo que tendría que ser. Diría que Europa occidental no supo reaccionar ni rápida ni entusiásticamente en 1989, y, como resultado, complicó durante un tiempo un proceso de integración política que debería haber sido más fácil.
P. ¿Y la lista de las cosas de las que pueden enorgullecerse los europeos?
R. ¡Oh, Dios mío! Un montón. Lo principal es que era impensable, en 1945, que las cosas fueran como fueron después. ¿Cuáles eran las perspectivas? Un probable retorno al fascismo en muchos países; porque era una respuesta obvia a las experiencias de la guerra, a las privaciones... Otra posibilidad era la implantación del comunismo en Italia, quizá en Francia, en Bélgica... Y nadie podía haber soñado que Europa iba a recuperarse en menos de 50 años; algo inimaginable al contemplar el grado de destrucción económica y moral de 1940 a 1945. Era muy difícil recuperar la idea de civilización europea. Que Europa sea lo que es hoy es asombroso. Segundo, Europa ha logrado algo que ningún otro grupo de países ha hecho: mantener las autonomías nacionales -el Estado español, el británico, el alemán-, dando al mismo tiempo auténtico poder de iniciativa a organismos supranacionales.
P. ¿Qué errores de fondo, de los que no se habla lo suficiente, está cometiendo Europa?
R. Creo que es un gran error que llevemos 25 años sin reflexionar en serio sobre las implicaciones de la inmigración ni sobre las sociedades multiculturales y multirreligiosas. El resultado es que políticos como Le Pen tienen mucho campo. Creo que es grave no haber reformado los sistemas educativos: tenemos grandes universidades con cientos de miles de estudiantes sin perspectivas de empleo y con títulos devaluados. Y debo decir que mi generación, la del baby boom, ha demostrado ser políticamente desastrosa: tenemos políticos de segunda o tercera categoría. Si se compara con la generación posterior a la guerra mundial -y lo mismo ocurre aquí, en EE UU-, la diferencia es evidente. No tenemos líderes políticos, en Europa o en Norteamérica, capaces de hablar de los desafíos actuales, y mucho menos de los futuros.
P. ¿Cuáles son esos retos?
R. Hablaré de dos. El Estado del bienestar fue un gran éxito europeo. La combinación de prosperidad y seguridad se dio mejor en países pequeños y ricos como Holanda, Suecia o Dinamarca. Ahí es donde la presencia de comunidades muy distintas -por el color de la piel, la religión, el idioma- es más difícil de asumir. El reto, para todos, es mantener las grandes virtudes del Estado del bienestar al tiempo que se incorpora a los inmigrantes, sin provocar el ascenso de políticas antiinmigración que capten al electorado de la derecha o de la izquierda. Es decir, Europa debe adaptar el Estado del bienestar a la inmigración, rediseñar el Estado de bienestar sin hacer el juego al multiculturalismo extremo ni al nacionalismo, para reconstruirlo en sociedades mezcladas para las que no estaba pensado.
P. ¿Y el segundo?
R. El segundo sería fijar límites a la expansión de Europa, la única zona del mundo, con Israel, que no define sus fronteras. Es un conflicto, porque si defines las fronteras, vas a tener un problema con la gente que se queda fuera; pero si no las defines, vas a tener el problema en casa, porque el electorado, de España, de Francia o de donde sea, te va a decir: "Un momento, ¿vamos a pagar dinero a los turcos, a los bielorrusos, a los ucranios, y ellos van a venir aquí y van a ocupar nuestros empleos?". Yo no tengo respuestas, y sé por experiencia -en Turquía, en Macedonia, en otros lugares- que lo mejor que tiene Europa es la promesa de que va a llegar hasta ti. La diferencia entre EE UU y Europa es ésa: EE UU es un sueño, el estilo de vida americano, pero tienes que ir allí, es un sueño individual, privado: te metes en un barco, en un avión, y vas a América, y prosperas y eres libre, etcétera. Pero Europa... tú estás donde estás, y Europa te llega. Estás en Macedonia, en Serbia, en Turquía, en Ucrania... y Europa llega: te haces europeo donde vives, es algo maravilloso. Pero tiene que haber un límite.
P. ¿Dónde está ese límite?
R. Hay que pensarlo y decidirlo, y entiendo que es algo terrible, porque los países que se queden fuera probablemente no tendrán posibilidades de convertirse en democracias estables, con lo que, aparte de lo que eso supone, nos estamos creando malos vecinos. Pero en algún momento hay que decir: Europa llega hasta aquí.

¿Por qué El País mete esta información en Negocios?

Hasta hace poco, cuando tenía entre mis manos El País dominical, había una sección que "nunca me daba tiempo a leer" o que, incluso, excluía conscientemente de mi lectura. La sección de Negocios. Sabía que en esas hojas se encontraban muchas de las informaciones más interesantes e influyentes para la sociedad, pero por holgazanería pasaba. Pues bien, ahora intento que ocupe la primera parte de mi revisión de prensa. Por ser precisamente consciente de esto, de que la mayoría de la gente pasa de las páginas anaranjadas, me parece una incompetencia que El País haya incluído en esta sección este artículo. En un modesto intento de recuperar este artículo de interés general y urgente para nuestra sociedad, reproduzco a continuación este trabajo de mi respetado Ignacio Cembrero.

España sextuplica su mano de obra extranjera Un estudio de la OCDE subraya que el 42% de los inmigrantes ocupan empleos que no son acordes con su formación

IGNACIO CEMBRERO
NEGOCIOS - Economía - 18-06-2006

Los datos son contundentes. La OCDE acaba de publicar el informe Perspectivas de las migraciones internacionales, y en él se recalca que la inmigración impulsa el crecimiento, flexibiliza el mercado laboral y no quita el empleo a la población autóctona ni repercute negativamente en Hacienda.
España ostenta varios récords mundiales en materia de inmigración. El más llamativo es que en una década (1994-2004) ha aumentado un 541% el empleo desempeñado por extranjeros. Este y otros datos sobre la magnitud de la inmigración en España, comparada con los demás países desarrollados, quedan puestos de relieve en el estudio Perspectivas de las migraciones internacionales que la OCDE acaba de publicar en París. El informe compara en varias tablas estadísticas el fenómeno migratorio en los países de la OCDE. Saca así a la luz algunos datos llamativos sobre España. De los 30 países miembros de la organización fue, en 2004, el que más inmigrantes recibió (645.000) después de Estados Unidos casi siete veces más poblado que España.Ese año fue también el segundo país desarrollado, después de Eslovaquia, en el que, con relación a 2003, en mayor proporción (50%) aumentó el número de inmigrantes. En Eslovaquia, sin embargo, la población extranjera sigue siendo muy reducida. Más llamativo aún: España ostenta el récord mundial de incremento del empleo desempeñado por extranjeros. Entre 1994 y 2004 creció un 541,6% o se sextuplicó. Italia ocupa un segundo lugar (322%), lejos del primero.
Otro dato sorprendente, compartido con algunos países del sur de Europa y con Austria, es que la tasa de actividad de los inmigrantes rebasa en España a la de los autóctonos. Inversamente hay más jóvenes españoles (de 15 a 24 años) en paro que extranjeros. El paro de larga duración afecta menos a los inmigrantes que a los españoles. Hay, por último, más extranjeros que españoles que han rebasado los 55 años y que continuan trabajando.
Llegadas recientesPese a todo, en 2004 España sólo figuraba en el décimo puesto de la OCDE por porcentaje de extranjeros (11,2%) sobre el total de la población activa porque, a diferencia de Francia o de Alemania, la inmigración ha sido masiva pero muy reciente. Aun así España ya supera al Reino Unido y a los Países Bajos. La inmigración en España tiene también un lado negativo. Es el país en el que hay más extranjeros desclasificados. Un 42% no ocupan empleos acordes con su nivel de educación. Aunque en menor medida (25%), también los españoles son subvalorados a la hora de ser contratados.
"Los inmigrantes del Cono Sur y los centroeuropeos suelen tener formación pero por varios motivos -uno de ellos la barrera de la lengua para los europeos- no se les saca todo el partido", señala Jean-Christophe Dumont, uno de los tres autores del informe.
Otro triste récord español en la OCDE es el de la precariedad del empleo. Casi el 45% de los inmigrantes desempeñan trabajos eventuales, un porcentaje que también es elevado, pero menos, entre la población autóctona.
El reparto de la inmigración por sectores de actividad en España es bastante distinto del resto de la OCDE. La construcción absorbe nada menos que el 16,3% de la mano de obra extranjera, seguida por la industria manufacturera (13,6%) y el servicio doméstico (12,2%). En este área, y en la agricultura, España y Grecia se sitúan a la cabeza por la proporción de extranjeros que emplean.
"La aparición de un servicio doméstico relativamente barato está permitiendo a las mujeres formadas incorporarse al mercado de trabajo", resalta Dumont. "Este y otros ejemplos ponen de relieve la complementaridad entre la mano de obra extranjera y la autóctona".
"Los trabajadores extranjeros", señala el informe, "muestran [en España] una fuerte especialización sectorial en función de sus orígenes: los africanos se dedican a la agricultura, los europeos a la industria y los latinoamericanos a la construcción y a los servicios". La hostelería requiere un cierto conocimiento del idioma del país, de ahí la presencia de los latinos.
Aunque no se atreve a hacer una estimación, Dumont no tiene dudas de que, especialmente en el caso de España, la inmigración ha impulsado el PIB. "Es un país con una fecundidad de las más bajas en el que el desembarco de extranjeros ha sido un dinamizador económico", asegura.
Otro tanto sucede en varios países desarrollados y algunos, como el Reino Unido, lo han medido mediante estudios: el 16% del crecimiento es achacable a la inmigración. El impacto sobre la renta per cápita es más discutible, pero en ese país lo evaluan en un 0,15%.
Dumont rechaza tajantemente que los extranjeros compitan con los autóctonos en el mercado de trabajo -insiste en que son complementarios- y resalta que la inmigración flexibiliza el mercado laboral e incrementa la movilidad de la mano de obra en países como España donde es reacia a trasladarse de ciudad.
¿Todo son ventajas? No. A corto plazo puede reducir el sueldo medio, pero de forma casi despreciable y la tendencia se invierte a medio y largo plazo.

Pataleta

La mediatización del dolor nos ha hecho percibirlo a través del filtro de la ficción. Sin embargo, cuando realmente alcanzamos a percibirlo, cuando nos raja el pecho y nos desangra, todos los esquemas en los que basamos nuestra experiencia se revuelven, y el desasosiego lo rompe todo. El dolor y el miedo. Los que realmente destrozan la vida. Cuando tienes en frente a personas que te lo narran, pasas de la tristeza al dolor, del dolor a la rabia y, entonces... Entonces sientes odio. Frente a mi, demasiada gente me ha contado como unos desgraciados destrozan o/y destrozaron sus vidas. He tenido que dejar de ver un documental que están emitiendo en La 2 sobre el campo de concentración de Treblinka. Una vez más, mi razón se ha visto sobrepasada por el interrogante de cómo los seres humanos podemos llegar a ser tan despiadados, tan criminales, tan aborrecibles. Y, lo peor. Si yo misma, en determinadas circunstancias, podrías pasar ese umbral. La experiencia me dice que no. Sin embargo, ellos para mi son héroes. Dolor con nombres y caras de amigos que han compartido conmigo sus desgraciadas vidas. Y, entonces, sientes que no puedes más. Que no podrás aguantar una sola palabra más. Que te derrumbas mientras tu cuerpo tiembla y sabes que ya no puedes contener más las lágrimas bajo los párpados. El dolor está en todas partes. Y todos somos cómplices. Aborrezco escuchar en la radio obtusas disertaciones sobre "la sinrazón de dar más protagonismo a la inmigración que llega en cayucos que la que llega por los aeropuertos de América Latina". Quizás porque los aviones no se hunden en el mar tan a menudo, aunque sus pasajeros sí que se hunden también en la miseria, pedazo de cenutrio. . Aborrezco cómo las fuerzas marroquíes masacraban a la población saharaui en El Aaiún mientras la Comisión de Derechos Humanos de la ONU tomaba té en el hotel. Aborrezco a los progres profesionales y defensores ecuánimes de la humanidad con métodos más fascistoides que los que más. Aborrezco a los que se manifiestan en nombre de la libertad y se dedican al golpismo verbal en el Parlamento porque nunca se creyeron esto de la democraciaY aborrezco todo aquello que se sitúe por encima de la vida humana, de las PERSONAS. ¿Qué coño somos? Ya sé que todo esto que digo no vale una mierda. Y, por encima de todo, que hay seres humanos que merecen llamarse así, y que tienen corazón y que no son hienas.

Mientras, sígamos todos discerniendo sobre la bondad de la nacionalización de los hidrocarburos -aunque mi interés nacional me lleve a preocuparme por quien me da de comer cada mañana, MamiRepsol-; sígamos buscando soluciones al "problema de la inmigración"-aunque el problema me da a mi que lo es para ellos-, y, sobretodo, sígamos fustigándonos un poco de vez en cuando por la mala conciencia de no ser todo lo solidarios, justos y progres que nos gustaría ser.

Buenas noches desde mi pataleta sin complejos.Ah! Y, por favor, desde mi más modestísisisisima opinión. Basta ya de tanta mediocridad.